Por diva y por divina

Tras la tarde absurda, y con un buen humor excelente, me largué a ver a mi amiga Aurora, que se ha hecho un esguince haciendo aérobic en el gim (al que yo también voy, en teoria, pero acabo de decidir que me paso al yoga, que no quiero romperme la crimsa). Le llevaba el libro más gordo que hay en mi casa, pa que no se aburra.
En las escaleras del metro, subiendo renqueante, un agüelo de unos 300 años. Aunque no soy tímida, siempre me da pudor ofrecer mi ayuda a desconocidos, por si les molesta u ofende que les vea tan "entorpecidos" como para ayudarles. Pero este, me dió buen rollo. Y como venía pletórica... ¿Le ayudo, señor?
El vejete se paró, sin aliento, y me dijo con dulzura: "no, mi niña, mis piernas me sostienen. Lo que ya no me aguanta es el corazón."

Me emocioné más de lo que él se imagina, me pareció muy bonito.

Aún estaba "trasponida", cuando saliendo en metro ópera, aguanté la puerta al que venía detrás, como siempre hace todo el mundo, que esas puertas pesan como muertos. El que venía detrás resultó ser un pseudo-hippy-guitarra-al-hombro, con necesidad de higiene y de visitas al peluquero, que me dijo: "Gracias, divina". Chica, un piropo gusta siempre, y nunca me habían llamado esto. Lo más parecido me lo llama mi primo: Diva (que tampoco está mal)

Luego subió las escaleras a mi lado, y me preguntó que si había tenido un día duro. Le enseñé el libraco, "Bohèmes" (que me encontré abandonado en Montmatre al día siguiente de conocer a mon amour) y le contesté que es duro llevar esto toda la vida bajo el brazo. Y me dijo, sonriendo y con unos ojos preciosos: "Si, pero sabes que merece la pena. Adiós, divina."
Ni él ni yo estábamos hablando del libro, creo. Yo, por lo menos, no.

Así que estoy flipando. Esto es como abrirse los chacras, o hacer meditación tántrica. No sé que es eso, pero a base de oír en el coche del freeke una canción sobre el tema, me suena. Estás del buen rollo general, feliz de estar viva y más a gusto que un arbusto contigo misma, y resulta que se nota, se irradia y te pasan cosas bonitas. Claro que también hay que estar con ganas de recibirlas. Igual hace unos meses, o unos días, al abuelo ni le hubiera mirado, y al hippy guarro le hubiera cerrado la puerta en las narices, por guarro. Pero como estoy contenta, feliz de estar en Madrid, encantá de que por fin haga calorcito y sintiéndome la mujer más afortunada del mundo por los amigos que tengo y los que voy conociendo, pues me llaman divina en el metro.

Pensar que hace unos meses estaba asqueá de todo, protestando por el frío de Madrid y sin ganas de salir ni de conocer a nadie. Joer, si es que la vida es una ristra interminable de sorpresas de puta madre. Sólo hay que tener ganas de que te sorprenda.

Estoy muy espiritual yo, así que para disminuír la gravedad de mis reflexiones, voy a poner la letra de la canción antes mencionada, de unas grandes filósofas: Las Ketchup.
Agur! Que me voy con Gara a Barcelona, que junto con K, I y Laurita, vamos a quemarla!!!!!

"Ya me harté de tanta tontería,
quiero un novio que remueva mi energía,
que me dé metamórfico y meditación,
tener un novio tántriko es de lo mejor.
Aquí ya no hay problemas ni un mal sofocón,
desde que lo encontré todo tiene color,
es monitor de yoga y de relajación,
tener un novio tántriko es de lo mejor.

Yo tengo un novio tántriko,
yo tengo un novio tántriko,
que me dice qué alegría es tenerte cada día,
que me inundas de luz el corazón.
Que me ama con locura,
que me habla con dulzura
y en la cama es todo un dios.
Yo tengo un novio tántriko
yo tengo un novio tántriko.

La kundalini existe, te lo puedo jurar,
desde que estoy con éste lo paso genial,
es multiorgásmico y eso es fenomenal,
yo te lo aseguro, estoy maravillá.
De noche me monta en la estrella fugaz,
el cosmos está hecho para explorar,
volamos muy alto juntos los dos,
mi novio tántrico es de lo mejor.

Yo tengo un novio tántriko
yo tengo un novio tántriko.
Y mi karma ya no existe,
esa es la verdad,
se me abrieron los chacras y no ha pasao na,
todo superado qué liberación,
y eso lo hemos hecho juntos los dos.
Yo tengo un novio tántriko"......

p.d.1 He puesto la foto de la Callas por diva y divina.

p.d. 2 Estoy en la biblioteca del insti, haciendo la guardia y soportando a tres chimpancés, que están mirando revistas del National Geographic y no dicen más que guarradas porno, del rollo: Ala!, dos águilas follando! y lindezas del estilo. Uno de ellos, de coeficiente plano, me acaba de decir: Profe, como estas?
-Pues muy bien.
- Qué guapa eres, profe (chacras, buen rollo....)
- Me estás chuleando?
- No profe, emmmm estaba hablando de otra profe. (los otros dos chimpancés descojonaos)
- Pues mejor dejad de decir burradas, que me estais faltando el respeto, y como me harte, vais a ir a contarselas al director. Jum!
Lo de los chacras está bien, pero a este que lo aguante su puta madre. Que no hay que pasarse, hombre....

Tarde absurda!

Ayer fue una tarde mágica, de la que hablaré en cuanto la pueda digerir.

Pero hoy ha sido absurda, por dos razones de las que aún me estoy riendo.

Venía yo de mi clase semanal de francés con la cabeza llena de subjuntivos, condicionales y terminaciones varias: ais, ais, ait, ions, iez, aient, cuando he constatado, encantada, que se ha descargado la peli que me recomendó mon amour. Americana y de Robert Redford, ya me dijo que a pesar de su nacionalidad (con la que estoy reñida) merecía la pena. Me costó mucho encontrarla en San Emule, pero una persona la tenía, y volià, en mi disco duro. Por si acaso, he decidido ver un trocito antes de grabarla.

Primera imagen, un aviso del contenido erótico. Jo con el Redford, total, pa una mala teta que se va a ver... qué exagerados estos yanquis, menuda moral de ojo de aguja con las pelis, y luego masacran un país y se quedan tan anchos...

Segunda imagen, un yanqui (que no el Redfort, pero parecido al novio de César, por eso me ha caído bien) hablando por teléfono, en inglés. Enseguida... aparece ella, y aunque nunca he visto a Lena Olin, con este nombre me la hacía más bien sueca, y no mulata y llena de piercings. En fin, ella limpia el vidrio de la terraza, y él sentado le da palique. Las tetas de ella de escándalo, menudos dolores cervicales debe tener la pobre. En esto que él le ofrece un billete de 20 $, y ella se quita la camiseta. Toma ya! Donde esta mi Redfort??????? Vaya cosas me recomienda el golfo de mon amour, parece mentira... Le da otros 20 $, y la menda se despelota en 2 segundos, y llena de tatus y pendientes en sitios muy dolorosos, engulle el nardo de él tan ricamente, entre arcadas y aparentando pasarlo bomba. Yo cuando gomito y tengo arcadas me lo paso de cualquier manera menos bien, lo sabe bien el váter de mi querida GARA que aún guarda algún tropezón del sábado night.

Aún no he salido de mi asombro, y eso que no la he acabado de ver. Pero vamos, mucho no me motiva la mulatita diciendo “papi, qué rico” y el otro acordándose de toda la corte celestial con acento californiano.

En estas estaba, sintiendome víctima colateral de un crimen cibernético, cuando me ha sonado el teléfono, número con prefijo 964, esto es de Castellón. Era una chica muy maja:
- ¿Dolores?
- Si, soy yo.
- Ah, hola, mira soy Fulana, te llamo de Tragsa
- (ah, si, Tragsa, la compañía de agua de Castellón, claro, debe llamarme porque el inquilino de mi piso no paga el recibo)
- Supongo que Quique ya te habrá comentado algo.
- Si, si (ni puta idea)
- Te llamo por lo de las varillas para el arroz
- (.............................................................) ¿Cómo?
- Si, si, las varillas con feromonas para el arroz. Me ha dicho Quique que te interesa el trabajo.
- Eeeeeee... estoooo... no, yo no vivo en Castellón (totalmente fuera de juego)
- No te preocupes, es para ponerlas en los campos de arroz de la Albufera.
- Ah! Pues no, igualmente no me interesa, yo vivo en Madrid. ¿Me estas ofreciendo un trabajo? Ah, claro! Tragsa, de estudios forestales. Al principio he pensado que eras la compañía de agua.
- Juas! No, no, eso es Facsa.
- Ah! Vale, pues no se de qué me hablas, me pillas fuera de juego. El caso es que llevé un curriculum a Tragsa, pero hace más de 6 años, no creo que vengan por ahí los tiros.
- No, que va, me ha dado tu teléfono Quique, como vivís juntos...
- ¿Queeeeeeeeeeee?
- ¿No vives con él?
- No entiendo nada. Yo vivo en Madrid, soy profe, no sé de quién me hablas.
- ¿No conoces a Quique, un biólogo con el pelo largo?
- Andaaaaaaaaaa! ¡Claro que si!
- Y no te llamas Dolores Nicolau?
- Pues no, el apellido no coincide.
- Pues igual es que Quique me ha dado el teléfono de la primera Dolores que le ha salido en la lista de la agenda.
- Ah! Pues va a ser eso.
- Vale, pues ya hablaré con él.
- Perfecto, dale recuerdos de mi parte.
- Claro! Venga, buenas tardes y perdona.
- No te preocupes, chata.

¿Es o no es absurdo? Menudas risas, yo aquí, sola y descojonada, pensando en la cara que pondrá Quique cuando se entere y en las risas de K cuando lea esto.

Ojú que caló!!!!!

Tiempo en Madrid: Hoy 26° máx. 25° mín. 9° Humedad: 26%

Hace un calor achicharrante!!! Estoy entusiasmada, la gente ya va con tirantes y falda sin medias, en cuestión de unas horas nos hemos quitado la chaqueta, pañuelo al cuello, pelos de piernas y sobacos y zapas con calcetines. Estos cambios tienen una brusquedad sorprendente...Madrid me mata!

Me he ido de ruta turistica al centro de Madrid, con intenció de hacer un recao pero no he llegado a tiempo: Registro de Conselleria d'Educació cerrado. Pero la culpa, mía y solo mía. Se me ha interpuesto una librería a la que tenía ganas de entrar, la del Círculo de Bellas Artes, y he constatado dos elementos importantes y dignos de compartir:

1. Tienen un montón de libros
2. Hay dos libreros mazizorrísimos de la muerte.

He preguntado por mi querida Simone Weil, y resulta que me han salido con la ley del aborto en Francia, allá por el año 1970. Suerte que una es muy lista y precavida, desde el día que no la dejaron volar por tener el DNI caducao, y está en todo. Hay dos tipas con el mismo nombre, ambas francesas y metiditas en política. De la "otra" he encontrado esto:

"Francia celebró ayer los 30 años de la adopción de la ley que, al cabo de un laborioso combate, legalizó el aborto. El 29 de septiembre de 1974, luego de tres días de ásperos cruces, el proyecto de ley sobre la interrupción voluntaria del embarazo (IVG) presentado por la entonces ministra de Salud, la conservadora Simone Weil, fue aprobado definitivamente. Con él se colmaba una de las aspiraciones más fuertes de las luchas femeninas y se completaba el derecho de las mujeres a disponer de su cuerpo esbozado en 1967 mediante la ley Neuwwieth, que legalizó en el país la contracepción. La ley de Simone Weil instrumentó el famoso slogan francés “un hijo si yo quiero y cuando quiero”. Aunque frágil al principio, el texto de ley tardó cinco años en aplicarse plenamente. "

Y tampoco está mal, la verdad.

Total, que el librero monísimo me ha indicado 3 libros de la Simone buena, y me he llevado dos, entusiasmada por encontrar algo de ella y la visión de semejante Adonis.

Uno es una biografía escrita por una tal Gabriella Fiori (ja! desde que he aprendido a poner links, estoy que me salgo!) Y la segunda es su obra "Intuiciones precristianas", en la que hace un repaso de algunos mitos griegos desde un punto de vista curioso. Me va a quedar mi próxima práctica de la uni que vaaaaaaamos, vaaaaamos....

Entre esto y el calorcito que hace en Madrid, los planes para el finde, que hoy me ha llamado mi querida Coletazos de Barna, que igual se viene Gara conmigo a tierras catalanas en el puente.... me la ha traido al pairo que el registro de Conselleria estuviera cerrado. Anda y ellos se lo pierden!

El finde se plantea etílico y molón...

Otra Musa para mi colección.

Es bien sabido que tengo debilidad por las biografías femeninas. Esto me trae algunos problemas metafísicos, pues me admiran las vidas de Simone de Beauvoir o Anaïs Nin, por ejemplo, pero su literatura me parece un pedo. Así que me lo paso fatal, con lo fina que soy yo.

Haciendo mi trabajito para la uni, esta vez sobre cultura griega, he encontrado unos apuntes interesantísimos sobre Prometeo encadenado (no sufras Prometeo me dice siempre que la veo, me revuelco por el suelo y me revienta la polla, de pensar en tiiiiiiiiiii ) No, querida K, no es esa la referencia literaria, es el de Esquilo y no el de Extremoduro... :p

Que me desoriento... eso, que he encontrado una interpretación chulísima sobre el mito, que pa quien le interese, está aquí, y me he encontrado con otra musa pa mi colección. Y como soy una petarda total, copio y pego su vida entera. Me ha encantado... Ánimo!
p.d. menos hacer mi trabajo pa la uni.... soy lo pitjor de lo pitjor!

Simone Weil nace en 1909 en París, de familia judía, intelectual y laica: su padre era un médico famoso y su hermano mayor, André, es un matemático brillante y precoz. En su adolescencia estudia intensamente filosofía y literatura clásica. A los 19 años ingresa, con la calificación más alta (seguida por Simone de Beauvoir, ñeñeñeñeññe!!!!) a la Ecole Normale Superiore, se gradúa a los 22 y comienza su carrera docente.

Sus estudios apasionados -y críticos- de la doctrina marxista le acarrean notoriedad, y a los 23 años es 'transferida' del liceo por encabezar a una demostración de obreros desempleados. Un diario conservador la apoda 'la virgen roja', por su extraña combinación de preocupaciones por la situación social y por la pureza y la verdad. No tiene, sin embargo, convicciones religiosas. Las disputas con los superiores de los liceos se suceden, por cuestiones políticas y metodología docente. Conoce a Trotzky, con quien discute sobre la situación rusa, Stalin, y la doctrina marxista. A los 25 años pide una licencia y va a trabajar durante más de un año, junto a los obreros, como operaria manual en varias fábricas (Renault) ("Allí recibí la marca del esclavo", dirá más tarde).

Se acrecientan sus sufrimientos físicos (sinusitis crónica, esto no me parece a mi muy grave, creo que consiste en moquear tol día), y sus padres la llevan a Portugal, en unas breves vacaciones, para intentar recuperar su salud perdida. Allí presencia un procesión católica popular, en una aldea pobre, un noche a orillas del mar; "tuve de pronto la certeza de que el cristianismo es por excelencia la religión de los esclavos, que los esclavos no podían dejar de seguirla...y yo entre ellos".

Después de un breve retorno a la docencia, en 1936 participa en la Guerra Civil Española, junto a grupos anarquistas. Un accidente la obliga a volver a Francia. De la guerra, le queda el sentimiento de horror por la brutalidad y el desprecio por la verdad y el bien, por ambas partes; y, posteriormente, la amistad con otro escritor francés, Bernanos, que había luchado en el otro bando. En 1937 visita Italia, y en una capilla de Asís se siente impulsada a arrodillarse, por primera vez en su vida.Su salud empeora, tiene dolores de cabezas agudos y continuos. En la pascua de 1938 asiste a los oficios religiosos en la abadía de Solesmes. El cristianismo ocupa un lugar preponderante en sus pensamientos; tiene alguna experiencia mística, a la que prefiere resistir; se niega a rezar, o a considerar siquiera "la cuestión del bautismo".

Encuentra resonancias cristianas en Homero, Platón, la Bhagavat-Gita. Es el año 1940, Hitler está en su apogeo y su condición de judía comienza a acarrearle problemas. En Marsella, a los 31 años, conoce al sacerdote dominico J. Perrin, quien la ayuda a encontrar trabajo manual en la granja de Gustave Thibon, escritor católico (junio de 1941). Con el p. Perrin se plantea el tema de su bautismo, pero, a pesar del aliento del sacerdote, Simone se resiste. Sus razones y sus dudas, expuestas en cartas y notas, aparecerán más tarde en los libros "Espera de Dios" y "Carta a un religioso". Con Thibon, pese a un comienzo difícil, ("los primeros contactos fueron penosos, no coincidíamos en casi nada... yo tenía que armarme de paciencia y cortesía ", dirá él más tarde), se entabla una amistad breve, pero importante: a él confiará ella sus libros de notas, antes de partir, en mayo de 1942, a Nueva York con su familia. Thibon, por su parte, será uno de sus más fervientes admiradores ("nunca he dejado de creer en ella" ... "no he encontrado jamás en un ser humano semejante familiaridad con los misterios religiosos; jamás la palabra sobrenatural me ha parecido tan llena de sentido como a su contacto" ) y quien, a su muerte, editará una compilación de sus notas, bajo el título "La gravedad y la gracia". Este libro, junto con "Espera de Dios", son sus obras más notables. Simone, una vez en Nueva York, trata de unirse al movimiento de la resistencia: viaja a Londres e intenta ingresar a Francia como combatiente, pero sólo logra un puesto en la organización Francia Libre, donde redacta informes.

En abril de 1943 se le diagnostica tuberculosis. En el hospital, se niega a consumir los alimentos que su estado requerían, y muere el 24 de agosto, a los 34 años. Es sepultada en Kent. En esos momentos, es prácticamente desconocida. Pocos rastros quedan de su limitada notoriedad en la década del 30, como intelectual de izquierda. No ha publicado ningún libro y se ha mantenido apartada de los círculos literarios. Al fin de la guerra, sus amigos comienzan a editar sus escritos; además de los nombrados, se destacan "La opresión y la libertad", escrito en 1934, notabilísima muestra de su evaluación del marxismo y su filosofía política general, de la que nunca se retractó; "Las raíces del existir", "La fuente griega" son otras de sus obras. Desde entonces, Simone Weil ha atraído la atención de muchísimos literatos, filósofos, teólogos y sociólogos. Intelectuales como Albert Camus(yuhuuuuuuuu) y T. S. Eliot le profesan una enorme admiración. Su lucidez, honestidad intelectual y desnudez espiritual constituyen una combinación rara, e inolvidable para todos los lectores, de diversas tendencias de pensamiento, que han se han alimentado de sus escritos.

Mis primeros pasitos en francés

Haciendo los deberes para el lycée francés, del curso de "expresión escrita" al que me he apuntado con la sana idea de aprobar un mega-examen en Junio, me he encontrado con mi primer texto escrito en esta lengua que tanto quiero. Recuerdo que hace un año, no era capaz de decir bonjour, y hasta hace dos meses no me he visto obligada a escribirlo. Así que son mis primeros y balbuceantes pasos en una lengua que acabaré dominando como la mía (ya vereis!)
Me parece que este texto explica muy bien cómo me he sentido los últimos meses en esta ciudad impía, donde el viento muerde las esquinas. A la pregunta: ¿"Crees que puede existir un manual que nos enseñe a vivir"?... voilà la traducción:

Si hubiera un libro, un manual para ayudarnos a vivir con nuestro tiempo, el oficio de los filosofos y de los artistas acabaría. Incluso perderíamos la capacidad de soñar, de emocionarnos, de llorar.
Estamos vivos porque soñamos. Estamos siempre en su registro: quisiera, espero, desearía... Por lo tanto, no encontramos la manera de estar de acuerdo con nuestro tiempo. Soñamos siempre, siempre tenemos ganas de cambiar algo en nuestra vida. Creo que somos incapaces de asumir lo que tenemos. Mucho mejor, por otro lado, porque habituarse se llama "resignación". Y aunque en pequeñas dosis es buena, si se convierte en un modelo de vida, es nuestra muerte.

Jo, qué difícil es traducir...

Líos Rosas...en Argel

Venía yo en el metro, línea verde, rumbo a mi casita de La Latina, pensando en las posibilidades perdidas por tomar ciertas decisiones. Si elijo esto, automaticamente rechazo lo otro. Pensaba qué hubiera sido de esta mi historia de amor si no hubiera hecho algunas cosas, qué hubiera pasado si en aquel momento, en lugar de echar por tierra un argumento, lo hubiera afirmado. ¿Qué pasaría si la próxima vez que mon amour me diga que no se puede imaginar que él es mi futuro, yo le dijera que es verdad, que tiene razón? Anda, menuda se liaba. Igual hubiera sido más efectivo darle la razón alguna vez, y obligarle así a enfrentarse con todos sus miedos. En lugar de soltarle a bocajarro todo lo que pienso, y obligarle igualmente a enfrentarse a esos miedos.
En estas elucubra ciones invertía mi tiempo, con mi portatil colgando y mis libros de Grecia, mis tragedias eurípideas en casa del freeke, donde volveré mañana a zamparme un atún con tomate, receta de Arguiñano, cuando nos hemos parado en metro Urgel. Hay en Madrid un grupo de artistas que pegaron, un día, encima de uno de los nombres de esta parada una broma, un juego de palabras, pero tan bien hecho que nadie se daba cuenta. Aquello de que si modificamos una letra de una palabra harto conocida, nuestra mente la lee como siempre. Pusieron “Argel”, y allí se quedó para que yo lo viera, perfectamente camuflado, en los mismos colores y formato que la compañía de metro. Me encantó encontrarme un buen día en metro Argel, en esa ciudad tan evocadora donde vivió sus años universitarios mi francesito el árabe.
Bueno, pues en esa parada ha entrado un empleado de metro, pa gritarnos que el metro se paraba allí, por causas ajenas a metro Madrid, hasta Acacias no podíamos retomarlo, que nos pillaramos el bus 35 y arreglado, y que le dieramos las gracias a Gallardón (o a su puta madre) por la tragedia. Y si hay algo trágico en haceme perder una hora adicional de mi tiempo es interrumpir mis reflexiones, para pasar a discutir conmigo misma algo menos elevado y más soez: entiendo que no quieran concedernos el Estatut, porque el modelo de vida madrileño debe ser exportado a todo el territorio Español, así estaría el país levantado por obras y los usuarios pringados de los transportes públicos, con un humor comparable al del médico ese tan famoso de la tele. Unos cuantos improperios más, mentales ellos, esperando por espacio de media hora el ansiado metro 35, hasta que me he subido en el 34, por purito aburrimiento. Al llegar a Marqués de Vadillo, plaza-rotonda que comunica ambos lados de la M30, a 10 minutos andando de mi casa, el bus ha realizado un giro vertiginoso... y nos hemos ido a tomar por ichi, porque la puta glorieta también está en obras. He pedido que me dejara bajar, apretando el botón ese, pero no estaba dispuesto a dejarme escapar en una parada no autorizada del circuito, que se ha modificado por causas ajenas a bus Madrid.
Por fin, media hora más tarde, me ha soltado en metro Acacias, que por supuesto, no admitía viajeros dirección centro, por causas ajenas a metro Madrid. Así que, al borde del colapso y con ganas de quemar algún coche, romper papeleras a patadas y descuajaringar teléfonos públicos, me he largado andando a casa. ¿Algo bueno del viaje? Si, la madrileña que me ha indicado divinamente cómo llegar a Puerta de Toledo y los niños que jugaban en la misma, ajenos a la mierda de transporte público de esta su ciudad.
La conclusión es que, si tengo que manifestarme por mejorar el país, prefiero correr delante de los mossos...

Adiós a Tánger...

Instancia
Cuerpo: Profesor de Enseñanza Secundaria
Exclusión del participante por:
Error general especialidad
No acredita especialidad

Si creen que se han librado de mi tan facilmente... me voy a presentar a la prueba de idioma pon inglés, francés, portugués e italiano. La reina de las copiadas en exámenes va a demostrar que están equivocados. Como el de delante, al lado o detrás de mi pase el examen, yo también, ñeñeñeñeñeñeñeñ!!!!!

Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.
Tout l'hiver va rentrer dans mon être :
colère,Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.
J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.
Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

No echaremos las campanas al viento...

...pero hay un rallito de esperanza.








Larga conversación teléfonica, resulta que el monólogo que entoné en su presencia no le llegó a las neuronas, es lo que tiene seguir una conversación en otra lengua después de trabajar cual canelo. O no quiso enterarse, vayase usté a saber.
En cualquier caso, hoy le he repetido lo mismo, en francés (ole) y vaaaaaaaamos si se ha enterado. Declaración de amor incluida, por ambas partes. En cualquier caso, va el hombre a reflexionar sobre la situación, supongo que ayudado de sus libros tan queridos, Santo Tomás, René Char, Joaquín Sabina y demás mescolanzas. En fin, he jugado mis cartas. Ahora a apechugar con las consecuencias.
La segunda notícia del dia es que me ha llamado mi madre, insistentemente, así que le he tenido que contestar. La mujer se ha disculpado por sus cálidas palabras de la otra vez (recuerdo: perra en celo, interesada...), no quiere que sus palabras me ofendan y esto produzca este distanciamiento entre nosotros. Chica, qué vamos a hacer. No ve más allá de sus narices, pero esta vez ha demostrado buena voluntad y me ha pedido perdón. Es la segunda vez en su vida que lo hace: la otra fue a dos semanas de mis oposiciones, en el que me soltó no se qué burrada y la mandé al cuerno. Estaba yo para tonterías, y en estado de concentración tántrica e histeria subida. En fin, es una pena que les haya salido una chica como yo por hija, dada a reventar los test de inteligencia y a hablar en un lenguaje incomprensible para ellos, pobres mortales. Le he puesto un ejemplo: tu te lees la Biblia y la entiendes. Yo no pillo ni mú. Sin embargo, con un poema el caso es el contrario: yo me emociono y lloro, y tu te quedas igual. Pues la vida lo mismo, a veces las cosas que los demás hacen no las podemos entender, pues están expresadas en un registro que nos es ajeno. Por tanto, si no entendemos el lenguaje, y nos faltan datos, no podemos juzgar. Y menos, cuando la persona juzgada se trata de alguien que lleva nuestros apellidos y sangre (si no hubo cambiazo en el hospital, creo que si, recuerdo a la concurrencia que en el momento de mi nacimiento se produjo un apagón en toda la ciudad, que yo nací morada y muertecita y la máquina que me tenía que ayudar a soltar los mocos que me obturaban la traquea no iba, con lo que el aguerrido anestesista me los sacó aspirando con sus propios pulmones, una escena almodovariana y que justifica lo que ha sido mi vida desde ese momento: un absurdo).
Total, que las conversaciones entre un serbo-croata y un japonés (erudito) no llegan a buen puerto. Pero por lo menos, esta vez he hablado serena. Mira, si alguna vez tengo un gato le llamaré Serena, mola pa un bicho que no se inmuta por ná. Será gran amigo de mi Cretino, un perro que hace honor a su nombre, y de Dulce, el apellido de mi Nura... Es la de la foto!

No me dan la plaza de auxiliar de conversacion en Francia...

CERTIFICACION ACADEMICA NO VALIDA
NO JUSTIFICA CONOCIMIENTO DE FRANCES

Y para demostrar que estoy contenta

Una foto que tomamos este verano en el sonadisimo viaje a Andalucía con los alumnos de 4ºESO. Una de las noches decidimos que cada uno de los chicos adoptarian la personalidad y apariencia de una de las chicas del viaje. Yo incluida, claro. En concreto, el chico más alto y más rubio se convirtió en mi, y con mi trajecito de calores estivales en Sevilla, y unas peras muy bien puestas, a ver quién lo encuentra en la foto. Cacho cabrón, yo no tengo esa cara de golfa...
Es el del trajecito verde, el segundo empezando por la dere.
En cuclillas, de izquierda a derecha, mi idolatrado Abelardo, el hombre sobre la tierra con más capacidad para hacerme reír, y al lado Q.Jr. Querida K, espero que te rías a mandibula batiente y pendular, al ver al Jr con esa pinta de travelo cubano.
Que bien me lo pasé, madre de dios...

el final...

Me da a mi que esta historia de amor ha llegado a su fin...

Y suprimo el resto del comentario, que escribí con un disgusto considerable y mucha lágrima y moco colgando.

Ahora he llegado a mi casita de Madrid, y estoy bastante tranquila, sorprendentemente serena. He jugado mis cartas, ahora veremos el resultado.
Si se tiene que acabar, estoy muy preparada para enfrentarme a la vida sin él, y con todo lo que él me ha dado y enseñado. Eso no me lo quita nadie, y le estaré agradecida hasta mi último aliento.
Y si no se tiene que acabar, espero que sea para hacernos felices a los dos.
La verdad es que me sorprendo a mi misma diciendo estas cosas con tanta sensatez. Hace unos meses estaria cagandome en la madre que parió a medio mundo, llorando y rajándome las vestiduras. Lo que cambia el cuento...

Como dice mi hermana, esta enamorado de estar enamorado de mi, en subjuntivo.
La grammaire est une chanson douce...

Gracias por los animos, churris!

Por cierto, los de la foto se llevaban 24 y no les fue tan mal.

La extraña pareja

Eran conocidos en las calles del barrio,
conocidos en todos los bares y tabernas.
Él tan alto, tan serio, tan pálido y delgado,
ella morena y frágil, tan graciosa y pequeña.
Él rondaba, más o menos, los cincuenta,
y ella debía tener no más de veinticuatro.
Él daba clases, creo, en alguna academia,
y ella estudiaba, creo, un curso de italiano.
Bebían y se amaban, o eso parecía,
discutían a veces, a veces sonreían,
se besaban y odiaban, pero nadie es perfecto,
el amor es difícil y extraño en estos tiempos.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.

Él entró una noche en el bar de costumbre,
iba vestido todo de riguroso luto,venía borracho y solo,
traía el gesto serio,y en las manos una corona de difuntos.
Ella le había dejado, nos explicó sereno,
y había decidido considerarla muerta,
y brindar por su olvido y su descanso eterno,
y celebrar su entierro de taberna en taberna.
Así que allá nos fuimos, y para qué contaros:
vasos vinos y risas, alguna vomitona,
abrazos de amistad, eterna aquella noche.
Requiescat y brindemos por ella y su memoria.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.

Al salir de El Almendro ya iba muy borracho,
se desplomó en el asfalto y me incliné a su lado.
Supe que estaba muriéndose de golpe,
dijo algo en mi oído, se deshizo en mis brazos.
Se lo llevó la ambulancia con su corona y todo,
y yo me fui a cumplir con su encargo maldito.
Llegué hasta el bar que él me había indicado
y busqué a la muchacha entre el humo y el ruido.
Por fin la vi, bailaba muy despacio,
refugiada en el cálido pecho de un muchacho.
Le conté, me escuchó, se abrazó a su pareja.
Yo no sé si lloró, no se veía apenas.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura...

Nefertiti, menuda maziza

Nefertiti, reina de Egipto, esposa del faraón Ajenatón (Amenofis IV o Akenatón), con quien inició muchos cambios religiosos, artísticos y culturales.
Nefertiti pudo haber ejercido el oficio sacerdotal, posición normalmente reservada a los reyes. Ajenatón, que reinó desde aproximadamente el 1350 hasta el 1334 a.C., sólo permitió el culto del dios sol, Atón, de quien Nefertiti era una devota adoradora. En el año décimo segundo del reinado de Ajenatón, Nefertiti aparentemente perdió el favor del faraón y fue sustituida por Meritaten, una de sus seis hijas.
Un busto de Nefertiti en piedra caliza decorada es una de las grandes obras de arte que se conservan del antiguo Egipto, y actualmente se encuentra en el Staatliche Museum de Berlín (Alemania).


Por la armonía entre sus rasgos y proporciones y sus facciones atemporales, el rostro de Nefertiti resulta ajeno y a la vez común a cualquier raza humana y se convierte en un ideal de belleza universal de nuestra especie.
Este ideal se ajusta al buscado por los artistas de distintas razas durante toda nuestra Historia.
Sus amplios párpados superiores confieren ensoñación, dulzura y un aire de superioridad y orgullo a su mirada.
Su sonrisa apenas insinuada (profetiza la sonrisa de la Mona Lisa) es dulce y calma, escueta y majestuosa, como corresponde a una mujer de su rango.

Me importa un güeb

Pues està muy mal dicho, aunque suene de maravilla en nuestro catalanespanish;

güeb, aunque parezca increible, es un dios egipcio, que me he encontrado haciendo mi trabajito de la uni...

TRANSLITERACIÓN: gb
NOMBRE EGIPCIO: GUEB
NOMBRE GRIEGO/ROMANO: KEB
CRONOSICONOGRAFÍA (lo cualooooo?): Apariencia humana con el pene erecto. A veces lleva una oca sobre su cabeza (que glamuroso él), aunque en otras luce la Corona Blanca, la atef, o la Doble Corona (en Baja Época). Esporádicamente puede llevar la corona del Bajo Egipto.Tumbado en el suelo y a medio incorporar, aparece con el falo en erección (todos igual, por Tutatis) e intentando alcanzar a su esposa Nut (la bóveda celeste).En Coptos puede encontrarse manifestado en un cocodrilo.

Miguel Hernandez, desde la France

Tristes guerras

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.

Força Catalunya!

Si es que los catalanes me encantan. Toda la información del mundo mundial está perfectamente localizable en internet. He realizado una búsqueda exhaustiva, que en menos de 1 minuto me ha llevado a la página de mi vida: las convalidaciones de títulos de catalán. Así que ya se que el nivell C de català equivale, entre otras 200 cosas, a nuestro bendito mitjà de valencià, y, curiosamente, a 4º de la EOI. Yo realmente estoy encantada con esto, pues tengo sólo hasta 3º de la EOI, pero vamos, vaaaaaaaaamos, cómo se puede comparar el mitjà con cualquier curso de la EOI. Para el mitjà, que aprobé a la primera y con nota, sólo tuve que acordarme de presentarme en tal sitio a tal hora, boli en mano. Para la Escuela de Idiomas tuve que zamparme tres libros, como tres ladrillos, como tres leños... tres coñazos insufribles, más una lista de excepciones gramaticales que me leí en los trenes de Finlandia, en Agosto, para presentarme a la repesca de Septiembre.
En fin, que muy bien, queridos catalanes. Me quereis entre vuestras filas, y yo quiero estar en ellas.
Este idilio nos llevará lejos.

Profilàctic

Tengo una alumna que sabe catalán, lo que no deja de ser una proeza dado que es madrileña. Según parece, veranea en la costa brava, y debe tener un ligue de la terra. El caso es que, para animarla, me he descargado la discografía completa dels Pets y se la he grabado. Y de pasoo, me la estoy tragando. Me acuerdo de las letras, y eso que ya hace unos añitos que el tema dejó de interesarme. El que és un profilàctic, dins del plàstic, profilàctic, no em fa fàstic...
Tengo otra que está fanática perdida, como yo, con el estudio de la lengua francesa. Nos vamos a presentar juntas al DELF, en Junio, y para prepararlo quedamos los jueves. Además, me he empeñado en conseguirle un intercambio con alguna nena francesa, y según parece, ha habido éxito.
A otra ex alumna me la voy a llevar a escalar a Prades en Pascua, a ver si se deja de tonterías y de novias adictas al crak, y se pasa a la vida sana, vuelve al insti y se hace una mujer ejemplar.
Estoy agotá....

El Disparate en las aulas

He fotocopiado un examen de un niño de mi instituto, pues la respuesta que da a una pregunta de Historia no tiene desperdicio. El chaval va a 4º ESO, nuestro 2ºBUP. Las carcajadas de la profe aún resuenan en el departamento. Dedicado especialmente a mi ciber-amiga Veva, que se va a tronchar. Bueno, se va a tronchar cualquiera que lea esto. He respetado, con gran dolor de mi corazón, todas las faltas.

"Francia en 1789 tenia grandes problemas economicos y demográficos y eso le llevo al fin del Antiguo Regimen. La cronologia de la etapa Jacobina los ricos tenian el poder sobre los pobres. Entonces, Luis XVI se quiso apuntar en el ejercito porque sabia que querian atacar Francia y asi resurgiria el absolutismo, pero le dijeron que no. Un año después el ejercito llevo a cabo una revulelta contra los Jacobinos, el ejercito asalto el pueblo y tambien asaltaron el Palacio Real, llevandose al Monarca a la Carcel y asi surgio una Republica en Septiembre de 1792. Y en el año 1973 se redacto una nueva Constitución el Naufragio Universal, creando un nuevo gobierno. Los Jueces iban a por todos los que fueron sospechosos de la contrarrevolución (/terror) asi Luis XVI y mujer fueron gullotinados."