y tiro que ya me toca.
Después de mi maratón por acabar el puto trabajo de la UNED, que no me interesa ni lo más mínimo pero me da puntos para mis plazas tan ansiadas en el extranjero, continuo con otro fregao a distáncia: UOC.
Empecé Humanidades con ellos hace dos años, pero visto todo lo que había que currar dije aquello de "quita por Dioooooooooos" y los mandé a paseo. Aprovechando que el hombre más guapo de Castellón estaba viviendo avec moi y empezaba también Humanidades, pero en la Uji, me apunté con él. Realmente, el nivel es bajo, bajo, y me fue bastante bien. Pero claro, lo que tiene vivir en Madrid, estudiar en Castellón y no acabar de controlar eso de la transmigración de las almas ni el don de la ubicuidad. Así que con las orejas gachas y varias asignaturas para convalidar (previo pago millonario) vuelvo a mis queridos catalanes, que són más serios que un ajo pero van al grano.
Mi tutora (que ha hecho como que se acordaba de mi, qué fácil es mentir por email) me ha recomendado que me vuelva a matricular de Cultura Grega, que me dejé a medias, y yo me he recomendado Català I (que para eso me examino de 5ºEOI en Junio), Francés I (que pa eso llevo 1 año practicando el francés en todas sus variantes) e Historia del Arte I, a ver si empiezo a distinguir un botijo de loza de un Rodin.
Total, que para no variar y complementar mi curso intensivo de francés en el Instituto Francés, me he cargado otra vez de faena. Yupiiiiiiiii!!!! Soy rematadamente gilipollas.
Lo bueno es que así no tengo tiempo para contar las horas que me faltan para ver a mon amour, que esta vez son pocas. Tres días con él y no me basta. Tenía el "mono" controlado, después de casi un mes sin vernos, pero ahora estoy disparatada. Aprovechando que este viernes es fiesta en Madrid, no se a santo de qué, me piro a Blois en tren. Esta vez, en butaca, nada de litera en micro zulo compartido con otras tres. Ni de una manera ni de otra voy a pegar la pestaña, pero así por lo menos, si me levanto para ir a darle palique a cualquier insomne en el bar, o me da por leer, o por hacer sudokus, no molesto a nadie.
En resumen: no me da para aburrirme...
Por ciero, querida K: hoy me he largado al gimnasio a las 20.30 horas. He dado media vuelta al bajar la primera escalera mecánica del metro La Latina y me he vuelto a casa cagando leches. ¿Mi excusa? ¡Jodeeeeeer qué frío hace en Madrid!!!!!!!! ¡Tanger's poweeeeeeeeer!!!!!!!
martes, febrero 28, 2006
lunes, febrero 27, 2006
Córdoba, lejana y sola...
Este finde ha sido genial.
Mi hombre llegó el jueves, tres horas antes de lo previsto a pesar del temporal de nieve que les pilló a la altura de Burgos. Gracias a Gallardón y sus obras de la M30, me costó una hora de indicaciones telefónicas, mapa en mano, para conseguir guiarles hasta el hotel. De allí, nos fuimos los tres (el tercero es Najib, el conductor aguerrido que el viernes continuó su viaje hasta Marruecos, por razones de trabajo) a un bar a hincharnos de tapas rezumantes de aceite. Les sentó divinamente, pero un consejo: jamás intentes seguir a un francés bebiendo vino. El resultado, sin alternativa posible, es que el francés se queda tan ancho para cuando el pedo que llevas supera los límites de lo desconocido. En pleno paroxismo etílico me enzarzé con Najib en una estupenda conversación sobre l'Estatut. Este hombre tiene mejor y más sensata opinión que la mayoría de los madrileños. Y es que la COPE hace mucha pupa...
El viernes, mi cabeza hacía aguas por todas partes. Y entre el resacón, y mi hombre suplicándome que no me fuera, decidí compensar el día que me dió una bajada de azucar en clase, y la ajquerosa de la jefa de estudios me dejó morir de inanición, tras meterme una bronca de padre y muy señor mío sobre la inconveniencia de comer en clase, incluso cuando los alumnos estaban espantados porque su querida tutora estaba blanca, mareada y tirá en una silla sin poder hablar, de purita hambre. Total, por dos clases, no saco yo a flote el sistema educativo.
Pa cuando las neuronas empezaban a tranquilizarseme un poco, nos levantamos y nos pusimos moraos de churros sentados divinamente en la Plaza Mayor. De ahí, paseo romántico a plaza España, Ópera, Palacio de Oriente... papeo tapeo por La Latina, y me largué corriendo a hacer un examen de francés, que no tenía parte oral.
Luego nos encontramos una soberana huelga de trabajadores de UGT en Renfe, llegamos a Córdoba a las 22 de la noche, corriendo a casa de mis tíos.
Allí nos recibieron, como siempre, con su gusto exquisito y su cálida amabilidad. No dió la velada para que mi tía y mi hombre hablasen mucho de Medicina, como era mi plan, pero estuvo genial. Son gente encantadora, la cena estupenda (a pesar de mi inutilidad para zampar espaguetis sin montar el pollo) y mi amour, aunque un poco cortao por la situación, estuvo muy a gustito...
De allí al hotel, y voto a Dios que pasé frío. Me encanta comprobar el cambio genético que se ha producido en mon amour, que ha pasado de ser incapaz de dormir toda la noche con una mujer, a compartir conmigo una cama individual dos noches seguidas, ya que en el hotel no saben aún qué es una cama de matrimonio.
Al día siguiente nos dimos un paseíto hasta el casco histórico. Nos zampamos la mezquita con su catedral cristiana dentro, y de allí a la Sinagoga. En cuestión de horas repasamos los templos de las tres principales religiones monoteistas de nuestro mundo, y hemos decidido que en lugar de casarnos en la Mezquita-Catedral, perfecta unión de las religiones en las que nos hemos criado ambos, lo haremos en la Sinagoga, para completar el pack de religiones no practicadas.
De allí nos largamos otra vez a la mansión de mis tios, pues la noche anterior mis primitos estaban ya durmiendo, y me apetecía muchísimo conocerles.
Vaya par de críos encantadores, guapos, bien educados y alegres. La nena, cuando le dijeron que venía a verla la prima, se puso a dar brincos y a gritar el nombre de mi hermana. No hubo quien la sacara de su error, y al verme se me tiró al cuello encantada. El nene nos cogió de la mano y nos llevó a conocer toda la casa, deteniéndose en todo lujo de detalles: "Eso es un enchufe, y no puedes tocarlo porque te mueres". Jugamos un montón con ellos, la nena se enamoró de mon amour que le cantaba canciones en francés y la tiraba volando por los aires. Que cosas más ricas, por Dieu. Nos quedamos a comer con ellos, ya sin protocolo, en la cocina. Se notó la ausencia de mi tía, que estaba de guardia, pero así y todo fue genial.
Después, siesta en el hotel, y para cuando nos disponíamos a ver Córdoba a pata....cayó el diluvio universal.
Yo guardo muy buen recuerdo de mi viaje por Andalucía con los alumnos del insti, este verano pasado. Y en concreto, en Córdoba pillamos un buen ciego a base de Finitos de Córdoba en la taberna de la 3ªedad de la Judería. No paré hasta que di con ella, aunque para entonces el agua me llegaba hasta las rodillas de mi pantalón. Cuanta agua por metro cuadrado!
Cenita a base de tapas cachondas, y al hotel, que llueve.
El domingo nos fuimos pronto, para tener tiempo de patear un poco Madrd. Nos recorrimos Lavapiés, y comimos en el Almendro 13 (qué recuerdos, k querida mía...). Mágico, aunque un montón de gente, como siempre.
La despedida fue lo más difícil de mi vida. Viví esos días tan inténsamente, que no me paré ni por un momento a pensar en el momento del adiós. Y cuando llegó no estaba preparada.
En Chamartín nevaba. Hablamos de mil chorradas para no pensar en lo inevitable. Cuando le acompañé al vagón, sólo necesitamos mirarnos. La desesperación fundía el hielo del andén, nos nos dejaba ni hablar.
Me pidió que me fuera antes de que el tren se pusiera en marcha, para no verme cada vez más pequeña hasta perderme de vista.
Así me fuí, por la estación nevada, sin girarme ni una vez.
Mi hombre llegó el jueves, tres horas antes de lo previsto a pesar del temporal de nieve que les pilló a la altura de Burgos. Gracias a Gallardón y sus obras de la M30, me costó una hora de indicaciones telefónicas, mapa en mano, para conseguir guiarles hasta el hotel. De allí, nos fuimos los tres (el tercero es Najib, el conductor aguerrido que el viernes continuó su viaje hasta Marruecos, por razones de trabajo) a un bar a hincharnos de tapas rezumantes de aceite. Les sentó divinamente, pero un consejo: jamás intentes seguir a un francés bebiendo vino. El resultado, sin alternativa posible, es que el francés se queda tan ancho para cuando el pedo que llevas supera los límites de lo desconocido. En pleno paroxismo etílico me enzarzé con Najib en una estupenda conversación sobre l'Estatut. Este hombre tiene mejor y más sensata opinión que la mayoría de los madrileños. Y es que la COPE hace mucha pupa...
El viernes, mi cabeza hacía aguas por todas partes. Y entre el resacón, y mi hombre suplicándome que no me fuera, decidí compensar el día que me dió una bajada de azucar en clase, y la ajquerosa de la jefa de estudios me dejó morir de inanición, tras meterme una bronca de padre y muy señor mío sobre la inconveniencia de comer en clase, incluso cuando los alumnos estaban espantados porque su querida tutora estaba blanca, mareada y tirá en una silla sin poder hablar, de purita hambre. Total, por dos clases, no saco yo a flote el sistema educativo.
Pa cuando las neuronas empezaban a tranquilizarseme un poco, nos levantamos y nos pusimos moraos de churros sentados divinamente en la Plaza Mayor. De ahí, paseo romántico a plaza España, Ópera, Palacio de Oriente... papeo tapeo por La Latina, y me largué corriendo a hacer un examen de francés, que no tenía parte oral.
Luego nos encontramos una soberana huelga de trabajadores de UGT en Renfe, llegamos a Córdoba a las 22 de la noche, corriendo a casa de mis tíos.
Allí nos recibieron, como siempre, con su gusto exquisito y su cálida amabilidad. No dió la velada para que mi tía y mi hombre hablasen mucho de Medicina, como era mi plan, pero estuvo genial. Son gente encantadora, la cena estupenda (a pesar de mi inutilidad para zampar espaguetis sin montar el pollo) y mi amour, aunque un poco cortao por la situación, estuvo muy a gustito...
De allí al hotel, y voto a Dios que pasé frío. Me encanta comprobar el cambio genético que se ha producido en mon amour, que ha pasado de ser incapaz de dormir toda la noche con una mujer, a compartir conmigo una cama individual dos noches seguidas, ya que en el hotel no saben aún qué es una cama de matrimonio.
Al día siguiente nos dimos un paseíto hasta el casco histórico. Nos zampamos la mezquita con su catedral cristiana dentro, y de allí a la Sinagoga. En cuestión de horas repasamos los templos de las tres principales religiones monoteistas de nuestro mundo, y hemos decidido que en lugar de casarnos en la Mezquita-Catedral, perfecta unión de las religiones en las que nos hemos criado ambos, lo haremos en la Sinagoga, para completar el pack de religiones no practicadas.
De allí nos largamos otra vez a la mansión de mis tios, pues la noche anterior mis primitos estaban ya durmiendo, y me apetecía muchísimo conocerles.
Vaya par de críos encantadores, guapos, bien educados y alegres. La nena, cuando le dijeron que venía a verla la prima, se puso a dar brincos y a gritar el nombre de mi hermana. No hubo quien la sacara de su error, y al verme se me tiró al cuello encantada. El nene nos cogió de la mano y nos llevó a conocer toda la casa, deteniéndose en todo lujo de detalles: "Eso es un enchufe, y no puedes tocarlo porque te mueres". Jugamos un montón con ellos, la nena se enamoró de mon amour que le cantaba canciones en francés y la tiraba volando por los aires. Que cosas más ricas, por Dieu. Nos quedamos a comer con ellos, ya sin protocolo, en la cocina. Se notó la ausencia de mi tía, que estaba de guardia, pero así y todo fue genial.
Después, siesta en el hotel, y para cuando nos disponíamos a ver Córdoba a pata....cayó el diluvio universal.
Yo guardo muy buen recuerdo de mi viaje por Andalucía con los alumnos del insti, este verano pasado. Y en concreto, en Córdoba pillamos un buen ciego a base de Finitos de Córdoba en la taberna de la 3ªedad de la Judería. No paré hasta que di con ella, aunque para entonces el agua me llegaba hasta las rodillas de mi pantalón. Cuanta agua por metro cuadrado!
Cenita a base de tapas cachondas, y al hotel, que llueve.
El domingo nos fuimos pronto, para tener tiempo de patear un poco Madrd. Nos recorrimos Lavapiés, y comimos en el Almendro 13 (qué recuerdos, k querida mía...). Mágico, aunque un montón de gente, como siempre.
La despedida fue lo más difícil de mi vida. Viví esos días tan inténsamente, que no me paré ni por un momento a pensar en el momento del adiós. Y cuando llegó no estaba preparada.
En Chamartín nevaba. Hablamos de mil chorradas para no pensar en lo inevitable. Cuando le acompañé al vagón, sólo necesitamos mirarnos. La desesperación fundía el hielo del andén, nos nos dejaba ni hablar.
Me pidió que me fuera antes de que el tren se pusiera en marcha, para no verme cada vez más pequeña hasta perderme de vista.
Así me fuí, por la estación nevada, sin girarme ni una vez.
domingo, febrero 26, 2006
Y ahora...?
Et maintenant que vais-je faire
De tout ce temps que sera ma vie
De tous ces gens qui m'indiffèrent
Maintenant que tu es partie
Toutes ces nuits, pourquoi pour qui
Et ce matin qui revient pour rien
Ce coeur qui bat, pour qui, pourquoi
Qui bat trop fort, trop fort
Et maintenant que vais-je faire
Vers quel néant glissera ma vie
Tu m'as laissé la terre entière
Mais la terre sans toi c'est petit
Vous, mes amis, soyez gentils
Vous savez bien que l'on n'y peut rien
Même Paris crève d'ennui
Toutes ses rues me tuent
Et maintenant que vais-je faire
Je vais en rire pour ne plus pleurer
Je vais brûler des nuits entières
Au matin je te haïrai
Et puis un soir dans mon miroir
Je verrai bien la fin du chemin
Pas une fleur et pas de pleurs
Au moment de l'adieu
Je n'ai vraiment plus rien à faire
Je n'ai vraiment plus rien ...
jueves, febrero 23, 2006
miércoles, febrero 22, 2006
Una noche!!!!
Y además, Mario y Carmen (de Castellon City) están juntos y se quieren!!!!
Ò, qu'il est jolie, l'amour!!!
martes, febrero 21, 2006
domingo, febrero 19, 2006
sábado, febrero 18, 2006
El barco de chanquetes!!
Yupiiiiiiiiiiiiiiii!!!! La vida es bella!!!!!!!!!!
Dado que mis neuronas no pueden más de UNED, me he dedicado a buscar hotelito en Córdoba para mi próximo finde romántico en tierras andaluzas. El que he encontrado tiene buena pinta( vease foto) y buen precio, importante esto último dado que soy de la Cofradía del Santo Cristo del Puño Cerrado. P'allá que me llevo a my man, a integrarlo en el folklore aspañol de las castañuelas y la pandereta. Olé con olé y olé!
El viernes cenaremos con los miembros de la resistencia en el exilio del clan, o lo que es lo mismo, los pocos miembros de esta familia con ciertas dosis de sensatez y buen humor. Mi abuela está incluida! Creo que estará bien, mi tia es una mujer encantadora, y creo que se llevará de rechupete con mi hombre. Espero que salga todo genial...
Si todo sale bien, el sábado me llevaré a mi flamante gavacho de tapeo, más tapeo, intenso tapeo. La idea sería quedar con mi sister, su novio er cordobé y los amigos del mismo. Quiero que el francesito sepa cómo me siento cuando estoy rodeá de gente pedo que habla una lengua que dificilmente entiendo. Así se podrá poner en mi piel: todo el mundo habla, se descojona, aparenta pasarselo bomba, y tu estas ahí, con cara de gilipollas, sonriendo, mirando a la boca de quién habla a ver si entre lo que oyes y lo que lees en los labios entiendes de qué va el tema, y de repente....
todos se callan, te miran, se parten el culo, y a tí la única cosa ocurrente que te viene a las neuronas en blanco es:
"del barco de chanquetes, no nos moverán!"
mientras te sientes como mis alumnos: subnormal profundo.
El rincón del vago
Estoy del sistema español hasta las puntas de los pelos. Menudo coñazo de curso de la UNED me he apuntado, en cuanto lo apruebe subiré la memoria al rincon del vago, para que otros sufridos profes puedan aprovecharse de mi buen hacer. Mientras, he subido a esta bendita página todos los trabajos que hice para las asignaturas más chungas de Humanidades en la Uji: Alta Edad Media y Arte Barroco. No se puede ser profesor y tan cabrón en los tiempos que corren, de pasotismo total e indiferencia ante el saber. Si por su despacho aparece una profe de instituto (yo) diciendo que tiene mucho interés en la asignatura, que estudia la carrera por amor al arte y que no puede asistir a las clases por incompatibilidad de horarios (o curro o voy a la uni, pero para ambas cosas necesito llenarme la panza y pagar la letra del piso)... ¿no es para emocionarse y desvivirse por la alumna? Vamos... menuda panda de cabrones! Me dijeron que ¡allá me las apañe! y eso se tradujo en sendos ceros redondos, pues los apuntes que conseguí de cuando mis compañeros de trabajo estudiaron la carrera estaban bastante desfasados. Así que, amén de cagarme en la madre que los parió y educó tan mal, he subido todos los resumenes y recensiones varias que entregué, y que no me supusieron ni media décima en mi nota final.
Anda que no hay josdeputa por ahí sueltos...
Suerte que la UOC siempre está ahí, bien cara, a doble precio el crédito por ser ya licenciada. Otra paradoja... si ya soy licenciada y me enrredo en otra carrera...¿no sería cosa de darme facilidades? Pues no, a pagar el doble por el saber mundial.
Cuando sea ministra de cultura, la misma estará al alcance de todos los bolsillos. ¡Lo juro!
Pero mira que es bonito Madrid...
viernes, febrero 17, 2006
No soy del Opus y apoyo l'Estatut
Hoy ha sido un día de Madrid y poesía.
Qué bien suenan estos dos nombres juntos, nombres de mis dos amores. A veces he intentado explicarte, con escaso éxito, la causa de estas mis debilidades. La primera aún no la sé. La segunda viene ayudada por Jorge Semprún.
No es demasiado conocido este escritor, al menos yo no lo conocía. En mis devaneos por Francia ha sido nombrado bastantes veces, y al final, de forma fluida, ha caído en mis manos “La escritura o la vida”. La bendita biblioteca de la Puerta de Toledo, fiel aliada. ¡Qué obra de arte! ¡Lectura obligatoria en las escuelas, en los institutos, en las universidades de ingenieros y jurístas! Gallardón debería repartir ejemplares gratuitos entre las amas de casa, deberían colgarse fragmentos en los metros, y en lugar de una ley anti-tabaco, una ley pro-Semprún! ¡Qué felicidad y qué angustia con esas letras, qué terrible historia en primera persona, qué capacidad ilimitada la del ser humano para superar la muerte, para transformar en poesía la plaza mayor de un campo de concentración!.
Llevo todo el día pensando sobre la poesía, ese pilar básico de mi vida que le debo a quién más debo de lo que soy ahora. De ella se pueden decir muchas cosas, pero la más inteligible que he oído nunca corresponde al santo del día de hoy, René Char. Como toda su obra, incomprensible pero bella: “la poesía es, de entre todas las aguas vivas, la que menos se demora en reflejar sus puentes”. Y su genialidad para sugerir una imagen en la mente que no entiende esta metáfora. Los puentes de París, o el puente Carlos en Praga, el de los franceses en Madrid, la pasarela sobre el Onyar en Girona, los de Mádison jamás vistos, o el que permite saborear las aguas pestilentes del Támesis. El acueducto de Millau, el de Calatrava en Lisboa. Tantos puentes sugiere esta definición que la atención ya no repara en la imposibilidad de entenderla.
Este poeta es el santo del día, pues con él me acuesto y con él me levantaré mañana, como en la oración de los niños. El día del aniversario de mi hermana. Que no lee mucha poesía.
Jorge Semprún estuvo en un campo de concentración nazi, del que consiguió salir vivo y cuerdo para explicar en su obra cómo formaron un grupo de jazz clandestino en la antesala de la muerte gasificada. Sólo por esto, merece un lugar en los altares, al ladito de René Char. El general francés al mando de las tropas aliadas que liberó este campo le prestó un libro, inédito, de poemas del santo del día, que tengo aquí, a mi lado, en edición bilingüe. Al día siguiente, Semprún recorrió el campo ya silencioso, mientras la alegría de estar vivo le llenaba el corazón, la garganta, la mente, la sangre. Y declamó a pleno pulmón, ante el público atónito del soldado vigilante.
“Vino por esta línea blanca que puede significar la salida del alba o la palmatoria del crepúsculo.
Pasó los arenales maquinales; pasó las cimas desventradas.
Fin de la renunciación de rostro cobarde, la santidad de la mentira, el alcohol del verdugo.
Su verbo no fue un ciego ariete sino la tela donde se inscribió mi aliento.
Detrás de la ausencia, con pasos no errados, cisne sobra la herida, vino por esta línea blanca.”
Habla, por supuesto, de la libertad.
Camino a la Conserjería de Educación he pensado que la poesía debe ser aprendida de memoria. A pesar de los pesares al respecto, la poesía debe ser memorizada. Porque, igual que las jaculatorias de los creyentes, viene a ayudarnos en los momentos que menos lo esperamos, en los que no tenemos un libro de poemas cerca, ni tiempo ni capacidad para leerlos. Es en esos momentos de sentimientos en estado puro (felicidad, tristeza, aburrimiento, desesperación, tibieza, desconcierto, júbilo...) en los que se inicia el oficio de la poesía, vienen en nuestra ayuda unos versos desde la parte más oculta de nuestras neuronas, y se nos aparecen, casi escritas en el aire. Nos recuerdan que ya antes alguien se sintió así. Esos momentos se tiñen de azul dulzura.
Cuando Semprún lanzó esos versos al aire, necesitaba expresar un sentimiento más grande que él. Y no tenía palabras propias, las tomó prestadas a alguien que en ese momento no las necesitaba. Cantó a la libertad en el campo de concentración nazi, a la vida, a la naturaleza, a la Muerte que tendría que esperar su turno, a los compañeros muertos, a los nazis sin corazón y a los nazis con el corazón roto. Cantó a las familias deshechas, a las vidas deshilachadas, al pueblo alemán que descubría atónito, a los soldados aliados y a las novias que se cansaron de esperar.
Cantó a la vida.
Qué bien suenan estos dos nombres juntos, nombres de mis dos amores. A veces he intentado explicarte, con escaso éxito, la causa de estas mis debilidades. La primera aún no la sé. La segunda viene ayudada por Jorge Semprún.
No es demasiado conocido este escritor, al menos yo no lo conocía. En mis devaneos por Francia ha sido nombrado bastantes veces, y al final, de forma fluida, ha caído en mis manos “La escritura o la vida”. La bendita biblioteca de la Puerta de Toledo, fiel aliada. ¡Qué obra de arte! ¡Lectura obligatoria en las escuelas, en los institutos, en las universidades de ingenieros y jurístas! Gallardón debería repartir ejemplares gratuitos entre las amas de casa, deberían colgarse fragmentos en los metros, y en lugar de una ley anti-tabaco, una ley pro-Semprún! ¡Qué felicidad y qué angustia con esas letras, qué terrible historia en primera persona, qué capacidad ilimitada la del ser humano para superar la muerte, para transformar en poesía la plaza mayor de un campo de concentración!.
Llevo todo el día pensando sobre la poesía, ese pilar básico de mi vida que le debo a quién más debo de lo que soy ahora. De ella se pueden decir muchas cosas, pero la más inteligible que he oído nunca corresponde al santo del día de hoy, René Char. Como toda su obra, incomprensible pero bella: “la poesía es, de entre todas las aguas vivas, la que menos se demora en reflejar sus puentes”. Y su genialidad para sugerir una imagen en la mente que no entiende esta metáfora. Los puentes de París, o el puente Carlos en Praga, el de los franceses en Madrid, la pasarela sobre el Onyar en Girona, los de Mádison jamás vistos, o el que permite saborear las aguas pestilentes del Támesis. El acueducto de Millau, el de Calatrava en Lisboa. Tantos puentes sugiere esta definición que la atención ya no repara en la imposibilidad de entenderla.
Este poeta es el santo del día, pues con él me acuesto y con él me levantaré mañana, como en la oración de los niños. El día del aniversario de mi hermana. Que no lee mucha poesía.
Jorge Semprún estuvo en un campo de concentración nazi, del que consiguió salir vivo y cuerdo para explicar en su obra cómo formaron un grupo de jazz clandestino en la antesala de la muerte gasificada. Sólo por esto, merece un lugar en los altares, al ladito de René Char. El general francés al mando de las tropas aliadas que liberó este campo le prestó un libro, inédito, de poemas del santo del día, que tengo aquí, a mi lado, en edición bilingüe. Al día siguiente, Semprún recorrió el campo ya silencioso, mientras la alegría de estar vivo le llenaba el corazón, la garganta, la mente, la sangre. Y declamó a pleno pulmón, ante el público atónito del soldado vigilante.
“Vino por esta línea blanca que puede significar la salida del alba o la palmatoria del crepúsculo.
Pasó los arenales maquinales; pasó las cimas desventradas.
Fin de la renunciación de rostro cobarde, la santidad de la mentira, el alcohol del verdugo.
Su verbo no fue un ciego ariete sino la tela donde se inscribió mi aliento.
Detrás de la ausencia, con pasos no errados, cisne sobra la herida, vino por esta línea blanca.”
Habla, por supuesto, de la libertad.
Camino a la Conserjería de Educación he pensado que la poesía debe ser aprendida de memoria. A pesar de los pesares al respecto, la poesía debe ser memorizada. Porque, igual que las jaculatorias de los creyentes, viene a ayudarnos en los momentos que menos lo esperamos, en los que no tenemos un libro de poemas cerca, ni tiempo ni capacidad para leerlos. Es en esos momentos de sentimientos en estado puro (felicidad, tristeza, aburrimiento, desesperación, tibieza, desconcierto, júbilo...) en los que se inicia el oficio de la poesía, vienen en nuestra ayuda unos versos desde la parte más oculta de nuestras neuronas, y se nos aparecen, casi escritas en el aire. Nos recuerdan que ya antes alguien se sintió así. Esos momentos se tiñen de azul dulzura.
Cuando Semprún lanzó esos versos al aire, necesitaba expresar un sentimiento más grande que él. Y no tenía palabras propias, las tomó prestadas a alguien que en ese momento no las necesitaba. Cantó a la libertad en el campo de concentración nazi, a la vida, a la naturaleza, a la Muerte que tendría que esperar su turno, a los compañeros muertos, a los nazis sin corazón y a los nazis con el corazón roto. Cantó a las familias deshechas, a las vidas deshilachadas, al pueblo alemán que descubría atónito, a los soldados aliados y a las novias que se cansaron de esperar.
Cantó a la vida.
Conversación vía messenger con una ex-alumna lesbiana.
Es increible en los saraos que me meto.
mira
creo
que confundes tres sentimientos: admiración, cariño y un poco de enamoramiento
y eso, con la edad que tienes y lo que estas pasado no es fácil de distinguir
pero
no debes admirarme, pues tengo los mismos fallos que to dios (aunque no te los cuente)
el cariño perfecto, porque es mutuo
y el enamoramiento, sabes que yo soy hetero, así que no hay nada que hacer
mira
creo
que confundes tres sentimientos: admiración, cariño y un poco de enamoramiento
y eso, con la edad que tienes y lo que estas pasado no es fácil de distinguir
pero
no debes admirarme, pues tengo los mismos fallos que to dios (aunque no te los cuente)
el cariño perfecto, porque es mutuo
y el enamoramiento, sabes que yo soy hetero, así que no hay nada que hacer
Qué bonita es la vida cuando se me olvida mi curro!!!
Hoy he ido al instituto francés, voy a aprender un gué. Luego a clases de step, no se si voy a aprender pero ¡anda que no me rio!
Y luego, conversa de casi una hora con mi estrellita mágica, Zurich no está tan lejos si lo miras en un mapa a escala 1:10000000000000.
me voy a dormir contenta!!!
jueves, febrero 16, 2006
Podéis tener Retiro, Casa Campo y Ateneo,
podéis tener mil cines, mil teatros, mil museos,
podéis tener Corrala, organillos y chulapas,
pero al llegar agosto, ¡vaya, vaya!, aquí no hay playa.
¡Vaya, vaya! No hay playa. ¡Vaya, vaya!
Podéis decir a gritos que es la capital de Europa,
podéis ganar la Liga, podéis robarla Copa,
afirmaréis seguros que es la capital de España…
pero al llegar agosto, ¡vaya, vaya!, aquí no hay playa
¡Vaya, vaya! No hay playa. ¡Vaya, vaya!
Podéis tener hipódromo, Jarama y Complutense,
al lado, la Moncloa donde siguen los de siempre,
podéis tener el mando del imperio en vuestras manos,
pero al llegar agosto y el verano…
¡vaya, vaya!, aquí no hay playa.
¡Vaya, vaya! No hay playa. ¡Vaya, vaya!
Podéis tener la tele y los 40 Principales,
podéis tener las Cortes, organismos oficiales,
el Oso y el Madroño, Cibeles, Torrespaña…
pero al llegar agosto, ¡vaya, vaya!, aquí no hay playa.
¡Vaya, vaya! No hay playa. ¡Vaya, vaya!
¡Escucha, Leguina!
Podéis tener Movida ¡hace tiempo!,
Movida promovida por el Ayuntamiento,
podéis rogar a Tierno o a Barranco o al que haya,
pero al llegar agosto, ¡vaya, vaya!… ñeñeñeñeñeñeñeñe!
martes, febrero 14, 2006
lunes, febrero 13, 2006
Tánger
Cada vez me apetece más la plaza en Tánger. He buscado fotos... tiene mar!
Cómo echo de menos el mar!!! Ahora entiendo a toda la gente que se va de Castellón, y suspira por la playa.
Será como el Orán de mi querido Albert Camus. Me muero por esta plaza. Ya no quiero París!!
viernes, febrero 10, 2006
ARBEIT MACHT FRU
Los que vivís seguros
En vuestras casas caldeadas
Los que os encontráis, al volver por la tarde,
La comida caliente y los rostros amigos:
Considerad si es un hombre
Quien trabaja en el fango
Quien no conoce la paz
Quien lucha por la mitad de un panecillo
Quien muere por un sí o por un no.
Considerad si es una mujer
Quien no tiene cabellos ni nombre
Ni fuerzas para recordarlo V
acía la mirada y frío el regazo
Como una rana invernal
Pensad que esto ha sucedido:
Os encomiendo estas palabras.
Grabadlas en vuestros corazones
Al estar en casa, al ir por la calle,
Al acostaros, al levantaros;
Repetídselas a vuestros hijos.
O que vuestra casa se derrumbe,
La enfermedad os imposibilite,
Vuestros descendientes os vuelvan el rostro.
Si esto es un hombre, Primo Levi
En vuestras casas caldeadas
Los que os encontráis, al volver por la tarde,
La comida caliente y los rostros amigos:
Considerad si es un hombre
Quien trabaja en el fango
Quien no conoce la paz
Quien lucha por la mitad de un panecillo
Quien muere por un sí o por un no.
Considerad si es una mujer
Quien no tiene cabellos ni nombre
Ni fuerzas para recordarlo V
acía la mirada y frío el regazo
Como una rana invernal
Pensad que esto ha sucedido:
Os encomiendo estas palabras.
Grabadlas en vuestros corazones
Al estar en casa, al ir por la calle,
Al acostaros, al levantaros;
Repetídselas a vuestros hijos.
O que vuestra casa se derrumbe,
La enfermedad os imposibilite,
Vuestros descendientes os vuelvan el rostro.
Si esto es un hombre, Primo Levi
miércoles, febrero 08, 2006
Mi índice bailaba
Pero por fin se ha tranquilizado.
Le han dado dos ataques de baile de San Vito en esta vida que comparte conmigo.
El primero fue en el año de la oposición. Tanto bailaba el pobre, sin previo aviso, que lo que tuviese entre las manos saltaba por los aires: bolis, tizas, cazos con agua hirviendo... Pero era normal, y no me asusté, los nervios lo justificaban. En su fiesta le acompañaban los cuatro párpados, que temblaban en pleno tic y sin ninguna coordinación entre ellos.
Su segundo baile empezó estas Navidades, sin causa aparente. Ya no preparo oposiciones (ni prepararé, quita por Dios), ni nervios por nada. O eso pensaba yo.
El caso es que esta mañana me he levantado tras una noche estupenda de sueño, como hacía meses. Y en esta frescura he echado de menos el baile del índice. ¡Hace 4 días que no se menea!
He analizado las causas: están dos post más p'atrás. La ruptura con el cordón umbilical!
Lo cual me ha hecho pensar en cómo nuestro inconsciente actúa por su cuenta y riesgo, y se manifiesta de las maneras más dispares: baile de San Vito, insomnio... Creemos que estamos estupendamente, y en realidad, nos va royendo las entrañas cualquier obsesión ancestral.
He tenido que mandar a fer une promenade a mis queridos progenitores para poder dejar de sentir cierta angustia vital, cierta opresión en el pecho para poder sentirme...¿feliz? Al menos relajada
Le han dado dos ataques de baile de San Vito en esta vida que comparte conmigo.
El primero fue en el año de la oposición. Tanto bailaba el pobre, sin previo aviso, que lo que tuviese entre las manos saltaba por los aires: bolis, tizas, cazos con agua hirviendo... Pero era normal, y no me asusté, los nervios lo justificaban. En su fiesta le acompañaban los cuatro párpados, que temblaban en pleno tic y sin ninguna coordinación entre ellos.
Su segundo baile empezó estas Navidades, sin causa aparente. Ya no preparo oposiciones (ni prepararé, quita por Dios), ni nervios por nada. O eso pensaba yo.
El caso es que esta mañana me he levantado tras una noche estupenda de sueño, como hacía meses. Y en esta frescura he echado de menos el baile del índice. ¡Hace 4 días que no se menea!
He analizado las causas: están dos post más p'atrás. La ruptura con el cordón umbilical!
Lo cual me ha hecho pensar en cómo nuestro inconsciente actúa por su cuenta y riesgo, y se manifiesta de las maneras más dispares: baile de San Vito, insomnio... Creemos que estamos estupendamente, y en realidad, nos va royendo las entrañas cualquier obsesión ancestral.
He tenido que mandar a fer une promenade a mis queridos progenitores para poder dejar de sentir cierta angustia vital, cierta opresión en el pecho para poder sentirme...¿feliz? Al menos relajada
lunes, febrero 06, 2006
Parricidio mental
Este fin de semana he matado a mis padres. Ellos siguen vivos, si eso es vivir, en su burbujita de cristal de normas religiosas y mundo ordenado. Pero yo paso, ya me he hartado.
Ahora, cuando vuelva a Castellón, dormiré en casa de mis amigos, y a ellos dedicaré mi tiempo. A los padres no los elegimos, a los amigos hay que cuidarlos.
Ahora, cuando vuelva a Castellón, dormiré en casa de mis amigos, y a ellos dedicaré mi tiempo. A los padres no los elegimos, a los amigos hay que cuidarlos.
viernes, febrero 03, 2006
Blas de Otero
UN RELÁMPAGO APENAS
Besas como si fueses a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.
Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,
me declaro vencido, si vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.
Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,
tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio. Y luego, mimadora,
la brisas y la rozas con tu beso.
Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
bastara un beso, un beso que se llora
después, porque, ¡oh, por qué!, no basta eso.
Besas como si fueses a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.
Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,
me declaro vencido, si vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.
Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,
tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio. Y luego, mimadora,
la brisas y la rozas con tu beso.
Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
bastara un beso, un beso que se llora
después, porque, ¡oh, por qué!, no basta eso.
Friday I'm in loveeeeeee
Finde a Castellón!
Hoy tengo presentacion de libro de poemas a cargo de mi compi el profe de Historia. Espero que haya canapés y cava, si no igual me da un ataque de exaltación poética y me hincho a llorar de la emoción. Suerte que mis sufridos compañeros me sacarán de cañas, que si no...
Algún día haré una foto de mis alumnos pa que sea lo mal que lo vamos a tener para que nos paguen las pensiones. Me veo que hasta los 87 no nos jubilamos...
Hoy tengo presentacion de libro de poemas a cargo de mi compi el profe de Historia. Espero que haya canapés y cava, si no igual me da un ataque de exaltación poética y me hincho a llorar de la emoción. Suerte que mis sufridos compañeros me sacarán de cañas, que si no...
Algún día haré una foto de mis alumnos pa que sea lo mal que lo vamos a tener para que nos paguen las pensiones. Me veo que hasta los 87 no nos jubilamos...
jueves, febrero 02, 2006
J'vous ai apporté des bonbons
Tengo por fin internet en casa!
Tarifa plana, conexión de 56 kbs (creo), en menos de 2 horas y por poca guita. Ni Wanadoo, ni Teledos, ni Telefónica, que son un trio de zotes, zafios y zopencos que se han equivocado con mis datos y mecagonsuputamadre.
Así que gracias a K , soy chica-ya!.com.
Que chachi...
Tarifa plana, conexión de 56 kbs (creo), en menos de 2 horas y por poca guita. Ni Wanadoo, ni Teledos, ni Telefónica, que son un trio de zotes, zafios y zopencos que se han equivocado con mis datos y mecagonsuputamadre.
Así que gracias a K , soy chica-ya!.com.
Que chachi...
miércoles, febrero 01, 2006
Rilke. Vergers
Tous mes adieux sont faits. Tant de départs
m'ont lentement formé dès mon enfance.
Mais je reviens encor, je recommence,
ce franc retour libère mon regard.
Ce qui me reste, c'est de le remplir,
et ma joie toujours impénitente d
'avoir aimé des choses ressemblantes
à ces absences qui nous font agir.
Vergers (1924/1925)
m'ont lentement formé dès mon enfance.
Mais je reviens encor, je recommence,
ce franc retour libère mon regard.
Ce qui me reste, c'est de le remplir,
et ma joie toujours impénitente d
'avoir aimé des choses ressemblantes
à ces absences qui nous font agir.
Vergers (1924/1925)
Miedo.
Hoy he vuelto a encontrarme con el Miedo, con todas sus letras y toda su magnitud.
La otra mañana me sentía sola entre la gente, ¿te acuerdas?. Hoy he sentido el miedo, el terror por momentos. Supongo que será una reacción casi normal de la inteligencia humana, una manera de olvidarse de la verdadera causa del miedo, la muerte, en este caso, y hacer que nuestras pobres neuronas dóciles se preocupen por otras cuestiones más triviales. Si mi mente no hiciera esto, supongo que llevaría una semana llorando por la cantidad de gente que en tan poco tiempo he perdido.
Pero ahora estoy atemorizada, y también es de verdad. Tal vez escribiendo esto conjure mis malos pensamientos, y mañana pueda decir: “ya está! Vuelvo a ser libre de mi!”.
No se la causa exacta de mi miedo.
En el TGV rumbo a la cité de la lumière no he podido dormir, he visto con claridad como será la muerte de mi hermana, la he imaginado con todo lujo de detalles, y cuando me he dado cuenta de que estaba llorando sin motivo, le he escrito una carta. Como siempre que algo me angustia, expulsarlo fuera, vomitarlo en forma de letras parece que me ha ayudado.
He tenido miedo en mi cita parisina con Elsa, aunque ha resultado ser una mujer encantadora y me ha ayudado un montón. He salido corriendo de su despacho para irme a la embajada, con la esperanza de que se cumplan sus pronósticos y pueda conseguir una plaza en Francia como auxiliar de conversación. Eso ha ocupado todos mis pensamientos: prisa, prisa, rápido, entregar papeles. Una vez los he entregado, me ha asaltado la duda: ¿y si consigo la plaza en Francia, vivo cerca de mi amor y justamente por eso, lo pierdo, nos perdemos, nos ahogamos en la rutina, nos damos cuenta de que la magia de esta relación se llama 4.000 km? Me he ido paseando por la orilla del Sena hasta Châtelet, allí he entrado en una cafetería bonísima.
Pero el miedo ha seguido. A no encontrar la terminal de mi vuelo, a quedarme otra vez tirada, de noche y helada, en París. Una vez en el autobús, ya embarcada rumbo al avión, ha entrado un trabajador de la compañía muy enfadado, y ha dicho: “¿quién se ha equivocado y ha subido en este autobús pensando que va a Barcelona?” No le he entendido bien, y he pensado que me había equivocado, que me había embarcado rumbo a Barcelona por equivocación, porque no tengo la cabeza en su sitio, por una cierta cadencia y costumbre que viene de hace años. Una chica me ha sacado de mi error, pero me temblaban las piernas, estaba aterrorizada, me he tenido que sentar. No se me ha pasado el susto hasta que la azafata ha confirmado mi tarjeta de embarque, el destino correcto.
He sentido, por primera vez en mucho tiempo, miedo a volar. Miedo al despegue, a las turbulencias que nos hemos encontrado, al aterrizaje. Miedo en el metro porque han entrado dos chicos completamente borrachos que han vertido en el suelo un líquido con fuerte olor a pintura. He tenido miedo de equivocarme de metro, miedo por la calle porque me seguía un chico (hablando tranquilamente por el móvil con su novia), miedo a encontrar la carta de la universidad que me diga que no me dejan matricularme en este curso, miedo a que no me contesten los mensajes, miedo a todo.
La otra mañana me sentía sola entre la gente, ¿te acuerdas?. Hoy he sentido el miedo, el terror por momentos. Supongo que será una reacción casi normal de la inteligencia humana, una manera de olvidarse de la verdadera causa del miedo, la muerte, en este caso, y hacer que nuestras pobres neuronas dóciles se preocupen por otras cuestiones más triviales. Si mi mente no hiciera esto, supongo que llevaría una semana llorando por la cantidad de gente que en tan poco tiempo he perdido.
Pero ahora estoy atemorizada, y también es de verdad. Tal vez escribiendo esto conjure mis malos pensamientos, y mañana pueda decir: “ya está! Vuelvo a ser libre de mi!”.
No se la causa exacta de mi miedo.
En el TGV rumbo a la cité de la lumière no he podido dormir, he visto con claridad como será la muerte de mi hermana, la he imaginado con todo lujo de detalles, y cuando me he dado cuenta de que estaba llorando sin motivo, le he escrito una carta. Como siempre que algo me angustia, expulsarlo fuera, vomitarlo en forma de letras parece que me ha ayudado.
He tenido miedo en mi cita parisina con Elsa, aunque ha resultado ser una mujer encantadora y me ha ayudado un montón. He salido corriendo de su despacho para irme a la embajada, con la esperanza de que se cumplan sus pronósticos y pueda conseguir una plaza en Francia como auxiliar de conversación. Eso ha ocupado todos mis pensamientos: prisa, prisa, rápido, entregar papeles. Una vez los he entregado, me ha asaltado la duda: ¿y si consigo la plaza en Francia, vivo cerca de mi amor y justamente por eso, lo pierdo, nos perdemos, nos ahogamos en la rutina, nos damos cuenta de que la magia de esta relación se llama 4.000 km? Me he ido paseando por la orilla del Sena hasta Châtelet, allí he entrado en una cafetería bonísima.
Pero el miedo ha seguido. A no encontrar la terminal de mi vuelo, a quedarme otra vez tirada, de noche y helada, en París. Una vez en el autobús, ya embarcada rumbo al avión, ha entrado un trabajador de la compañía muy enfadado, y ha dicho: “¿quién se ha equivocado y ha subido en este autobús pensando que va a Barcelona?” No le he entendido bien, y he pensado que me había equivocado, que me había embarcado rumbo a Barcelona por equivocación, porque no tengo la cabeza en su sitio, por una cierta cadencia y costumbre que viene de hace años. Una chica me ha sacado de mi error, pero me temblaban las piernas, estaba aterrorizada, me he tenido que sentar. No se me ha pasado el susto hasta que la azafata ha confirmado mi tarjeta de embarque, el destino correcto.
He sentido, por primera vez en mucho tiempo, miedo a volar. Miedo al despegue, a las turbulencias que nos hemos encontrado, al aterrizaje. Miedo en el metro porque han entrado dos chicos completamente borrachos que han vertido en el suelo un líquido con fuerte olor a pintura. He tenido miedo de equivocarme de metro, miedo por la calle porque me seguía un chico (hablando tranquilamente por el móvil con su novia), miedo a encontrar la carta de la universidad que me diga que no me dejan matricularme en este curso, miedo a que no me contesten los mensajes, miedo a todo.
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