Un viaje, un funeral, un traslado

Desde el viernes hasta ahora me han pasado muchas cosas...

Un viaje a Francia a ver a mi amor. Ha sido maravilloso, hemos estado mucho tiempo juntos, los dos solitos. Y también con los colegas. Nos hemos entendido, nos hemos reido, hemos hecho el gato en la cama, durante todo el domingo, ronroneantes... La vuelta en el tren hotel, tan campante. Ya no me voy de allí con pena, ahora creo que lo quiero lo suficiente como para que me resulte importante su libertad.

Un funeral de mi tío Paco. Hace dos meses que por fin he digerido que mi abuelo se murió, y de esto hace 13 años. Pues ayer tuve que enfrentarme con su hermano pequeño, tan parecido a él, en un tanatorio. Parecía un ninot de las fallas, sin nada que indicase que alguna vez estuvo vivo, que unas horas antes aún respiraba y sufría. No me afectó demasiado, la gente estaba bastante serena, mi tía Maruja mareada perdida, y un poco desorientada, pero muy arropada por todos. He descubierto que tengo una família larga, extensa y la mar de agradable, de manera que acabamos de cañas.
La ausencia de quién muere se nota en soledad...

Un traslado que es el mío, me mudo a casa de mi querido ex, en Alcorcón city. A él le viene bien, porque el chucho está malito, y de esta manera siempre habrá alguien controlándole (tiene leismania), y a mi me va de perlas, pues así abandono el zulo donde he vivido los últimos meses. De manera que este es mi último post (o eso espero) desde este estudio de 15 m2, interior, con una ventana diminuta, en un 4º sin ascensor, con una nevera cantarina, un vater con incontinencia, muchos vecinos ruidosos y demasiado contraste térmico: de helarme he pasado a cocerme. Supongo que me voy de aquí más sabia, y por lo tanto, considerablemente más estúpida.
Juas! Iba a escribir algo más sentido, explicando lo importante que ha sido para mi estos meses... pero no me voy a engañar, estoy de este micro-zulo hasta el moño, y me voy dando saltos. Lo sentiré por la proximidad a la Puerta del Sol, pero para esto tengo el pisito de mi amiga Ra, que en un momento dado, me recogerá en mis noches de juerga.
Micro zulo, ahí te quedas, que yo me voy al tríplex del único hombre por el que casi paso por una vicaría civil!!!!! Yuhuuuuuuuuuu!!!!!!!!!!!

Bendita inocencia

Los viernes a primera tengo clase con un grupo piltrafilla de 2ºESO, donde hay dos alumna de integración (catalogadas como subnormales en el sentido psicológico, pero encantadoras ellas), otro hiperactivo, otro con problemas de concentración, 4 ecuatorianos, 1 boliviana, 1 colombiana, 1 peruano, 1 dominicano, 2 chinos absentistas, una nigeriana por parte de padre y una gitana hiperactiva. Mucho hiperactivo veo, dos ostias igual arreglaba tanta tontería...
El caso es que cuando entramos en clase parece esto la caverna de los antepasados, tan oscura que da miedo.
El otro día, cuando llegamos, les dije que lo primero que tenían que hacer era abrir las ventanas y subir las persianas, pa que entrase la luz... Y una niña, de las de integración, que es más maja que las pesetas, me dijo candorosamente: "anda, que estos ordenadores son de esos solares, ¿no?".
Me tronchaba!
El caso es que hoy, al entrar y antes de que dijera yo nada, otra nena me ha dicho con el mismo candor: "profe, hay que subir las persianas ¿verdad? que si no no van los ordenadores". Y al subir la persiana al lado de su ordenador, tras haber dado al botón de "on" del mismo, casualmente éste es ha puesto en marcha, y la nena ha gritado tan contenta: "¡Mira profe!¡El mío ya va, que le da el sol!".
Yo me parto...

Arreglá pero sin tacones.

Qué comentarios más útiles! Sobre todo lo de los tacones, le voy a dibujar con el Paint unos taconcitos como esos que me regalaste, rojos con puntos blancos, que va a quedar más flamenca que Los Chichos!
Lo del cubo me ha costado pillarlo, pero me ha encantado!
Más informacion del cuadro, a ver qué os sugiere:

El autor es Lucas Cranach el Viejo. Alemán, íntimo de Lutero, forrado de pelas y cuando pintó este cuadro, hacía honor a su mote. Antes, toda su obra son pinturas religiosas propagandísticas de su colega, es más, se le considera el gran pintor del luteranismo. Al final de su vida, le dió la vena verde y sólo pintaba que pibas en bolas. Lo de llamarla Venus es una excusa pa pintarla desnuda sin que se lo comiera la censura.
He elegido este autor porque sus obras me parecen feas, pero feas de cojones. A ver si a base de investigar, le encuentro la gracia. A sus girls las veo deformes, y a esta no se le nota mucho, pero si no llevara gorro verias la forma del cráneo como su hubiera sido lobotomizada. Los ojos rasgados muy alemanes no son. Creo que tenía una amante tailandesa, prepuber y débil mental, consecuencia de una pedrá en el cráneo cuando era niña.

Se enmarca en el renacimiento. Pensar que en Italia teníamos a Botticheli dibujando a la "Venus y Marte", y a Tiziano la "Venus de Urbino", da un poco de pena esta Venus raquítica y contrahecha. Es una mezcla de Gótico tardio y Renacimiento manierista, con mucha influencia de los flamencos (así que ibais encaminada con lo de los tacones)

Venus

Tengo que comentar este cuadro para Historia del Arte. ¿Alguna sugerencia?

Si estás ahí, manifiestate!

Me visita gente de sitios muy extraños... Especialmente me sorprende que me visite gente de USA, pues en mi blog no hay ni media palabra en inglés, y mi amor por ellos es escaso. Me intrigan también las visitas alemanas, de allí tengo controladas a mi querida steriki y a Tantris, pero el resto...
Y lo que me lleva frita es mi fan de Dos Hermanas. ¿Quién eres? Dime argo, porque llevas tiempo leyendo mi blog, imagino que descojonándote a mi costa, y nunca has dicho ni mú.
Y por supuesto, si mi querida Rosa aterriza por aquí... Escribeme!!! Que no tengo tu mail!!!!!!!!

POR FA PLIS, TODA LA GENTE QUE LEE ESTO HABITUALMENTE Y QUE NO CONOZCO, MANIFIESTESEMELE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Pues me voy...

He llamado a mi querida hermana al curro, y definitivamente, me necesitan.
Al entrar en la biblio de mi insti, para hacer la guardia que ahora mismo estoy haciendo, he visto de refilón dos ejemplares de Memorias de Adriano, de mi adorada Yourcenaur. Es parte de una donación al centro, de un tipo del barrio que murió exiliado en Méjico, y a su muerte, sus descendientes poco dados a las letras, nos trajeron su biblioteca.
A veces, seguir las señales literarias funciona. Esta mañana he quedado con Ra para ir a ver la obra de teatro basada en esta obra, la semana que viene. Igual en estas páginas encuentro algo que pueda ayudar, como cuando me leí La peste de Camus, y gracias a eso, sobreviví a la muerte de mi abuelo...
Hasta el lunes!

Regard des regrets

Mi decisión de no volver a sentarme en la mesa de mis progenitores hasta que ocurra un milagro es irrevocable, y llevo en estas desde Enero. Nostamal.

Pero hay algo que me parte el alma, y que está empezando a dolerme demasiado. He condenado a mis padres a no verme, pero también a mis hermanos, a los que adoro. Están en 2º Bachillerato y 4º ESo, y parece su querida hermana, profesora ella y con mucha labia,les podría echar un cable de vez en cuando. Pues no, hace muchos años que se me prohibión influir lo más mínimo en su educación, o en su formación.
Ahora, el mayor de ellos está a punto de acabar 2ºBach, le van a caer un carro de asignaturas y se ve condenado todo el verano delante de los apuntes, sudando a chorro y sin poder ir a la playa, bajo la férrea y pedagógica mirae mi madre, sintiéndose una mierda, un inútil, un fracasado.

¿Cómo hago yo entender a todos estos que son mi familia, que para ir bien en los estudios no basta con pasarse miles de horas delante de los apuntes? Hacen falta otras cosas, como la autoestima un poco alta y cierta madurez. Pero vamos, ¿cómo va a aprobar mi pobre hermano la filosofía, si mi madre aún le corta las uñas y le recuerda cuándo se ha de duchar y qué ropa se tiene que poner? Si no le deja coger el puto bus de linea para hacer la distancia castellón-Benicassim (13 km), con 18 años que tiene el condenao, mide 1'85 y está cuadrao cual mula, tiene unos pelacos en las piernas que tira p'atrás y le canta el sobaco por soleares!!!!! Joder, pero si yo con 13 añitos me crucé media Europa en un autobús del Opus, pa ir a ver al Papa a Polonia!!!!!! (Claro que esto supuso mi ruptura con la Fe y el inicio de mi incendiario ateismo).

Cómo le va a entrar Platón y su mito de la caverna si le mantienen en un estado infantil forzoso y absurdo, esperpéntico y casi patológico??????? Mi pobre hermano, joder... Y si no le entra Platón, a tomar por donde amargan los pepinos, igual no le entrará en la vida y el chaval será feliz criando lechugas o entrenando a tenis, o conduciendo un camión de malocotones por el mundo...

Mira, voy a dejar esto, pq se me están enrredando las lágrimas en las pestañas, y estoy en mi centro de trabajo. Rodeada de niños hijosdeputa que les importa una mierda los estudios, se pasan el respeto a los profesores o los adultos en general por el forro de los cojones y cada suspenso les supone un orgullo. Joder, no es justo. Pierdo el culo por esta panda de energúmenos con patas, que así les cayera un rayo, y por mis hermanos del alma, a los que adoro, a los que podría ayudar tanto como profe, como hermana y como alguien que ha pasado por lo mismo, que ha vivido en lo mismo... y no me dejan!!!!! Me lo han prohibido, hace mucho, mucho antes de mi desaparición del hogar me prohibieron que les influya los más mínimo!!!!!
Esto es una locura, joder.
Me veo cogiendo autores esta tarde, para irme a una cita secreta con mi hermano del alma... Aunque lo que se lleva jodiendo 18 años no lo arreglo yo en un finde. Creo que se me olvida demasiado a menudo tomarme unas tacitas de humildad...

Campanas de boda!!!!!!!!!!!!!!!

Mail que he recibido hoy:

"¡Hola! Hallo!

Sorpresa: ¡¡nos casamos!!

La boda será en Benicàssim, en la Iglesia Santo Tomás, el domingo 8 de
octubre a las 13 horas. Después lo celebraremos en el Hotel Orange.

Enviaremos invitaciones más formales más adelante, pero queríamos decirlo ya
para que reservéis ese día.

Un abrazo muy fuerte,

Estrella y Julian"

Pues tenía razón ella, al ponerme un comment avisando de que venía un mail BOMBA!. Pero esto si que no me lo esperaba, antes me imaginaba con un sobrinito hispano-alemán!
Estoy entusiasmada, es la primera de mis amigas que se casa...YUHUUUUUUUUUUUU!!!! Lo que no me acaba de convencer es el lugar de la boda, yo preferiría tener una excusa para ir a Alemania, pero bien mirao, la gracia de esto es ir de farra todas las amigachas, y yo me sé de más de una que no sale de Castelló ni para ir a la boda de una amiga.
Jo, qué ilu!!!!!

¡Quememos el sujetador!

Bueno, es un decir, que yo no quiero tropezarme con mis ubres...

En serio, buscando información por San Google sobre mujeres echás p'alante, pa argumentar a mis alumnas y darles confianza en si mismas, he encontrado una página que me ha parecido curiosa. Invita a las cibernautas a contar sus fantasías sexuales, para recogerlas en un libro (de hecho, ya ha salido uno) y a ver si los hombres se enteran de qué va la movida. Que eso de la mujer gimiendo de gusto con un nardo de 47 centímetros metido hasta el esófago y provocando asfixia es falso, por mucho que lo digan las pelis porno. Y no sigo tecleando, porque ya me está dando el tabardillo reivindicativo, y como me ponga a decir burradas sobre los hombres que fornican como chimpancés, o creen que la única misión en la vida de las mujeres es hacerlos gozar en la cama, o los que consideran que si no estamos de buenas como la Beyoncé nos merecemos el desprecio.... QUE ME ENTRA!!!!! QUE ME SACO LAS PINTURAS DE GUERRA Y EL HACHA DE SÍLEX!!!!!!!!!
Arf, arf, ay pasó. Pues eso, que si os apetece, entraís aquí http://www.hazloporti.com/ y si aún os apetece más, hay un cuestionario pa rellenar. Yo lo haré por partes, que con el rollo que tengo, de una sentada no acabo. Por cierto, hay una sección para hombres...
ale!!!!!

Por cierto, para poner fotos en este comentario he escrito en el buscador de imágenes "sexo" y mira todo lo que he encontrado... me parto!!!!!

Las aulas huelen a catacumba!

Pero a catacumba en plena celebración paleo-cristiana, a 15 de agosto y sin duchas cerca.
Alguna vez he dicho que Madrid me encanta, pero no aguanto el frío. Pues rectifico, no aguanto ni este frío de los infiernos polares, ni el calor achicharrante de ahora. Joder, aquí no saben que en el punto medio está la felicidad!
Hace un calor de espanto, los alumnos tienen problemas con el desodorante (échate desodoraaaaaaaante, pero quita el dosificadooooooor!!!) y es para morirse del ajko. Claro que el desodorante también nos falla a nosotros, que no contentos con el calor, tenemos que soportar la explosión hormonal del alumnado, tan dado a arrejuntarse entre sí y liarse a porrazos, o a filetazos por las esquinas, a elegir. No me extraña que más de uno se haya pegado un tiro en la sien.
Pero vamos, me quejo de vicio, que anda que no vivo bien. Y encima, me encanta mi trabajo y me lo paso bomba metiéndome del buen rollo con los chavales, que aunque latinscuins, macarras y bacilones, son más inocentes que cucos. También hay momentos duros, niños transtornados y padres que bien podrían meterse en la lavadora y centrifugarse, a ver si espabilan. Pero vamos, la vida es bella y mola vivirla.

Amsterdam y mi abuela again

Sigamos... Al salir de los museos, un poco mareás (menos que la primera vez que vi el Van Gogh, que iba de setas) nos fuimos a zampar un kebab y a hacer un mega-crucero por los canales de Amsterdam. Me encantó, esto no me lo pude permitir ninguna de las otras veces que fuí, así que me lo pasé bomba. De ahí nos montamos en un tamway hasta ni se sabe, y volvimos a casa a pata.
Al llegar, la abuela cayó redonda en la cama, y se levantó cuando le entro la gusa. Como es muy apañada, llevaba una serie de delicias alimentarias en la maleta, así que las dos primeras noches cenamos a base de fuá-gras y queso para untar con ajo (que compró en su reciente viaje a las Canarias) regado con vermut valenciano, que se trajo en unas pequeñisimas botellitas que rellenó pa la ocasión.
Yo adoro a mi abuela, pero es con razón!

El lunes nos pateamos un mercadito, tipo el del dilluns de mi tierra, donde casi se compra un salero de cerámica holandesa (blanca con dibujitos en azul) con forma de polla, sin darse cuenta del sentido oculto del manubrio. Cuando le dije que lo mirase bien, casi lo rompe del susto. ¡Anda! ¿Y eso es para metérselo por el "semejante"?

Y es que esta mujer es resalá como ella sola. Además, una persona que se ha hecho a ella misma, luchando toda su vida contra su mal genio y su lengua viperina (de temer). Como ella dice " a mi me tiran una china y contesto un bombazo", y es verdad.
No estudió más que lo estrictamente necesario, metida en un internado de monjas espartanas que la putearon todo lo que pudieron, con el agravante de que sus padres vivían en la misma manzana; pero claro, ser registrador en esa época y tener 5 hijos... ya sabes. En cuanto pudo, salió del convento satánico y se casó con el primero que pasó, usease, mi abuelo idolatrado. Y es que la mujer era un bombón, que yo he visto fotos, y ni Liz Tailor ni leches en vinagre. Y mi abuelo, además de estar un rato güeno, era farmacéutico y con la vida arreglada. Así que bodorrio al canto, y vida itinerante, con lo que cada uno de los tres hijos nació en una ciudad distinta (Jaén, Cuenca y Valencia, creo), a la que se trasladaba el clan con cada cambio de plaza forzosa de mi abuelo, funcionario él.
Y todo iba relativamente bonito, excepto por que mi abuelo era un intelectual de mucho cuidao, y mi abuela una parrandera dada a ir de pingo, de compras y de fiestón (y sigue igual) con lo que parece que el matrimonio tenía ciertas desaveniencias. Pero esto es algo de lo que nunca han hablado ninguno de los dos, todo son suposiciones mías: mi abuela, con ese genio y su vida social, y mi abuelo, con lo güeno que estaba, pa mi que los cuernos iban que volaban. Pero la cosa se saldó con un ingreso en un sanatorio, donde mi abuelo se instaló después de un deliriums tremebundus de miedo. Tanto miedo, que nunca dijo nada al respecto, para no acojonar. Y mi abuela, sometida al tercer grado por sus nietas, sólo ha dicho que no veía cosas, las oía. Imaginesen ustedes lo que deseen.
Total, que esa desintoxicación la empalmó con algunas movidas más, entre otras desgracias sé que en una transfusión le contagiaron la hepatitis, pero no de la mala que nunca se preocupó de posibles contagios, con lo dado que era a besuquear a sus nietos del alma a razón de 700 veces al día.
Y por fin, hecho unos zorros, salió de sus malaltias y se propuso sacar adelante a su familia.

Pero, ¿qué había hecho su familia mientras tanto? El primer recuerdo que mi madre tiene de su progenitor, es con 9 años. Telita canela. Pues la abuela, con sus tres churrumbeles bajo el brazo, se refugió en casa de sus padres (recuerdo: registrador, podrío de dinero y con mucha mala leche, él; beata perdida, ella). Vivían por aquella época en una casa de campo chulísima entre Murcia y Albacete, allá por la Venta el Moro, rodeaos de criados, pastores, rebaños, campos sembrados y fotos de santos. Y en ese ambiente paradisíaco se criaron la madre de mis días y mis tíos del alma. Libres como pajaritos, y con un profesor particular pa los tres, campos para recorrer, libros a toneladas y un rezo diario del rosario, en el jardín, con tooooooodo el personal de la casa, en sacrosanto y respetuoso silencio. Mira, yo tragaba con lo del rosario por vivir así. Claro que he tragado muchos años, ahora que pienso...
Cuando mi abuelo volvió, recogió a sus churrumbeles y mujer, y se los llevó a Castellón (ciudad en la que ninguno había puesto la pezuña nunca jamás), donde le dieron plaza de inspector de trabajo (creo) y allí se casó mi maama, y allí nací yo.

Viscaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!

Menudo lío genealógico me he montado, para decir que mi abuela mola mazo. Que no estudió, pero que se ha preocupado de formarse a si misma (en la medida de sus posibilidades) y ha sido capaz de pasar por encima de la moralina católica que le inyectaron y ahora es la mar de abierta. Y en esto, tiene mucho mérito, pues es la única de entre sus hermanas, las otras son unas beatas insufribles y dadas a predicar a diestro y siniestro, que las aguanto porque son sus hermanas... y no mucho. Una de ellas, cuando vió que me puse un pirsing en el ombligo me dijo que me lo quitara, que eso era de cultura de negros. La mandé a la mierda, claro, y luego me tocó pedirle perdón... ¡Encima!....
En fin, que menos mal que tengo a mi abuela, porque con mis paters familias, la llevo clara. Creo que la genética se ha saltado una generación, mi madre ha salido a su abuela (la beata, por cierto "beata" en francés de dice "bigote") y yo he salido a la mía...

Mendel hace aguas!

A propos de Jacques Brel

"Il n'a donc pas été, à mon sens, un père, au sens classique du terme. En revanche, il nous a appris des choses que peu de pères, je crois, enseignent. Beaucoup de pères sont très sympas et s'intéressent à vous, quand vous êtes un enfant, à ce que vous faites à l'école, à votre petite amie, à ce qu'elle aime. Généralement, l'enfant, en retour, trouve son père sympa. Mais après l'enfance, l'adolescent commence à se demander comment vit son père. Le modèle, du coup, n'est plus aussi net. Le père a, en effet, rempli sa fonction paternelle. Il lui a donné de la tendresse, de l'affection, de la confiance. Il l'a assisté, l'a fait grandir. mais à un moment donné, peut-être vers l'adolescence, ce même père considère avoir rempli son rôle et ne s'occupe plus de ses enfants. Il ne veut plus être accaparé par ses enfants. Moi, j'ai eu l'inverse. Mon père ne m'a rien donné au départ : ni conseils, ni affection, ni quoi que ce soit. Et j'ai dû attendre le moment de l'adolescence, pour comprendre que le modèle qu'il représentait était intéressant. Et là, j'ai fait un choix, qui se résume de la manière suivante : on le regrette ou on fait avec ? "

France Brel.

Amsterdam y mi abuela

Ha sido genial!
Es la primera vez que viajamos la abuela y yo solas. Las otras veces ha venido mis hermanos, mis padres, mi super-hermana o hemos quedado con Mega-Quino, pero esta vez... las dos solas!
Y ha sido estupendo. Por primera vez, no he perdido los nervios, cada vez que me decía eso de : "nena, preguntale a un propio como ir a... Mira, a ese que seguro que le gustas un montón, pero humedécete los labios antes...".
La buena mujer ha tenido una vida bastante perra, como la mayoría de personas que han vivido la post-guerra. Encima, mi querido e idolatrado abuelo le dio una vida un poco chungui, con una cierta afición al alcohol de la que ella nunca habla (cómo sería para que no quiera ni recordarlo) y no ha viajado hasta que, con casi 70 años, se ha quedado viuda. Así que cuando dijo con cara de pena que no se quiere morir sin conocer Amsterdam (debe ser el único sitio de Europa que no conoce), me la llevé a un ciber pa comprar los billetes. Ella se encargó del hotel (estupendo, en pleno barrio rojo) y lo ha pagado absolutamente todo. Buena pensión si que le dejó mi abuelo, menudo era.
El viernes, echas fosfatina del viaje con iberia con derecho a retraso, a dormir como leños (ella roncó y todo). El sabado nos largamos a Keukenhof, a hincharnos a ver tulipanes de todos los colores del mundo mundial. Nos zampamos en una terraza unos bocatas de arenques ahumados y unas fresas con nata, a la sombra. Yo estaba un poco mosca, por no gozar del palido y raquítico sol holandés, pero ella me dijo que debemos ceder el sol a esta gente, que no lo tienen nunca, que pa eso nosotros tenemos medio año de sol sahariano, y chica, me quedé tan contenta con eso de ser buena cristiana y compartir.
Por la tarde, vuelta por Amsterdam, y concierto de Mozart en la Catedral nueva, sesión de compras y me llevé un super-traje chaqueta azul marino.
El domingo fue mi dia: nos tragamos el Rijksmuseum y lo mejor, fue la lechera de Vermeer. Ella disfrutó como una enana... así que la zambullí sin anestesia ni ná en el museo Van Gogh, con una super-exposición de Caravaggio y Rembrant. Yo iba perdiendo las bragas por el camino, de purito gusto, que pa algo el año pasado me estudié toda la obra de ambos, para la asignatura de Arte Barroco de la uni (en la que saqué un estupendo 0, por no saber que el Rococó también entraba, menuda horterada).
Mañana sigo, que me reclama mon amour

Dans le port d'Amsterdam

Me voy a Amsterdam con mi abuela, esta tarde, y sin cámara de fotos. No tengo nada de resaca, yupiiiiiiiii...
Me despido hasta el lunes con Jacques Brel, qui est mon amour...

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui chantent
Les rêves qui les hantent
Au large d'Amsterdam
Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui dorment
Comme des oriflammes
Le long des berges mornes
Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui meurent
Pleins de bière et de drames
Aux premières lueurs
Mais dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui naissent
Dans la chaleur épaisse
Des langueurs océanes

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui mangent
Sur des nappes trop blanches
Des poissons ruisselants
Ils vous montrent des dents
A croquer la fortune
A décroisser la lune
A bouffer des haubans
Et ça sent la morue
Jusque dans le cœur des frites
Que leurs grosses mains invitent
A revenir en plus
Puis se lèvent en riant
Dans un bruit de tempête
Referment leur braguette
Et sortent en rotant

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui dansent
En se frottant la panse
Sur la panse des femmes
Et ils tournent et ils dansent
Comme des soleils crachés
Dans le son déchiré
D'un accordéon rance
Ils se tordent le cou
Pour mieux s'entendre rire
Jusqu'à ce que tout à coup
L'accordéon expire
Alors le geste grave
Alors le regard fier
Ils ramènent leur batave
Jusqu'en pleine lumière

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui boivent
Et qui boivent et reboivent
Et qui reboivent encore
Ils boivent à la santé
Des putains d'Amsterdam
De Hambourg ou d'ailleurs
Enfin ils boivent aux dames
Qui leur donnent leur joli corps
Qui leur donnent leur vertu
Pour une pièce en or
Et quand ils ont bien bu
Se plantent le nez au ciel
Se mouchent dans les étoiles
Et ils pissent comme je pleure
Sur les femmes infidèles
Dans le port d'Amsterdam
Dans le port d'Amsterdam.

Viva el vino del Abuelo!

Chica, qué descubrimientos...
Mi nueva amiga GARA resulta ser un personaje de esos que te da la impresión que conoces desde siempre, y hay un buen rollo y entendimiento flotando por el ambiente que no veas. Ha sido una suerte conocerla, via foro del aleph en principio, en vivo y en directo en una sonada borrachera alepha, seguida de otra a base de ron en su casa y rematada por el viaje a Barna. Vamos, que si me tengo que quedar en Madrid, no es ningún trauma.
Y a base de vinos (del que tiene asunción) menudo pedo llevo en estos momentos.
Para rematar, tengo este mail de mon amour esperandome al llegar a casa:
"Je reviens d'une promenade agréable. Pouillé est un village à la limite du Loir et Cher et au début de la Touraine. La lumière est celle de mes années de jeunesse.
Je pars tout à l'heure à Bracieux et entrerai probablement tard.
Je songe à tous ces délicieux instants à Madrid et à Perdriza, sans nostalgie mais avec l'idée qu'il manque à une terrasse d'un bar de Madrid un homme et une femme buvant une bière, l'esprit en desodre, des questions informulables, libérés par anticipation pour bonne conduite des coeurs.
Petite ou grande, triste ou enthousiaste, nue ou vetue, dormant ou eveilléé, afamée ou repue, avec ou sans boutons je pense à toi."

La vida es bella...

Paradojas

Me da miedo que mi futuro sea incierto, pero si no fuera asi me moriría del aburrimiento, el tedio y la angustia por la falta de libertad.
No sé cómo hace la gente para encontrar el sitio donde echar raices.

La banda sonora de este blog!

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Gracias a Anto', he conseguido postear una canción. Como no, el temps des cerises, cuya letra está en la primera entrada de este blog.

Pequeño vals vienés

Finde maravilloso... Pero me he propuesto no comentar nada más, hay cosas que deben conservarse en la memoria.
Me siento como si hubiera estado bailando vals en Viena...



En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Esto es de García Lorca, claro, no iba a ser mío...

Hoy!

Viene mi amor...

Lo que ha degenerado la cosa

Esto es la mano de Dios del románico... yo no digo ná, pero si a mi un alumno me hace este gesto, no veo al Pantócrator, rodeado de los evangelistas tretamorfos. Bueno, eso igual si, porque los nenes suelen ir rodeados de otros animales como ellos.
Jo, esto de currar para la uni me transtorna...

Los puntos de inflexion

Es lo que ha sido este finde.
Un punto de inflexión en lo que espero del futuro, en mi vida madrileña y en relación con mis amigos.
Todavía le estoy dando vueltas, soy de natural lento y cuatro días de pingo me han acercado en exceso las entregas de la uni: todo a últimahoracorriendoymal.
En general, el resumen: mucha fiesta, mucho buen rollo, mucho re-encuentro estupendo pero un cambio de percepción de algunas cosas que creía inmutables.
Por lo demás: hoy día de depresión en el insti, y un 10 en mi última práctica de la Uni, en Cultura Griega. Comparar a Medea con la Eulàlia de Nissaga de poder ha sido un acierto.
Ahora me toca vérmelas con Bizancio...en compañía de otra diva, Billie Holiday.