Le temps de cerises

Perrita hallada

2007-11-13T10:00:00.002Z

La perdí en Girona en el mes de Octubre, cerca de Sant Martí de Llémena, el año 2007.
La encontré por la misma zona, en febrero del 2008, bien cuidada y feliz.

Volvió conmigo, y se hizo el silencio en la jungla. Ahora vive feliz por las montañas de Prades, con un perro adolescente que la adora y dos gatos a los que no hace caso. Es una superviviente.

2007-09-08T20:20:00.000+01:00

2007-06-28T21:45:00.001+01:00

CultClasHa2

2006-10-11T17:17:00.000+01:00

1. En els versos de l’epigrama ja es troben ben reflectides dues de les principals característiques de Cal.límac: odi als poemes llargs i preferència per allò que no és del gust de tot el món, per allò una mica selecte, una mica diferent, referit a allò que és culte, erudit, delicat, de gust d’una minoria. Cal.límac va dedicar la seva vida als llibres de manera literal, doncs va catalogar tots els llibres de la Biblioteca d’Alexandria. Poeta de gustos refinats, va manifestar en moltes ocasions el seu gust per la poesia de petites dimensions, “libro grande, desgracia grande[1]”. Va rebre abundants crítiques per no ésser capaç d’escriure un poema èpic llarg, al que va respondre que el Deu Apol·lo li havia encomanat “cultivar una Musa limitada y hollar en un sendero aún no hollado”. Aquestes dues característiques es reprenen en els versos de l’Himne a Apol·lo: poemes cultes i curts en contraposició amb “cantar com la mar” i la corrent de l’Èufrates. També s’hi troba un d’al·legat a la llibertat creadora del poeta, l’Enveja ataca però el Deu reivindica la seva inventiva, les seves fonts d’inspiració, que són d’aigua destil·lada, acimada, escassa...
I en el conjunt dels versos es pot veure la quarta característica de Cal·límac: la coherència. Qui ama l’erudició no pot veure mes que d’una font sagrada, inspirar-se en els deus justos, avorrir el que és comú.

2. Segons el nostre punt de vista, segons el que nosaltres considerem exactesa, Tucídides es troba molt per sobre d’ Herodot. Aquest escrivia en les seves cròniques de viatges d’una manera superficial (basat en el que veia i el que li explicava la gent) i èpica, on els homes realitzen tasques extraordinàries i els deus s’hi troben presents. L’objectiu dels seus escrits no era arribar a comprendre, si no el gust per narrar. El cas de Tucídides és diferent, molt més acord amb el nostre concepte de rigor històric. Es centra en un episodi molt concret, la guerra del Peloponès, en el que ell va prendre part i que li va condemnar a l’exili. Els seus anys d’exili en contacte amb altres pobles, especialment Esparta, que li permet distanciar-se de les seves arrels ateneses per a analitzar, en un esforç de subjectivitat, l’episodi històric. Vol ser exacte, objectiu, racional i didàctic, ja que el coneixement del passat serviria de guia per al futur. Inclou dues novetats més: ús del temps rectilini i progressiu, inclou una explicació del temps anterior, del que hi havia abans del començament del relat en si, i l’inclusió de diàlegs, discursos contraposats en forma de parelles, on es mantenen punts de vista diferents que serveixen com a anàlisi del fets, ajuden a entendre’ls. Es considera que el seu relat és la primera historia realment política.

3. El rol de la dona, en la Antigua Grècia, es pot resumir en boca d’Aristotil, qui considerava la dona matèria, front al home que és esperit, de manera que ella està exclosa del Logos, raó que justifica la seva discriminació en la societat.
Encara que els mites grecs parlen de societats matriarcals, com les Amazones o Lemnies, però la realitat de la dona grega, i en concret d’Atenes, és que aquesta no es considerava ciutadana, de manera que no podia participar en la vida política ni pública. Totalment sotmesa a un home (pare, marit, fill...) la seva llibertat de moviments reduïda i confinada a la llar, no sembla que la seva situació variés gaire al llarg de la historia de la Grècia clàssica. Els testimonis que ens han arribat són escrits per homes, i no són generalitzables a tots els indrets ni períodes (a Esparta, per exemple, sembla que la dona gaudia d’una mica més de llibertat). Tampoc no podem saber fins quin punt elles hi estaven d’acord.
Hi ha algunes excepcions, com el cas de les hetairai, i dintre d’aquestes, algunes com Aspasia, de Pericles, va influir bastant en ell i la seva manera de governar. Elles eren les úniques amb accés a l’ensenyament.
Respecte a Medea, en la seva tragèdia es poden efectivament veure reflectits alguns dels trets assenyalats, però avant s’ha de considerar el fet de que en el teatre grec, sovint es produeix una “inversió” dels rols, per a entreteniment de l’espectador. Per exemple, en l’Agamenó d’Esquil, Clitemnestra governa casa seva com un home, sense el seu marit, i al seu retorn, conspira per a matar-lo. En el cas de Medea també es poden observar uns trets, en el seu comportament vers Jason abans del seu repudi, i la seva terrible revenja. Abans del repudi, tal i com explica Apoloni de Rodes[2], Medea és amiga de Jason, esta enamorada d’ell, viatja amb ell, participa en les seves gestes i arriba a matar al seu germà per ajudar-lo. No és una imatge de dóna que lligui massa amb la tradicional de la dona grega. Un cop ha estat rebutjada per Jason, llavors es troba totalment desprotegida i mal vista, per ser dóna, estrangera, repudiada, exiliada i temuda, doncs hom parlava els seus coneixements de bruixeria. En el seu cas, no pot demanar ajut a ningú, doncs no hi ha cap home que la pugui, o vullgui, ajudar, i és finalment amb un home que troba el seu lloc quan fuig a Atenes. La seva revenja, que duu a terme a la fi sense sentiments humans, com una força bàrbara de la natura, és molt meditada. Dubta molt, sobretot pel que fa a l’assassinat dels seus fills, doncs sap que és el pitjor càstig per a un grec, perdre la seva descendència, però són també els seus fills. I duu a terme el seu propòsit, com un home i no pas segons la imatge de la dona grega sotmesa i a la seva llar. Fuig, viatja, i aconsegueix un altre home, una altra vida, sense que el fet d’haver estat repudiada i el seu terrible crim semblin inconvenients.
Llavors, encara que es poden reconèixer certs trets dels esmentats, Medea és una heroïna atemporal, les seves accions són tan vàlides per a impressionar al públic grec de l’antiguitat com a l’actual. I encara que és un pecat comparar-ho, la Eulàlia de Nissaga de poder no és més que una Medea a la catalana.

4. Oratòria judicial o forense: En el enraonament per a defendre o condemnar una causa, es pot recórrer al càlcul de possibilitats: “Es evidente que soy débil de cuerpo, mientras que él es fuerte; por ello no es natural que me haya atrevido a agredirle”[3], a la pietat: "Viejo, en el exilio, rechazado, mendigaré mi pan en una tierra extraña"[4] , i per suposat a guanyar el favor del tribunal: “No es que yo desease evitar un juicio ante vuestra democracia y, desde luego, podría confiar por entero en vosotros sin tener en mientes el juramento que habéis prestado”[5]. Andòcids juga amb innocència i candor, en el seu judici pel cas dels Hermes mutilats, explicant l’origen de seu coneixement del cas per part dels seus veïns: “Andócides, el asunto está acabado y nosotros lo hemos hecho. Si tienes a bien estarte quieto y callado, tendrás nuestra amistad como antes. Si no, nuestra enemistad será mucho mayor que cualquier nueva amistad que hagas al delatarnos [6]”, però si era necessari, recorrien als insults directes: “Me da vergüenza hablar de Hipérbolo, cuando su padre, un estigmatizado, todavía es esclavo público en la fábrica de moneda, y él es un bárbaro extranjero fabricante de lámparas[7]”

Oratòria política o deliberativa: es tracta de proposar, referit al futur, davant d’una assemblea que acceptarà o rebutjarà. Aquí es on s’esposen els grans ideals grecs. Demostenes, per exemple, defensa l’educació: “De la misma manera que deben ser las más fuertes las partes inferiores de una nave, de una casa y de todas las cosas de esta índole, así también es conveniente que los principios y las bases de la política sean verdaderos y justos[8]” o a la seva estimada Atenes: “Que nunca, ¡oh! dioses todos, ninguno de vosotros les conceda el cumplimiento de ese deseo. Antes bien, infundidles mejor reflexión y mejor propósito, y si no tienen remedio, aniquiladles por completo a ellos solos por tierra y mar, y al resto, a nosotros, garantizadnos la más rápida liberación de los temores que penden sobre nosotros y la seguridad de la salvación[9].” Esquines defensa la pau i una estratègia política: Reconozco haber aconsejado al pueblo reconciliarse con Filipo y a hacer esa paz que tú ahora consideras vergonzosa cuando jamás cogiste las armas, y que yo afirmo que es mucho más honorable que la guerra” [10]

Oratòria epidíctica o de exhibició: inclou discursos panegírics (festivals) i oracions fúnebres: Por eso, aunque han muerto, no ha muerto con ellos nuestra añoranza, sino que inmortal en no inmortales cuerpos vive cuando han muerto[11]. O com aquest altre, de Lisies[12], dedicat a les Amazones: “Existieron en tiempos las Amazonas, hijas de Ares, que vivían junto al río ingente gloria de este país, tomaron consigo a los más belicosos de entre los pueblos y, con grandes esperanzas de obtener alta reputación, emprendieron una expedición contra esta ciudad; pero, al tropezar con guerreros valerosos, sus almas se igualaron con sus sexos, adquirieron fama opuesta a la precedente y se revelaron como mujeres, más aún que por sus cuerpos, por los peligros en que se vieron. Y son las únicas a quienes no les fue dado el aprender de los fracasos con el fin de conducirse mejor en lo sucesivo, ni tampoco el regresar a sus casas para anunciar su desdicha y el valor de nuestros antepasados; pues al morir allí mismo, y pagar así la pena de su insensatez, hicieron inmortal, gracias al valor, la fama de nuestra ciudad y, en cambio, por la calamidad aquí sufrida, sumieron en la oscuridad a su patria. Y así aquellas, por apetecer injustamente la tierra ajena, perdieron justamente la suya”

5. Les principals formes de govern són la monarquia i tirania, l’aristocràcia i la democràcia, segons si el poder es trobava en mans d’una persona, un grup o el poble, representat per un grup.
La monarquia, sembla ser la primera forma de govern que hi trobem: el poder en mans d’uns nobles, basileis, rics i poderosos, en la que el poder passa de pares a fills, noblesa hereditària. En Atenes, per exemple, eren els nobles terratinents la classe dirigent, il·lustres pels seu naixement, riquesa i valors personals. Van governar la ciutat mitjançant un consell, l’Aeropag, d’autoritat inapel·lable. Al llarg del segle VIII ane la societat grega es va transformar, i va ser la riquesa, i no pas el naixement, el criteri de poder d’aquesta manera, els consells de govern de les polis es van reorganitzar, fins que els no nobles assoliren el mateix poder que aquests. Aquesta monarquia, sovint va donar l’oligarquia, però va romandre durant molt de temps en algunes zones com Esparta i Tesalia. Dos autors van parlar de l’aristocracia: Teognis de Mègara, mostra la preocupació dels monarques en veure la gradual adquisició de poder dels no nobles, i la ruptura social conseqüent; per altra banda, Píndaro reflecteix alguns dels ideals de vida aristocràtica.
L’oligarquia era la limitació del poder polític en unes poques famílies, els oligarques, normalment amb grans fortunes i membres de les antigues famílies nobles. Segons Aristòtil, en la seva “Política”, hi havien dos tipus principals d’oligarquies: aquelles on els oligarques tenien la possessió de la major part de les terres, i segons aquest poder governaven i aquelles en les que aquesta condició no era necessaria, i es tractava d’un grup de persones, amb els mateixos drets polítics. En aquest segon cas, sembla que només uns eren els triats per a les altes magistratures. A llarg del segle V ane, l’influencia d’Atenes va fer que sorgisen formes de govern democràtiques, però l’oligarquia va continuar, en alguns llocs com Corinto i Tebes.
Un tirà es considerava al monarca absolut que es feia amb el poder de manera il·legal. Durant els segles VII VI ane hi van haver molts, generalment membres de l’oligarquia governant que havien fet la revolta popular contra el govern, traint per tant la seva pròpia família. De manera que en un principi la paraula “tirà” no tenia les connotacions negatives d’ara, donat que el tirà es preocupava pel demos, pel nivell cultural de les seves ciutats, per embellir-les... Aquestes tiranies duraven, com a molt, dues generacions. Entre els tirans més coneguts es troben Fidó, Polícrates, Periandre...
I per últim, la democràcia, que en l’Antiga Grècia era entesa com el govern del poble, del demos, mitjançant el vot dels ciutadans homes. A Atenes, va ser establerta per Clistenes en el any 508 ane, i va romandre fins al 322 ane, quan va ser conquerida per Macedònia. En la democracia, les decisions es prenien pel vot majoritari d’una assemblea directa de ciutadans, ecclesia. Les seves decisions eren executades per un consell, boule, i per uns funcionaris triats per sorteig. Per Efialtes i Pericles es va introduir la democràcia radical, complerta, de manera que tots els càrrecs es triaven per sorteig, excepte aquells on era necessària una formació concreta, com els militars. La duració d’aquests càrecs era, en general, breu, i no es podia repetir. Els funcionaris havien de pasar un examen de capacitació, i donar comptes al final del període. Respecte als tribunals de justicia, es presentaven els problemes davant de jurats triats per sorteig. L’estat pagava a qui, per la seva manca d’argent, no podia complir les seves obligacions civils, com el servei judicial.
Molts van ser els que van parlar sobre la democràcia, sistema que es va acabar imposant a tota Grècia. Però en concret, Aristòtil va escriure sobre política 8 llibres, defensant que és que la monarquia és el millor sistema de govern, sempre que el monarca, o oligarques, siguen uns erudits, uns virtuosos. Reconeix les dificultats d’aquest sistema, i acaba acceptant la democràcia limitada com a sistema que millor s’adapta a la Grècia del seu temps.

6. Encara que el Laoocont és principalment conegut per aquesta representació, aquest príncep trojà apareix en un episodi de l’Odissea, en el del famós cavall de fusta. Laocont, sacerdot d’Apol·lo, va advertir als trojans dels perills que hi havia, però la seva mort, i dels seus fills, per les dues serpents tot just desprès de la seva predicció es va considerar com a càstig per la seva impietat, i ningú li va fer cas.
L’època hel·lenística és la de barroc i decadència de la cultura i art grecs. El fris de l’altar de Zeus a Pèrgam i el Laoocont són dues de les obres que es solen considerar més representatives de les característiques de l’època: superposició de diferents parts del cos, lluita, moviments violents i dramàtics, anatomia ben reflectida, amb els músculs en tensió, expressió de dolor... Respecte al tema, aquí es representen dos nens, i a l’època també ancians, que no s’havia donat mai abans. S’abandona, doncs, la representació únicament de deus o herois, guerrers o muses, i es representen persones de totes les edats i tots els estrats socials, trobant ara el gust més aviat al naturalisme que a la perfecció i harmonia.

7. La colonització grega:

La colonització grega va estar motivada per la manca de terra disponible a Grècia i la fam i pobresa derivades. També per qüestions polítiques, especialment en les polis de govern aristocràtic, opressor, i per a assentar les bases de nous mercats i rutes comercials. Les colònies eren normalment un estat sobirà independent de la polis d'origen, encara que els llaços entre ambdues eren forts.

8. Formes de govern:
Esparta: El seu origen es troba al segle X ane, com una agrupació d’aldees dories unificades sota una entitat política: dues famílies reals. De cadascuna provenia un dels dos reis hereditaris que governaven conjuntament. Al anar guanyant terres i poder, aquest sistema va esdevindre una rígida oligarquia, amb el poder en mans dels èforos (magistrats) i la gerusia (els dos reis i 28 membres, de més de 60 anys i de caràcter vitalici). Ells formaven la màxima entitat judicial. L’assemblea estava formada per tots els ciutadans de més de 30 anys, que eren el òrgan consultiu, sense autoritat real però que devia ratificar la declaració de guerra.
A partir del segle VII va començar el procés d’austeritat militar pel que es coneix. Abans d’enfermar-se en ella mateix, Esparta era una polis amb una activitat normal en la vida de Grècia, la seva art e indústries molt desenvolupades i famosa per la seva lírica coral. Poc a poc es va convertir en un estat tancat, famós per la seva austeritat i disciplina militar, pel seu laconisme (de Laconia, el nom grec per a Esparta). L’organització social era bastant diferent a la de la resta de Grècia, des del moment del naixement d’un enfant (que tenia que superar l’escrutini i l’acceptació dels vells de la família), la seva incorporació al servei militar a l’edat de 7 anys i la seva plena ciutadania, a l’edat de 30 anys. Les dones rebien també una educació militar compaginada amb la música i la dansa, i sembla que eren més lliures que a la resta de Grècia: s’esperava d’elles cert interès pels assumptes d’estat.
Atenes: En el seu origen, Atenes estava governada per reis, com en la majoria de polis. Es considera l’últim rei Codro, després d’ell els arconts electes[13], amb els que va esdevindre una monarquia: tres triats entre l’aristocràcia, en principi per 10 anys però a partir del 683 ane per un any. Un dels arconts era el basilei, el rei, amb funcions religioses. El segon presidia el consell de l’Aèropag, i el tercer dirigia l’exèrcit. El poder dels aristòcrates va continuar fins al 594 ane, amb la reforma de Soló. Malgrat aquesta reforma, els tirans van pendre el poder a mitjans del segle VI, i van romandre-hi fins al 510 ane. Durant aquests anys, la ciutat va prosperar moltísim a nivell cultural i material, però el fi dels tirans va suposar el començament de la veritable democràcia.
Micenes: en ella va romandre la monarquia fins a la destrucció de la cultura micènica, cap al 1200 ane. Micenes, Pilos i altres ciutats del sud de Grècia es van cremar, i els intents de recuperació d’elles van ser aturats per la destrucció de les ciutats.
Creta: exactament igual, va romandre monarquia fins a la seva destrucció per part dels romans a l’any 68-67 ane.
9. Suposo que els personatges personificats fa referència a la Força i la Violència, i exclou als deus i personatges mítics. La Força i la Violència apareixen només en els primers versos de la tragèdia, i són la representació de Zeus, qui castiga a Prometeu, però també són la consciència política d’Hefest. És a dir, Hefest es “germà” de Prometeu[14], tots dos són éssers immortals i el primer ha d’obeir l’ordre de Zeus, però sense estar-hi d’acord, trist i dolgut[15] per haver d’emmanillar-lo, amb les seves mans i les seves eines. La Força i la Violència li van recordant quina és la seva tasca[16], i li obliguen a continuar, li exhorten[17], li enraonen i convencen cada cop que Hefest dubta. He parlat en plural i les he incloses a totes dues, però realment La Violència no diu res, només hi es en cas de que Hefest no es decideixi, imagino.
En el “Diccionario abreviado de la Literatura Clásica” de M.C. Howatson, he trobat una data sobre aquesta obra que m’ha sembla interesant: aquests dos personatges no els menciona com a Força i Violència, si no com Cratos (el Poder) i Bía (la Força). De manera que no és pas la Violència qui espera en silenci, si no el Poder, contra el qual no es pot fer res. En aquest cas, és més evident per què no diu res, el poder absolut no te necessitat de parlar: és el poder, sempre es farà el que ell vol.
Respecte al problema que traspua aquesta peça, hi ha els més evidents: l’enfrontació del Tità al Deu: Prometeu ajuda a Zeus a esdevindre el Deu de l’Olimp, però ara l’ha traït i el càstig és desmesurat. Així i tot, Prometeu no s’empenedeix, i continua oposant-se al poder absolut, encara que estiga acabat i exposada la seva humiliació. Però he trobat una interpretació de la tragèdia, diferent a les habituals, que m’ha semblat molt interessant. De manera que em centraré en aquesta, que encara que és una interpretació molt particular i possiblement no encertada, és una visió molt original.
Es tracta de Simone Weil, segons la que el mite de Prometeu es pot reinterpretar en termes de vinculació entre misèria i dignitat. Prometeu és castigat i sotmés a la vista de tothom, que el contempla amb pietat (Io, Oceans, Hefest) o sense (Hermes, La Força...). Però l’aparent paradoxa és que Zeus és el deu dels suplicants, i castiga a qui no sent pietat del sofriment dels altres: “mas de Zeus suplicante la ira aguarde al que no atiende el grito del que sufre”[18]. D’aquesta manera, tots dos es limiten i extra-limiten: Prometeu, amb el foc assumeix una feina de Zeus, mentes que aquest no pot romandre indiferent al dolor de Prometeu, encara que ell és el causant d’aquest sofriment. De manera que, d’una manera potser una mica romàntica, la gran lliçó moral d’aquesta tragèdia fa més referència a la compassió i respecte pel sofriment, vingui d’on vingui, ja que mai és just. Ni en el cas de Prometeu, que sap que està fent mal, sap que serà castigat (com sap també qui i com el salvarà, o el destí d’Io), és un dolor que no hagi de ésser respectat i dignificat.
10. La tragedia de Edipo es conmovedora en el sentido más profundo. Es un personaje justo, sensible, honesto con su pueblo [19], dispuesto a encontrar la causa del dolor que le azota sin reparar en las dificultades que ello conlleva [20]. Ya ha vencido a la Esfinge, con lo que ofrece toda su inteligencia y su valía personal a la solución del conflicto.
En su empeño llega a afirmar, para desasosiego del público conocedor de la historia, que “como si mi padre fuera, lo defenderé y llegaré a todos los medios tratando de capturar al autor del asesinato”. Tiresias teme el efecto de sus palabras, se debate entre la verdad que conoce y las dramáticas consecuencias que sus palabras va a tener sobre Edipo: “(...) veo que tus palabras no son oportunas para ti (...)Yo nunca revelaré mis desgracias, por no decir las tuyas”. Dos son ya, pues, los personajes martirizados por el sentimiento de culpa y el afán de liberar al pueblo de sus males. Ambos igualmente desesperados, en la misma obstinación: “Me has reprochado mi obstinación, y no ves la que igualmente hay en ti(...)”. Finalmente, el profeta habla, pero la indignación y cólera de Edipo le impide ver lo que de verdadero hay en sus palabras. La cólera le hace dudar de su cuñado, y ve en él un conspirados aliado por Tiresias. Creonte le demuestra, con argumentos justos y sensatos, su inocencia “no tengo más deseo de ser rey que de actuar como si lo fuera, ni ninguna otra persona que sepa razonar”. Pero es necesaria la intervención de Yocasta, el juramento a los dioses para que el rey se sosiegue, y cambie el castigo prometido a Creonte por el que promete al causante del asesinato de Layo. Las palabras de Yocasta le hace sospechar, junto con la duda que ha sembrado en él Tiresias, de su verdadera naturaleza.
La llegada de un mensajero, anunciando la muerte del padre adoptivo de Edipo lo calma, hasta que el mismo mensajero le explica las condiciones en las que fue encontrado. La angustia asalta a Edipo, justo y sensato, pero totalmente cegado por la desesperación, por la duda, por el miedo. Llega el pastor a revelar a Edipo su verdadero origen, a pesar de que el miedo lo atenaza, la duda, martirizado él también como el mismo Edipo, como Yocasta, como Tiresias: “SERVIDOR.- ¡No, por los dioses, no me preguntes más, mi señor! EDIPO.- Estás muerto, si te lo tengo que preguntar de nuevo.” Por la fuerza, cegado por la cólera y la desesperación el rey le arranca la confesión. En este momento, los acontecimientos se precipitan, pero no a la vista del espectador. Es por boca de un mensajero que se conoce la desgracia ocurrida a los esposos “legendaria felicidad anterior era entonces una felicidad en el verdadero sentido; pero ahora, en el momento presente, es llanto, infortunio, muerte, ignominia y, de todos los pesares que tienen nombre, ninguno falta” , la desesperación que a ambos les lleva a cometer horribles crímenes, los gritos y las palabras impías que de sus bocas salen. Es la compasión, una vez más, ante el criminal que sufre por los actos cometidos, “Pronto podrás ver un espectáculo tal, como para mover a compasión, incluso, al que le odiara” , la venganza prometida al homicida de Layo, la desesperación y el desamparo ante el hombre que se enfrenta a tal terrible crimen, cometido sin saber pero no por ello librado de la culpa y el remordimiento. Ya no es, para Edipo, preocupación las penas de su pueblo. Ahora le mata, como hombre justo que es, el haber cometido los crímenes más terribles entre los griegos, pues no sólo es el homicida de su padre, si no que lo es también de su madre, a la que arrastra al suicidio por las consecuencias de sus actos. Nadie puede, retomando la teoría de Simone Weil, la compasión ante el que sufre, aunque sea éste el causante de sus males, consciente (como en el caso de Prometeo encadenado) o no. Es una reflexión que enfrenta al hombre con las consecuencias de sus actos, con sus pasiones, lo encuadra en su lugar en el universo. Lo realmente importante no es el dolor en si, patente y contagioso de esta obra, si no el estado de consciencia al que llegan Edipo, y sobre todo Yocasta, al enfrentarse con la realidad. Es interesante destacar que el protagonista de la tragedia es él, el hombre justo que, al enterarse de la profecía de su nacimiento, abandona a sus padres para evitar cumplirla, aún sin saber si es o no cierta. Es cierto que mata a varios hombres, pero en ningún momento de la obra se considera esto como un crimen, al ser en legítima defensa. Sin embargo, Yocasta mandó asesinar a su hijo recién nacido, sabedora de la profecía, y tomó por marido a un hombre de la edad de aquel su hijo, que además comparte “la figura” con su marido muerto. Por lo tanto, realmente la tragedia y el crimen está en ella, y en todos aquellos que, sabedores de la profecía, no hablaron a tiempo para advertir. Una vez más, no se puede desafiar el poder de los dioses, y el hombre no puede escaparse de su destino, por más que intente actuar con justicia y honestidad.

Bibliografia consultada:
“Diccionario abreviado de la Literatura clàsica”, M.C. Howatson, Alianza Editorial, Madrid, 1999.
“Tragedias completas” Esquilo, Biblioteca Edaf, Madrid, 2001.
“Tragedias I” Eurípides, Ed. Cátedra, Madrid, 2005
“Edipo rey”, versión digital.
http://www.santiagoapostol.net/latin/grecia.html
http://www.liceodigital.com/historia/grecia/griegos1.htm
http://serbal.pntic.mec.es/~cmunoz11/adela35.pdf
http://serbal.pntic.mec.es/~cmunoz11/contenidos.html#uno
http://es.wikipedia.org
http://www.artehistoria.com/
http://www.portalmundos.com/mundofilosofia/femenino/simonaweil.htm
http://www.antroposmoderno.com/word/biosimone.doc
[1] Howatson, M.C. “Diccionario abreviado de la Literatura Clàsica”, Alianza Editorial, 1999
[2] El viaje de los Argonautas, Madrid 1975
[3] Aristóteles, Retórica, 1402 a 17.
[4] Antifonte, III, II, 2, 9.
[5] Antifonte, III, 5, 8
[6] Andócides, Sobre los misterios., 63.
[7] Andócides, fr. 15.
[8] Demostenes, Olínticas, II, 10.
[9] Demostenes, Sobre la corona, 324.
[10] Esquines, Sobre la embajada desleal., 79.
[11] Gorgias, fr. 6, 15-16.
[12] Discurso fúnebre, 4-6
[13] Funcionaris de més alt càrrec, amb poders judicials i executius.
[14] Hefestos : « ¡Son tan poderosos la sangre y el trato ! »
[15] Hefestos : « ¡Oh, maniobra aborrecidísima ! », « (…) así a otro cualquiera le hubiese tocado en suerte, que no a mi »
[16] La Fuerza : « ¡Cómo te será dado desobedecer los mandatos de padre?”
[17]La Fuerza: “ Por qué, pues, no te das prisa a rodearle… »
[18] Esquilo, « Las suplicantes »
[19] “Sé bien que todos estáis sufriendo y, al sufrir, no hay ninguno de vosotros que padezca tanto como yo. En efecto, vuestro dolor llega sólo a cada uno en sí mismo y a ningún otro, mientras que mi ánimo se duele, al tiempo, por la ciudad y por mí y por ti”.
[20] por ellos sufro una aflicción mayor, incluso, que por mi propia vida.

CultClasHA4

2006-10-11T17:15:00.000+01:00

1. Es tracta del famós mite de la competició entre Posidó i Atena per donar nom a Atenes. Van oferir tots dos ofrenes útils, i va guanyar Atena en fer hi oferir un oliver, davant el cavall, o font d’aigua salada (segons les versions) que en va oferir Posidó

2. Temple de Niké Àptera està dedicat a la deessa de la Victoria sense ales, fet per a que no pugues volar lluny d’Atenes, i romangués per sempre a Atenes. Es va projectar cap al 449 ane, però va retardar molt la seva construcció, per diferents raons polítiques.
L’espai disponible, molt estret, va condicionar molt el seu disseny, fet per Calícrates. De manera que és un temple molt petit, tetràstil i anfipròstil, considerat l’exemple més emblemàtic de l’art jònic. Naos i pronaos estan fusionades. Així doncs, sembla un temple in antis, sense ser-ho. Dintre sembla que es va dipositar una estàtua de la deessa Atena, amb un casc i una magrana, que va ésser destruïda en la invasió persa. Com a decoració, una Amazomàquia i una Gegantomàquia, on destaca una batalla històrica, entre grecs i bàrbars en presencia dels deus. L’exterior presenta a Atena contemplant una desfilada. Tota la decoració s’atribueix a Calímac.
A l’extrem nord de l’Acròpolis es troba l’Erecteion, construït immediatament desprès de l’Atena Niké. Està dissenyat per Filocles. Es considera el més perfecte dels temples respecte al seu acabat. La seva planificació va estar marcada per moltes dificultats, que son la causa de la seu original disseny: inclinació brusca del terreny, haver de respectar l’emplaçament de l’olivera d’Atena i de la roca de Posidó (del famós mite de la lluita de tots dos per la ciutat). Es resol amb un edifici en dos nivells, amb l’interior dividit en dues parts independents, cadascuna amb una orientació diferent i el seu propi pòrtic de columnes jòniques. Pel pòrtic principal, que mira a l’est, s’accedeix a una cel·la dedicada a Atena Polies. Aquí s’hi guardava la imatge de la deessa de fusta. L’altre pòrtic conduïa a les altres tres cel.les (una dedicada a Poseidó i Erecteu, altra als ancestres mítics i l’altra a Hefaistos) i es tancava per darrere pel pòrtic de les Cariàtides. Protegia el pati on es trobava la tomba d’Erecteu, el deu serp fill adoptiu d’Atena i engendrat per l’ejaculació d’Hefest sobre la cama d’aquesta.
El Partenó va romandre XXI sense grans alteracions, només a l’Edat Mitjana va ser transformat en església bizantina, amb construcció d’un absis al pronaos i altres modificacions. A 1458 va ser una mesquita per als turcs, amb alçament de minaret. Al segle XVII es va transformar en un polvorí, i en 1687 va fer-hi explosió una granada, que va enderrocar els elements estructurals bàsics. Les escultures que encara hi quedaven van ser arrencades durant el principi del segle XIX, que van acabar al British Museum. Al 1894 un terratrèmol va deteriorar el que quedava d’estructura, i no es fins a 1921 que s’inicia la seva reconstrucció.
El Partenó es va construir sobre un temple anterior, per Ictino i Calícrates, aconsellats per Fidies, director de totes les obres de l’Acròpoli. Es va concloure l’any 432 ane, i de l’antic temple es van aprofitar només els ciments i basament. Com la major part d’elements de l’Acròpoli, està fet de marbre del Pentatèl·lic. La planta d’aquest temple correspon a un temple dòric, octástil i dístil Hi ha, respecte al cànon clàssic, un augment de la cel·la en detriment del passadís interior, per a albergar la estàtua crisoelefantina. La decoració, encara de encarregada a Fidies, no la va realitzar ell integra, si no que va demanar ajut a un grup d’escultors, de manera que no hi ha homogeneïtat. Les escultures que adornaven el temple es troben en les metopes, el fris i els frontispicis. Aquests estan tan mal conservat que es sap el que representaven pels testimonis de Pausanies: el frontó oriental en naixement d’Atena del cap de son pare, i l’occidental la lluita entre Atena i Posidó. Dintre del temple es trobava l’estatua crisoelefantina de la deessa Atena, de 12 metres d’alçària, decorada en or i marfil.
Hi havia 92 mètopes, escultures individuals en baixrelleu, 32 en cada costat i 14 en cada extrem, separades entre elles pels triglifs. Es situen al voltant de l’edifici, per tant, sobre la fila exterior de les columnes i representen escenes de mítiques batalles: la de Troja, la dels grecs contra els centaures, els Deus contra els Gegants, els grecs contra les amazones. D’aquestes mètopes, 39 es troben en Atenes i 15 en el British Museum.
El fris mesurava 160 metres, situat sobre la línia interior de columnes. És una estructura allargada en baix relleu, que representa la famosa processó de les Panatenees. Hi havia en un origen 115 pannells, dels que romanen 94: 36 en Atenes, 56 en el British i una en el Louvre. Com a novetats d’aquesta escultura, el tema de vida civil i el naturalisme delicat del tractament de cada figura.

3. “Maia, la més gran, unint-se a Zeus (...) roba les vaques que pasturava Apol·lo (...) Apol·lo, havent sabut per mitjà de l’art endevinatòria (...)que condueix Hermes a Pilos i li torna les vaques (...)Però en sentir el so de la lira, Apol·lo li canvia les vaques per l’instrument (...) la sírinx i comencà a tocar-la, Apol·lo la va voler també”

Les característiques d’aquest deu es poden veure en aquest cant homèric: deu dels camins i llindars, el missatger dels deus[1] , de la sort (una troballa era considerada un hermanion, regal d’Hermes) especialment de com fer diners i patró de mercaders[2] i lladres (ell roba les vaques d’Apol·lo), conductor de les ànimes al món de l’Hades[3], deu de lo furtiu i les males arts[4]. D’aquest mite s’entén que també Hermes fos invocat per a aconseguir l’enteniment amb enemics i estrangers, de manera que el mot grec per a dir “intèrpret” és hermeneus, i l’art de l’interpretació, Hermenéutica, i de l’oratòria, en general de la literatura.

4. El primer es l’Apolo de Belvedere, de Leocares, segle IV ane, i el segon el Kouros Anavisos, fet al 525 ane, època arcaica. El segon te totes les característiques dels Kouros: nu, espatlles amples, cintura estreta, visió frontal, immòbil, cama esquerra una mica avançada, peus perfectament anclats a terra, braços pegats al cos, mans tancades, mirada fixa amb ulls rasgats, expressió hieràtica però amb un petit somriure. Respecte a l’Apolo, es veu com trenca la verticalitat amb l’obertura dels braços, mira de representar el moviment, amb una postura més natural i més humana. El pes es recolza sobre una de les cames mentre que l’altra es troba gairebé despegant-se del terra. El mant que porta sobre les espatlles està delicadament treballat, així com els rínxols dels seus cabells. Per suposat, les característiques arcaiques en el rostre les ha perdut, però manté la nuesa (no total) i la marcada anatomia. No mira endavant, trenca la frontalitat amb la seva postura i la cara girada.

5. Els misteris grecs són formes secrets de culte, al marge de la religió oficial i pública. Com a secretes, no gaire informació hi ha al respecte, a banda de que hi havien molts cultes mistèrics i la que sembla ser la seva característica comuna, garantir als “iniciats” una existència feliç a l’altre món.
Els millors documentats són els d’Eleusis ( a 20 k. D’Atenes), dedicats a Demèter i la seva filla Persèfone. Va durar, pel que es sap, mil anys: la primera manifestació amb els Himnes Homèrics fins a que l’emperador Teodosi els va prohibir, al 393. L’administració d’aquests estava relacionada amb dues famílies eupàtrides d’Atenes, i es celebraven al mes de Boedromió (setembre-octubre), durant la sembra. No hi podien participar “els que no tingueren les mans pures i els que parlaren una llengua incomprensible”, i començaven per un bany a la mar per a purificar-se, seguit d’un sacrifici individual d’un porquet. Llavors, els neòfits participaven en una processó, i després interioritzaven el mite de Demèter, primer en uns dies de dejú, símbol del patiment de la mare per la filla desapareguda, que trenquen, com ella, amb una beguda d’ordi amb menta, anomenat kykeon..
Els misteris dedicats a Baco, els orgia, buscaven un alliberament mitjançant el deliri alcohòlic, però també la promesa de vida feliç.[5]

6. Es tracta del traçat de les ciutats en quadrícula, en dàmer. L’adjectiu “hipodàmica” es un homenatge al arquitecte grec Hipòdam de Milet. Va ser ell qui, a mitjans del segle V va dissenyar el Pireu, al voltant del port, substituint els carrerons estrets per carrers amples i perpendiculars. En ells, hi ha dues vies principals, una que creua de nord a sud, el cardo maximus, i l’altra que creua d’est a oest, decumanus maximus
Aquesta planta coincideix en Alexandria, dissenyada per Dinòcrates de Rodes, i l’Eixample de Barcelona, d’Idelfons Cerdà. En cada cas, amb adaptacions i modificacions particulars, per a adaptar-se al terreny, a la societat o a les característiques ambientals. [6]

7. Segons la mitologia grega, Palamedes va ser un heroi molt enginyós, que entre altres coses, havia inventat algunes lletres de l’alfabet i el joc de les dames. Va ser ell qui va descobrir l’engany d’Odiseu quan aquest va mirar de no anar a la guerra de Troia.
El nom heúresis, invenció o descoberta, s’aplica a la trobada d’arguments per a que un discurs persuasiu resolgui un problema retòric. Aquest text fa referència a l’origen del nom Palamède, de ma, la ma que fabrica.

8. La novel·la es va considerar un gènere secundari, tant a l’època com a les posteriors, de manera que és recent l’interès que ha despertat pels estudiosos. Hi ha, però, una sèrie de característiques que la defineixen, i que es poden trobar en aquest fragment: Hi ha patetisme, de fet és una exaltació del patetisme[7], de manera tremendista, el dolor i la pena dels amants, un dolor que els supera i els condemna. També es troba molt de detall en les descripcions, en concret en trobem aquí en la descripció de les robes i complements que cadascú porta en la processó. I per suposat, molta càrrega eròtica, doncs és el principal tema i trama de la novel·la.[8] En general, es considera que la novel·la grega és un relat extens en prosa destinat a entretindre, no a educar o meravellar amb la bellesa. Tracta temes fàcils per al públic, generalment relacionats amb l’amor clandestí o infidel.[9]

8. Es tracta d’una continua mofa a Sòcrates, a qui distorsiona fins transformar en sofista. Critica els seus mètode d’aprenentatge com a inútils (vist el final de l’obra o qualsevol de les conclusions que hi treuen, maques en teoria però incertes i sobre tot, inútils), injustos (sempre triomfa l’argument pitjor), el seu ateisme absurd, doncs adora als núvols. A Sòcrates el pinta com un vell excèntric, incoherent i una mica boig, brut, pàl·lid i malsà. Els seus deixebles, igual o pitjors. L’escola que hi apareix.

9. Normalment, les comèdies aristofàniques tenen un final feliç, una celebració, surten tots els personatges en processó... En aquest cas, el final és tràgic, el personatge principal cau en la desesperació i crema la casa dels filòsofs. És la guinda a la crítica que fa l’autor als sofistes, personificats per Sòcrates, incapaços de resoldre els problemes del protagonista, i per extensió, inútils en la seva ciència. Aquesta darrera crítica es evident a les últimes frases que intercanvien tots dos:
- (Sócrates): ¡Hola! ¿qué haces en el tejado?
- (Estrepsíades): Camino por el aire y contemplo el sol.

En clara al·lusió a la tasca del sofista, pensar i raonar en la contemplació...

[1] Apol·lo: “te haré mensajero de los inmortales y de todos los hombres” (v.521) (totes les referències són de la versió digital de l’Himne homèric a Hermes)
[2] Apol·lo : “te daré luego la hermosísima varita de la felicidad y de la riqueza” (v.521)
[3]Apol·lo : “sea el único mensajero irrecusable para Hades” (v.521)
[4] “mas en un sinnúmero de ocasiones engaña” (v.574) “Temo, oh hijo de Maya, mensajero, taimado, que me hurtes la lira y los curvados arcos” (v. 514)
[5] Howatson, M.C., « Diccionario abreviado de la Literatura clàsica”
[6] Com no hi ha espai per a imatges, consulte si us plau el meu blog: http://carmensdmv.blogspot.com/
[7] patético: Que produce o manifiesta de una manera muy viva los sentimientos,sobre todo de dolor,tristeza o melancolía
[8] Esther L. Paglialunga, “De la compasión al placer: la novela griega como sucesora de los efectos de la tragedia”
[9] http://web-p.cnice.mecd.es/eos/MaterialesEducativos/mem2001/scripta/gen/generos/novela.htm

CultClasHA1

2006-10-11T17:14:00.000+01:00

1. Es tracta d’un codi d’honor, que es manifesta de diverses maneres. En concret, hi ha l’hospitalitat, que es duta fins a les seves últimes conseqüències. Entre l’hoste i l’amfitrió hi ha un pacte sota la protecció de Zeus, que es prolonga als descendents. Llavors, encara que tots dos estiguin lluitant en bàndols rivals, es deuen a aquest antic pacte, que inclou l’intercanvi d’armes[1].

2. Segons ens diu als Treballs i Dies, la dona es un regal a Prometeu, pel robatori del foc: “A canvi del foc jo els donaré un mal en qui tots es complauran i en qui lliuraran tot el seu amor i serà la seva pròpia desgràcia”. Llavors, aquesta font de desgràcies es feta la dona, “una donzella de bellesa gran i encisadora, semblant en tots els aspectes a les deesses immortals” que aprèn de Atena a teixir, que posseeix d’Afrodita el desig, la gràcia i el desassossec, dotada una ment insolent, un caràcter capriciós i del do de la paraula. Llavors, és una figura negativa, doncs causa els mals als homes, a qui sedueix amb les seves arts.
Aquesta opinió és compartida per, entre altres, Simónides d’Amorgos, qui en el fragment número 7 que es conserva d’ell fa una comparació entre les dones i diversos animals com la porca, la rabosa, la gossa, l’ase... “A una la hizo nacer de una puerca de largas cerdas; en su casa todo está lleno de basura, en desorden y rodando por el suelo (...) A otra, hija de la zorra malvada (...)A otra, hija de la perra, la hizo irritable e impulsiva...”
També Teòcrit, a “La bruixa enamorada” descriu una dona que conjura, amb l’ajut de Hécate i de verins, l’amor d’un home. No és una dona amable, és exactament una bruixa que planeja venjança: “Demà m'arribaré a la palestra de Timaget, per veure'l, i li diré a la cara el mal que em fa. Ara, però, amb els meus eixarms el fetillaré.”

3. Dintre de la poesia lírica de la època arcaica, Safo pertany al grup de poetes monódics, i dintre d’aquest als mèlics[2]. Safo i Alceu, els dos poetes més importants d’aquest grup, comparteixen dues característiques: escriuen en el dialecte de l’illa de Lesbos, ja que tots dos hi eren originaris (i que dona a la seva poesia més naturalitat i sinceritat), i pertanyien a famílies aristocràtiques i refinades, que es reflecteix en la seva poesia. L’ús del Lésbic és en ella tan perfecte que els gramàtics utilitzaven fragments dels seus poemes per a il·lustrar aquest dialecte, i és així com ens han arribat molts d’ells. La seva poesia va ser molt admirada, fins al punt de que va ser considerada la dècima musa.
Respecte a les característiques temàtiques, aquest poema està dedicat a les noies, com gairebé tota la seva producció. Però el més remarcable és el seu plany pel pas del temps, la pèrdua de la seva joventut i d’aquesta, una exhortació al Carpe Diem[3]. I, per suposat, la poetessa de l’Amor parla d’aquest en aquesta ocasió també, lligat amb l’envelliment: Titono, l’amant d’Eos, a qui es donada la immortalitat, però no la eterna joventut, i qui acaba transformar en cigala.

4. La seva obra es situa en la transició al món democràtic. El poble comença a reclamar poder polític, i a les obres d’Eurípides hom hi troba una educació d’aquest, més que un discurs teòleg estrictament. L’exemple més clar és l’Orestíada, on mitjançant Atena s’instaura el tribunal popular. Així s’acaba amb la “llei del Talió”, i els crims passen a ésser jutjats[4]. És també clar en el cas de Prometeu encadenat, on aquest s’atreveix a desafiar el poder absolut de Zeus i és castigat per haver ajudat als homes[5].

5. Les obres d’Eurípides poden considerar-se de trama novel·lesca. Els seus arguments són, a voltes, complicats de seguir: matrimonis i indelitats (L’Andròmaca), metamorfosis (Hécuba), relacions incestuoses, assassinats freqüentment entre familiars (Medea, L’Orestes.), suïcidis (Les Fenícies) intrigues, conflictes que sovint es resolen amb l’aparició d’un deu, mites sobre-escrits per a adaptar-los a la trama de la tragèdia...

6- Es tracta de Edip, qui es va arrencar els ulls quan va descobrir que havia assassinat a son pare Laios i que havia desposat sa mare Iocasta. Per no veure els seus crims, es va cegar i va abandonar Tebes, errant com un captaire en companyia de la seva filla petita, Antígona.

7. Hi ha una disglòssia entre la llengua parlada i l’escrita, en els territoris grecs, que troba el seu origen a l’àtic. Aquesta es va enfortin al llarg de l’historia, fins a que la llengua culta es converteix en la llengua oficial, en detriment de la parlada, el dimotiki. Arriba un punt en el que aquesta situació es fa difícil, i es troba una llengua intermèdia entre totes dues, que és el que es coneix per katharevusa. Aquesta es basa en el dimotiki però corregida amb les aportacions de la llengua “culta”.
Amb el temps, la defensa d’una o una altra ha esdevingut una qüestió més aviat política, amb continues proclames d’una o una altra com a llengua oficial. Actualment, el dimotiki és la llengua utilitzada en els mitjans de comunicació, en el sistema educatiu i en els documents públics oficials.

8. El jónicoàtic és el que s’utilitzava per a la poesia èpica i al teatre, així com als escrits posteriors en prosa sobre historia, geografia, medecina i filosofia. Per altra banda, om troba el dístic elegíac a l’elegia i l’epigrama. Aquest esdevé més adient per a l’adaptació de certs trets dialectals. A més, om troba el lésbic, com s’ha comentat a la pregunta 3. Amb tot, és l’àtic qui s’imposa a la fi, donant una dissolució dels dialectes locals.

9. Es tracta, sens dubte, de Atena. Encara que no està clara la causa d’aquest favoritisme, crec que hi ha tres raons bàsiques:.
1- Atena va perdre el Judici de Paris, amb el que ja no li era massa grat.
2- Hi ha una rivalitat constant entre Poseidó i Atena, que comença per la lluita de la ciutat d’Atenes i que continua al llarg de tota la Odissea. Per exemple, Ulisses deixa cec a Polifem, fill de Poseidó.
3- Ulisses és el home metis per excel·lència . Aquest terme grec es refereix a una barreja de prudència i astúcia, literalment significa “molts girs”. Ulisses és l’home dels molts girs: físics, per el que li costa tornar a casa, literaris, per que es val del seu formidable ús de la retòrica per a sortir-se’n de dificultats[6] o persuadir, i intel·lectual, ja que és un home reflexiu, que medita i valora les possibles solucions als problemes. I la mare d’Atena és la Titana Metis. De manera que la seva predilecció per Ulisses és, gairebé, de natura maternal.
El seus atributs habituals són el casc i l’escut amb la cara de la Gòrgona, com a deessa guerrera, envoltada de borles o plomes. A més, el mussol, símbol de la saviesa, i un corb qui la serveix[7]. També porta una branca d’olivera[8]. En ocasions, va acompanyada de la deessa de la victòria Niké[9]. Es solen considerar com a la mateixa deïtat. Niké porta una branqueta de llorer.
10. Guiat per la maga Circe, Ulisses arriba a l’Hades, on invoca l’ànima de Tiresies mitjançant un complicat ritual de sacrificis. Hi apareixen les ànimes de molts herois, també les esposes i filles d’aquests. En general, no estàn gaire contents amb la seva vida a l’Hades, i demanen a Ulises què fa allà: "Hijo de Laertes, de linaje divino, Odiseo rico en ardides, ¿por qué has venido, desgraciado, abandonando la luz de Helios, para ver a los muertos y este lugar carente de goces?” (Tiresies, Odissea, cant XI) Entre tots destaca Aquiles, qui diu: “No me hables con dulzura de la muerte, glorioso Odiseo. Preferiría servir como mercenario a otro antes que ser el señor de los muertos que han perecido.”
[1] Ilíada, capítol VI, del vers 119 al 236
[2] La poesia mèlica presenta uns metres molt variats, que no es poden considerar ni iàmbics ni dintre de la elegia.
[3] O més aviat, el « Collige, virgo, rosas » ja que es refereix a noies.
[4] “Pues, ya que aquí llegaron las cosas, yo elegiré jueces del crimen y los ligaré con juramento y constituiré tribunal que dure para siempre”
[5] “Ruega, reverencia, adula siempre al que manda. Para mí, zeus menos que nada me importa”. “(A Hermes): Ten por cierto que no trocaría yo mi desdicha por tu servil oficio.” Tragedias completas, Biblioteca Edaf.
[6] Com en el famós episodi del Cíclop, on li diu que el seu nom és “Ningú”
[7] Com el corb negre que li porta la notícia de la mort de les filles de Cècrope i Agraulo.
[8] Que li va fer guanyar la ciutat d’Atenes, en el famós duel amb Poseidó.
[9] Com a la escultura de Fidias per a l’Acrópolis

Descriure escriure. Com s'aprèn a escriure

2006-10-11T17:10:00.000+01:00

Descriure escriure. Com s'aprèn a escriure
Daniel Cassany

1. Anàlisi del text.

Aquest llibre és una guia força útil per a entendre els mecanismes pels quals hom aprén una llengua, en els seus diversos registres, és a dir, oral, escrit, formal, informal... Especialment interessant per la seva aplicabilitat, tant per a apendre a escriure, que és l'objectiu de l'autor, com per a transferir aquestes recomanacions a l'aprenentatge de noves llengües o a la pràctica del professional de l'ensenyament (al cap i a la fi, tot s'apren amb paraules).
Està estucturat, rere una breu introducció, en dos grans blocs de contingut, dividits aquests en capítols. La introducció és una declaració d'intencions de l'autor, on resum (en la meva opinió, poc resumit) el que pretén aconseguir amb aquest llibre.
A continuació, el primer gran bloc de contingut, "El codi escrit". Comença aquest amb un resum de teoria, sortosament, breu. Recorda conceptes ja estudiats mil cops, al començament de cada curs de llengües, sobre cohesió, correcció, adequació, diferències entre el codi oral i l'escrit... Els següents capítols canvien d'estil. Presenten un contingut molt més pràctic, més aplicable, no només per a qui cerqui amb aquest llibre el que refereix el títol, si no per a tothom que estudii llengües o simplement, disfruti amb la bona lectura. És a dir, presenta l'autor tot un seguit de teories sobre l'aprenentatge que es surten dels límits del que podria ser simplement la lingüística vers la psicologia, la sociologia... D'aquest seguit de diferents teories, es centra en dues només, les explica i raona per a neòfits i les avala amb els resultats d'estudis experimentals. Aquestes explicacions les realitza per separat, i en un últim capítol molt breu, les compara, llista semblances i punts de divergència.
Els últims dos capítols d'aquest bloc de contingut, anomentats "El paper de la instrucció gramatical" i "Quines regles de gramàtica?" són una anàlisi del paper que té, vers l'aprenentatge de llengües, els estudis de gramàtica. De per se, tal i com demostra, no tenen gaire utilitat, amb el que qüestiona (i ataca subtilment) el sistema educatiu al respecte.

El segon bloc de contingut, anomenant "La composició del text" presenta una estuctura exacta a la del primer bloc. És a dir: introducció teòrica, plantejament de diverses teories al respecte, tria de les dues més importants, descripció de cadasquna amb dades experimentals, utilitat pràctica o aplicabilitat real d'elles, i comparació final. Aquesta última part és la realment interesant, ja que resumeix les semblances en detriment de les diferències, destacar el que realment és útil, aplicable i gairebé "universal". Llavors explica amb molt detall (massa, segons el meu punt de vista) un cas real, d'un professor al que se'l va demanar redactar un text sobre un tema que, en principi, no havia tractat d'escriure mai, i observar tot el procés previ al "part" del document final. Interesant, realment, però potser massa farragós.
Finalitza amb un capítol de conclusions, i un epíleg.

2. Valoració del text.

Respecte als elements formals, adequadísims al tipus de text (no podria ser d'altra manera!): cites a altres autors sense abusar, definicions teòriques (potser en excés), divisió en capítols i sub-capítols, recordatoris del tema que es tracta per a evitar confusions, llenguatge clar, tècnic però perfectament comprensible. Impecable, en resum, per a un llibre que parla de com s'ha d'escriure. Així i tot continuo amb la meva teoria de que una mica d'humor, de tant en tant, una "sortida per les branques" amb certa gràcia, una momentània desviació del tema, són recursos que ajuden a païr un assaig d'aquest tipus, àrids i en general difícils. Sincerament crec que amb aixó no es perdria rigor científic i es guanyaria en atenció, interés, i per tant en capacitat didàctica. No entenc els assajos científics sense aquest punt.
Respecte als continguts, m'han donat son aquells que tractant temes que ja conec. En realitat, els únics que m'han mantingut veritablement interesada han estat els que parlan de com s'adquireix un codi escrit, l'últim capítol i l'epíleg. Les que ocupen tot el segon bloc de contingut, les estratègies per a composar un text, són evidents la gran majoria i crec que qualsevol persona, amb una mica d'hàbit de lectura i una reflexió profunda pot arribar a totes elles. Sempre que, evidentment, estiga suficientment madura intel.lectualment. Aquí està la paraula clau, que no apareix en aquest assaig ni una volta: la maduresa. Compara grups d'escriptors bons, dolents, lectors, aprenents... però oblida la maduresa, o la capacitat, a la que esperem arribar tots, de raonar d'una manera abstracta. Qualsevol persona amb una mica de maduresa s'enfronta a qualsevol nou repte (escriure un text, enllestir un moble de l'Ikea, entrenar natació) amb un procés de raonament semblant al plantejat en aquest llibre. Per a simplificar, l'esquema "pre-escriure, escriure, re-escriure" pot convertir-se en "llegir les intruccions del manual, muntar el moble, comprovar i rectificar" o en "planificar l'entrenament, entrenar, re-planificar l'entrenament". Són uns exemples una mica absurds, potser, però mostren que el raonament humà, davant qualsevol activitat creativa, fa servir els mateixos esquemes, sempre que tinga la maduresa i experiència suficient.
En contra, la primera part de l'assaig, el bloc de contingut relacionat amb l'adquisició del codi escrit m'ha resultat fascinant, i amb una aplicabilitat total en el meu aprenentatge de llengües. A més, insisteix força en la manca d'utilitat dels estudis de gramàtica "pura i dura", que tantísim agradan en l'ensenyament secundari i, el que és pitjor, en l'Escola d'Idiomes. És increïble, i veritablement trist, que amb la quantitat d'informació que tenim sobre pedagogia, en aquest cas, de les llengües, el nostre sistema educatiu continui exactament igual que sempre.
Hi ha un punt en el que tampoc estic d'acord amb l'autor, i és el que tracta a l'últim capítol, respecte a les idees precocebudes al respecte de la pràctica creativa de textos. Ell considera que la inspiració, tal i com s'entén habitualment, no existeix. El que hi ha és treball dur i reflexió prèvia. No estic d'acord ni gens ni mica. És ben cert que aquesta inspiració no te origen diví o místic, i que evidentment prové d'una reflexió, però tinc molt comprovat que no sempre és bon moment per a començar a escriure. Influeixen molts factors ambientals: el soroll, la temperatura, el lloc, són claus per a poder escriure. També hi influeix l'estat d'ànim: amb son o de ressaca no es pot escriure res de bo. I en el meu cas concret la inspiració arriba, realment, quan arriba: no necessito estar gaire inspirada per a escriure una ressenya d'un llibre, per qué el procés creatiu, encara que hi és, està molt marcat per la lectura prèvia del text a comentar i les pautes habituals per a ressenyar. Però els textos propis, els que escric pel simple fet de disfrutar amb la seva realització, tenen vida pròpia i són ells els que em demanan que els façi nèixer.

Estàndard, dialecte, endodiglòssia : la llengua que tots volem

2006-10-11T17:09:00.000+01:00

Estàndard, dialecte, endodiglòssia : la llengua que tots volem
Bartomeu Navarro, Xavier Rull

1. Anàlisi del text

Aquest article tracta de la situació lingüística i social que es dona ara als Paisos Catalans. El punt de partida és l'adequació del llenguatge estàndard, el que donan el mitjans de comunicació, de les diferents comunitats de parlants d'aquest territori. Evidentment, quant més semblant és la varietat dialectal a l'oferida pels mitjans de comunicació (zona central, nord oriental) més es considera « la correcta », enfront d'altres com el xapurriau de la Franja, el lleidetà, la zona de l'Ebre o el País Valencià. Cas a banda és el Balear, que considera que el considerat estàndard és massa castellanitzat i el central literari. Conseqüències de la dissociació entre la parla i el model referencial, en molts casos, negatives : marcatge, autoodi, endodiglòssia, canvi lingüístic, creació de subeestàndards, manca de preparació en l'oralitat formal, secessionisme, conflictivitat, o hipercorrectivitat per manca de coneixements.
Llavors, els autors d'aquest assaig pasan a analitzar els motius que provoquen aquestes reaccions en els parlants: lingüístiques (pes de l'herència fabriana, que un mot estiga o no en un diccionari o es faça servir o no als mitjans de comunicació) i socials. Aquests últims són els complicats de resoldre, provenen d'idees arrelades als parlants al llarg dels anys ; per exemple, a lleida hi ha un fort sentiment català, incompatible amb el fet que allà no es parla la varietat estàndard. La conseqüència és l'abandó de les formes pròpies. Vist tot això es pot concloure que el llenguatge estàndard compleix la seva funció de manera parcial, donant lloc a una pseudonormalitat o normalitat asimètrica, de manera que una parla central en una zona perifèrica està acceptat, però a la inversa pot arribar a fer riure.
Enfront d'aquesta problemàtica, els autors proposen una sèrie de solucions, entre les que es prefereix arribar a assolir la normalitat lingüística (respecte l'estàndard) amb les característiques del parlar escollint aquelles formes pròpies que ho permetin.

2. Valoració del text.

Es tracta d'un estudi de la problemàtica dels Paisos Catalans, aquesta que tots coneixem, però des d'un altre punt de vista, el del lingüísta. Estem tots farts de sentir dir que el valencià no es català, i de respondre : això qui ho diu ? els polítics ? Escolta el que diuen els lingüístes!. Doncs aquí està la resposta. A més, sense entrar en polèmiques masa sobades, amb una visió una mica més enllà, des d'un punt de vista global i general, en tot l'àmbit del català. Aquí, hom es troba la resposta a moltes qüestions respecte a la llengua, que quan es fa servir com a llengua de treball es plantegen amb freqüència i a les que no sempre tenim resposta.
No censuren els autors massa evidentment res, ni prenen part d'una opció o altra de manera massa radical. No ho poden fer, evidentment, no es tracta d'un article polític, però normalment sempre ens ho trobem, en els articles que parlan de la llengua. Es difícil que no siga així, quan vivim en unes terres on són els polítics els que marcan l'estàndad. De totes maneres, una postura massa radical en un article científic sol provocar rebuig, a mi com a mínim. Llavors es d'agrair que en aquest cas no pasi, i expose les idees de manera assossegada, sense atacs (a banda de considerar a Canal 9 una « desnaturalitzadora de la llengua »).
En conclusió, molt pedagògic, fàcil d'entendre, aplicable.

Tirant lo Blanch

2006-10-11T17:08:00.000+01:00

Joanot Martorell, un dels escriptors valencians més il·lustres, va nèixer a la ciutat de València entre 1405 i 1413, al si d'una família de la petita noblesa valenciana. Va viure activament l'agitació del segle XV, va viatjar, va conéixer cavallers de tot arreu... Aquestes experiències el va servir de material per a escriure la seva arxiconeguda obra Tirant lo Blanch. La seva agitada vida no va tindre una fi a l'alçada del que hagués esperat: arruïnat, enparat pels seus germans, va haver d’empenyorar el seu manuscrit al que durant molt de temps s'ha considerat el coautor, Martí Joan de Galba.
Tirant lo Blanch es considera, segons els experts, una nove.la de cavalleries, política i militar, d'ambients i costums, sentimental, eròtica i fins i tot còmica. Les aventures glorioses del protagonista mostren la societat de l'època, estratègies militars i amoroses, intrigues polítiques, lluites per l'honor... També és un catàleg de moda, un cant a l'eròtica del poder, una mostra de les formes de cortesia del segle XV, un repàs històric amb certes llicències a la imaginació del Martorell, la vida d'un heroi que arriba a ser el que hagués anhelat el seu creador (i amb ell comparteix tràgic final). És una exaltació de l'estatus de cavaller, i una mostra de la seva decadència. I en alguns moments, arriva a uns graus d'erotisme que estan a mig camí entre la pornografía i el absurd, que poden igualment escandalitzar com provocar un esclafit de riure.
Personalment, no ha estat una novel.la que hagués llegit per plaer: no és una temàtica que m'interesse, ni entendre el valencià antic em suposa un repte. Però malgrat les meves espectatives, el llibre m'ha sorprés, m'ha fet riure i m'ha mostrat que la literatura medieval no ha de ser necesàriament "ximple", seria o avorrida.
Hi ha un episodi que resumeix perfectament l'opinió que finalment em mereix el llibre. Es tracta de l'episodi on s'explica perquè el rei d'Anglaterra institueix l'ordre de cavalleria de la GArrotera, a la que pertany Tirant. L'episodi és còmic, és eròtic, està replet de detalls sobre vestimentes, formes socials i estratègia. Segons explica Martorell, durant una dança una dama de la cort del rei, no gaire agraciada, perd una lligacama de cimolsa, que el rei prestament es lliga sota del genoll. Ahí la manté durant quatre mesos (sense canviar-se de roba quatre mesos!) fins un criat de la seva confiança li fa veure que tothom en parla d'amagat. Llavors el rei, en un discurs molt pompós e increiblement improvisat decideix fundar una ordre de cavalleria "sobre aquest fet", on no manque cap detall del procés a seguir.
La lligacama al genoll del rei és una metàfora que aquest ha aconseguit els favors sexuals de la dama. El comentari del Martorell al respecte no és censurador, ni tampoc ho és el del criat. Més aviat el recorden tots dos que la noia no és cap meravella, i que el rei pot aspirar a quelcom millor, però en cap moment que siga infidel a la reina, i que en faça ostentació, tot perfectament modulat segons l'etiqueta de l'època. El que realment em va semblar absurd i còmic va ser la reacció del rei: per restaurar el seu honor, i per penar els seus pecats, decideix fundar una ordre de cavalleria (més aviat hauría de demanar perdò i pregar una oració en penitència, em sembla). Llavors el gran fet heroic, la creació de l'ordre de Garrotera, famosa mar enllà, va sorgir per un noieta lletja de la que es va encelar tot un rei. El narrador detalla fins a l'exageració com es porta a terme, i no omet detall de la vestimenta dels cavallers, ni de la col.locació de les cadires a la capella de Sant Jordi on es reuneixen els aguerrits. Còmic i disbaratat, no sé si amb aquesta intenció ho va escriure l'autor, però en qualsevol cas es la lectura que es pot fer actualment.
En altres moments de l'obra no es tracta amb tantísima delicadesa el tema sexual. Hi ha voyeurisme, hi ha amor carnal entre dues noies, hi han intrigues, infidelitats, duels a mort pel regal d'una dama, envejes, plans maquiavèlics... Tot regat per la (almenys en teoria) recta moral dels cavallers.
És, en definitiva, una obra entretinguda, irònica i intel.ligent. Molt més que el seu protagonista, per molt cavaller que es considerés.

Adios...

2006-08-28T13:58:00.000+01:00

Se ha acabado el tiempo de cerezas, y con él, este blog.
En él he escrito casi un anyo de mi vida, vida gobernada por un gran amor.
Este amor no se ha acabado, pero empieza de otra manera.
Ya no espero, ya no suenyo, lo he sacado de mi mente.
Esperaré a que esto pueda convertirse en ese otro amor.

Sigo en otro blog, pero inaccesible a mon amour. No quiero que sepa nada mas de mi, y si lo necesita, solo tiene que llamarme. A mis incondicionales, os mandaré un mail para informaros de mi nueva direccion. Y si alguien que no conozco quiere seguir leyéndome, que me mande un mail a doloresmuscaria@yahoo.es

Besitos cerezosos!!!!

Se acabó el tiempo de cerezas...

2006-08-21T10:32:00.000+01:00

...pero la vida sigue!

Al volver de le France, con el corazón retorcido, llamé a mi querida K. Estaba de bajón absoluto, y al decirle que sólo me quedaban 4 horas hasta la frontera, me animó a llegar del tirón. Ella fue preparando la cena y los joints. Yo no paré más que a poner diesel a mi pobre furgo. Estuvimos hablando y riendonos de todos hasta las mil de la noche. Al dia siguiente, compras en el H&M, tareas marujiles en el Leroy Merlin.... otra noche similar, y el martes nos vinimos las dos a Benicassim.

Tras pasarme un mes y medio dando vueltas por Europa, sola la mayor parte del tiempo, o con una persona más a lo sumo, encontrarme en la casa de mis padres a 9 personas me supuso un pequeño shock: mis tios de Córdoba, sus nenes (los mas preciosos de este mundo), la señora interna que los cuida, mis padres y mis dos hermanos. A lo largo de la semana fue apareciendo más gente: mi super-abuela, provinente de Holanda (le ha cogido el gusto...), mi hermana y mi super-cuñao, desde la Normandía del tirón.

Venía dispuesta a hacer família, y me lo han puesto fácil. Mis tíos de Córdoba son geniales, pero con tanta gente por la casa no tuve mucho tiempo de intimar con mi querida tía, que es un solete. Se marcharon, y a las pocas horas apareció mi otra abuela, con su rosario al cuello, su maletín de estampas de santos y sus tonterias de beata. En fin, también es família.

Todo esto sazonado con algunas escapadas con K a tomar birras...menos mal! Demasiadas dosis de família acabarían conmigo!

El caso es que anoche me entraron los 7 males. Ni con mi mejor intención puedo aguantar tanto tiempo en casa. Así que intenté quedar con mi compi de piso (que estaba escalando por Barcelona) para irme a trepar con él, y llevarme a mi hermano pequeño. Así salgo de casa, pero sigo haciendo família. Mi compi me dió plantón, de manera que presa por el pánico, imaginé varios planes a cual más absurdo: cursito de surf en Tarifa, viajecito buceador a Formentera... Al final, mis padres dieron en el blanco: ayer lo decidimos, hoy después de comer nos vamos a hacer el camino de Santiago. Mis dos hermanos y yo, con la furgo.

Y aunque parezca increible, me hace una ilusión bárbara. Así mis padres están contentos (han hecho ya dos viajes al camino, lo van haciendo por etapas), mis hermanos también, y yo salgo de Benicassim que me provoca sarpulliditos.

De manera que el tiempo de cerezas se ha acabado (o no), pero empieza otro tiempo. Aún no sé de qué. Espero que de madroños, este año quiero disfrutar de Madrid.

El tiempo de cerezas

2006-08-15T17:40:00.000+01:00

El tiempo de cerezas se ha acabado.
Me he sentado a esperar el verano.

Del meu Quinet, la meva petite étoile a Londres...

2006-08-09T11:32:00.000+01:00

a la dona que més ha estimat, la bella Helena:

"Un sueño se cumple cuando alguien lo persigue de verdad y éste, entonces, se deja atrapar. Deseo que los que tu persigues no se hagan esperar. Deseo que nunca dejes de perseguir. Te amo exactamente"

2006-08-08T12:35:00.000+01:00

Desde Beirut...

No tengo palabras...Je ne trouve pas des mots...

La Sologne

2006-08-07T15:40:00.000+01:00

Dias de descanso en una casita idilica en pleno campo.

Pienso en una frase que me escribio Steriki, que me encanta:
"Lola la Latina se ha hecho más mujer, más "ella"... Creo que ha conseguido ser la persona que estaba buscando... ¡Y que la ha encontrado!"

Creo que aun no me he encontrado, pero se que estoy cerca.

Ultimamente me siento feliz, serenamente feliz.

Mi hermana y el chico màs maravilloso de toda Andalucia han estado aqui esta noche. Ella dice algo que me encanta: "la felicidad, cuando la divides, se multiplica". Igual esta personita a la que tanto quiero me ha dado la verdadera receta.

Serenamente feliz...

Sis!

2006-08-03T09:36:00.000+01:00

El tiempo cambia por aqui!

Fotos de la Breagne 2

2006-08-02T10:11:00.000+01:00

Fotos de la Bretagne

2006-08-02T10:02:00.000+01:00

Consejos pa mi Sis y mi mega-cunyao

2006-08-01T10:27:00.000+01:00

Y para cualquiera que quiera venirse de viaje a la France.
Como conductora infatigable que soy, y dado la cantidad de km. que llevo a mis espaldas, creo que estoy en disposicion de dar unos truquillos que serviràn pa que el limitado presupuesto aguante, y la paciencia de los conductores no acabe provocando una explosion cerebral.
Veamos:

1- Las carreteras francesas son como una procesion de Semana Santa. La gente tiene mucho miedo de pisar huevos y lo que es peor, de ponerse a dos ruedas, patinar, hacer un trompo y que el càrter del coche haya que ir a buscarlo a Algeciras. Ademas, la capacidad para adaptarse a la velocidad maxima permitida es asombrosa, dentro de los pueblos a 50.

2- Cuando en pleno Agosto vemos una senyal que dice: “Escuela, 30km/h”, de manera instantanea nuestro cerebro sabe que no hay clases en pleno verano y sigue a la velocidad normal, no? Pues olvidaros, enn Francia se reduce la velocidad. Al loro.

3- Los carriles de deceleracion estan pa eso, creemos los inocentes ibericos. Pues no, cuando se circula por una via principal y se aprecia por lontanar un carril de deceleracion, se ha de empezar a frenar, de quinta a cuarta, a tercera, y cuando se està casi parao, se coge el carril de deceleracion; sobre todo, nada de ponerse a dos ruedas, pa habernos matao!

4- Lo mismo para los carriles de aceleracion. Nada de pensar que estan para lo que su propio nombre indica, quita por Dios.

5- He observado con sorpresa que hay mucho elemento del pleistoceno inferior al volante, en concreto Mnumolites y Trilobites. Estos lo pasan fatal, angelets meus, pero yo les disculpo mejor que a nadie. La gentil abuelita va en su coche (comprado en su mas tierna juventud con su primer sueldo) con 30 nietos dentro dando brincos. La pobre va cogida al volante con todas sus energias centradas en la operacion de conducir. Se les ve sudar, ahogarse, suplicar a San Pancracio, patron de los conductores... Lo que no entiendo es, con la cantidad de neuronas que deben perder en la operacion, como no bajan del coche por fin, con un alzeimer mas que avanzado. Pero como todos llegaremos a esto, y los abuelos me inspiran ternura, a tener compasion y a no estresarse. Por cierto, estos confunden la derecha con la izquierda, sus aviso.

6- La autopista que os lleva desde Montpelier hasta Paris pasando por Blois (donde ya està ensayando la banda municipal pa recibiros como mereceis) es gratis hasta Millau. Lo pone màs que claro, asi que no os preocupeis, sabreis en que momento tendreis que empezar a rascaros el bolsillo, pero es mas barata que en Catalunya. En las autoroutes del Sud de la France (se llaman asi, lo pone) no aceptan ninguna de mis tarjetas, asi que llevad dinero contante y sonante si no quereis tener un mal rollo.

7- La gasolina varia de precio un monton de un sitio a otro. Lo mas barato que yo he visto es en las gasolineras que pertenecen a una gran superficie comercial, como el Auchamp (Alcampo). Para ello, tendreis que salir de la via principal y buscar un centro industrial de estos en los que hay un Decatlon, un Media Market y, Dios mediante, un Auchamp.

8- A esta gente le sobra lo que a nosotros nos falta: agua. Asi que si vais a tomar un café, pedid ademàs un “verre d’eau” (vegrr d’o), que es gratis. Y si vais a cenar por ahi, pedid pa beber “une carrafe d’eau” (uine cgrraf d’o), os la pondran del grifo (robinet) pero està la mar de güena.

9- Si os quedais sin agua, que yo os recomiendo que compreis dos botellas de 5 litros antes de salir, hay un sitio donde se pueden rellenar tan alegremente. No son las fuentes publicas, de eso no hay, y si las hay, pone bien claro que no es potable. Pero hay un robinet en cada cementerio de cada pueblo francés, porque los llenan de macetas que necesitan ser regadas. Asi que empujais la puerta, que siempre estan abiertas, y alli lo encontrareis, probablemente con una regadera enganchada.

10- Los càmpings, de los que hay 10000000000 en este pais, estan indicados pa tontos. 30 km antes de llegar a él ya hay senyales. Los mas baratos, los municipales. En ellos, los vaters suelen estar de pm, y hay siempre habitacioncitas con una lavabo, un espejo y un enchufe. Ahi podeis recargar moviles, baterias de la camara, podeis enchufar maquinillas de afeitar electricas y de depilar. De todas maneras, si vais a tomar un cafe a un bar y pedis que os dejen recargar el movil, no tendreis problema. Ahora, hay que echarle cara.
11- La politesse. Aprended bien como se dice: “porfaplis = silvuplé”, “gracias=megrsi”, “perdona= exscusemuà”. Esto lo repiten unos siete millones de veces al dia, asi que ya podeis haceros a la idea. Y por supuesto, todo esto acompanyado del correspondiente “madame o mesié”. Asi que, por ejemplo, para pedirle a un camarero un cafe, hay que decir “excusemuà mesié, silvuplé...”. El cafe solo se llama “expresso” y el cafe con leche “café créme”. Os preguntaran siempre si lo quereis “grande ou petite”. Yo tiro por lo grande siempre, pq este cafe es un poco desgraciado y no hacemos nada si no nos metemos dos litros en la andorga.

12- Yo no suelo respetar demasiado las normas de velocidad, pero dice mi querido compi, que de esto sabe un rato, que en la tierra patria, si se le pone una multa a un guiri, se le para el coche y hasta que no paga, no se le deja irse. Aqui no se, yo no me he visto en esta tesitura, pero os recomiendo que cuando veais un cartel de esos que avisan de que hay un radar, reduzcais la velocidad. Con las multas de aparcamiento no hay problema, esas no llegan.
13- En las autopistas hay dos cosas que no se disculpan. Que volvais al carril de la derecha demasiado rapido, que el coche que va detras se acojona, y que permanezcais demasiado tiemmpo en el carril de la izquierda. Si, lo se, es paradojico, pero esta penya es un poco mema.

Bueno, yo creo que con esto vais que os matais. Cuando os dejeis caer por aqui, ya os acabare de dar consejillos, amén de las guias y a mi Mariano, insisto. La acampada libre esta mega prohibida, y en los campings, aunque son baratos, los 12 euros no os los quita ni San Apapucio bendito. De manera que dormir dentro de la furgo mola.

Os espero ansiosa!!!!!!

La côte des legendes

2006-07-30T21:21:00.000+01:00

Estos seis dias de retiro espiritual por la Bretagne, sola con mi chucha, han sido verdaderamente intensos. No haciamos mucho en todo el dia, basicamente resolver cuestiones de primera necesidad: comer, banyarse, dormir, beber, buscar agua, caminar, tomar café, tomar el sol, contempler el mundo... Pero han sido unos dias de encontrarme sola, de flipar con un paisaje acojonante, de pensar en lo que ha sido mi vida este anyo y lo que espero que sea el proximo. Por suerte, ya no miro mas allà: un curso escolar me consume tanta energia que no puedo ir màs lejos.

Llegué el martes al atardecer, iba por una carreterucha no lejos del mar, lo podia oler, y giré hacia él por el primer sitio que me dio buen rollo; menudo acierto. La marea estaba alta, era un puertecito lleno de barcos pequenyos bailando sobre las olas, el sol se ponia en el horizonte, el cielo era rojo. Pensé en ser una bona minyona y entrar en el camping, pero al ver a doscientas mil personas apretadas en un espacio tan reducido, teniendo a pocos metros la inmensidad de la mar, me parecio estupido. Asi que aparqué cerca de varios camping-cars, y me fui con mi chucha a dar una vuelta. Enseguida mi chuchi conocio a otro perro, y yo me puse a hablar con su viejo amo, que resulto ser un breton asentado en la catalunya francesa, que en su vida ha pisado mi tierra y màs majo que las pesetas. Me dio sabios consejos, me dijo que no tuviera miedo de dormir sola, me parecio un tipo la mar de agradable. Jo, que gusto entender la lengua en la que me hablan.
Asi reconfortada me fui a dormir, pero dejé la cortina del lado del mar abierta, para verle y oirle. Mi chucha duerme fuera de la furgo y me vigila y protege. De paso, persigue algun bicho que inocentemente se pasea, mira el mar y refexiona sobre las miserias y pasiones humanas, que tan bien sabe disculpar: mi perrita filosofa.
El amanecer me trajo una sorpresa que me dejo sin aliento: la marea habia bajado. Para mi no deja de ser un espectaculo fascinante. Aunque he estudiado en la uni el funcionamiento de las mareas, el hecho de entenderlas no impide que su vision me sobrecoja. El agua estaba a centenares de metros!!! En su lugar, arena mojada, algas, unos bichos como pulgas saltarinas y no picadoras, el recuerdo del mar en las ondulaciones del suelo.
Dispuestas como buenas chicas, nos fuimos de paseo exploratorio, andamos unos 10 km; durante nuestras andanzas, aparecio una bruma que timidamente se fue convirtiendo en una niebla infranqueable/ no veiamos nada!. La gente, tan tranquilamente en su toalla tomando el sol en la playa, y nosotras andandonos con ojo de no ponerles la zarpa encima, rodeadas de blanco por todas partes y un pelin desorientadas. Seguir la linea del mar no ayuda con la marea baja... De repente, alehop! bruma fuera, dia claro como el agosto benidormero. Ropa fuera, corriendo al agua. Esta, transparente y cristalina como en Formentera, azul turquesa desde lejos; millones de peces que venian a darme besitos en los pies, mar con olor a mar. No con olor a la crema protectora de la guiri de al lado, ni a fuel de los barcos, ni a la compresa flotadora, ni a las manchas de alquitran. Esto no es Benicasim, aqui el mar huele a mar, sabe a mar.
El resto del tiempo, dias soleados y noches de salitre: entre los banyos de sol y de agua y los paseos por el sendero del litoral, acabe de leer “La caverna” de Saramago (otro placer inmenso).El tiempo me ha pasado volando, contrariamente a lo que pueda parecer: no tenia nada que hacer, estaba sola, nadie me esperaba, ningun horario... y las horas volando.
Viajo a la Bretagne para poder digerir lo que ha sido mi vida ultimamente, y necesito mas tiempo aun para digerir mi viaje a la bretagne. Que paradoja...

Tengo mas que contar, pero me voy a dormir...

Desde la Bretagne y con amor...

2006-07-28T10:40:00.000+01:00

He dejado de pasar calor, aqui se esta de pm y corre una brisilla d'allo mes agradable. Los bretones no son nada apetecibles, pero las playas compensan la falta de atractivo masculino. Pa quien haya nacido (como moi même sin ir mas lejos) en el Mediterraneo, debe ir a ver la subida y bajada de las mareas atlanticas. Es verdaderamente acojonante, pa mi mente cientifica un goce de mil Kw. , los paisajes cambian radicalmente cada 8 horas... Jo que guay.
El fresquito que corre hace que una, playera experimentada, no se percate de que aqui el sol tambien quema, y hoy vuelvo a ser una gamba con patas. ya me han preguntado 78 veces que si soy alemana, mira que me toca la pera esto... Cuando sali del cine con mi hermana, alla por el anyo 99, tras ver "la ninya de tus (o mis?)ojos", sentenciè aquello de :
"Hoy me tinyo de negro, nunca mas seré rubia de bote"
Me han hecho falta 6 anyos mas, pero ahora que lo consigo, estos afabaos bretones vienen a preguntarme si soy germana... pa matarlos, vamos.

En cualquier caso, estos paisajes se salen. Ayer, en mi 3a puesta de sol bretona consegui ver el famoso rayo verde. Segun la leyenda, al verlo deberia saber a quien amo; pero estaba tan eentusiasmada pensando en mandarle un msg a mi prima Marmara para contarselo, que ni me acorde de pensar en eso del amor.... mira que voy sobrada, por Tutatis.

Sus dejo, bereberes, que este ciber es el mas caro de la historia digital. Besitos mil desde la costa de las leyendas.

Siguientes etapas

2006-07-25T08:41:00.000+01:00

Como en breve dejare de tener un ordenador cerca, voy a hacer un super-resumen:

Miercoles 21: abandono Jena con un nudo en el estomago y otro en la garganta; ha merecido la pena meterme tanto km. en el cuerpo, estoy encantada con esta visita. Llego a la Frankenjura, calor de los infiernos de Belcebu y pocas ganas de moverme. Asi y todo mi chucha chachi y yo nos recorremos las zonas de escalada (ni un alma alli, claro) y nos instalamos en un camping baratet, banyo en el rio que cubre hasta la rodilla y a dormir.

Jueves 20: abro el ojo a las 5 de la manyana, estoy harta de pasar calor. A las 6,30 estoy en Bamberg, una ciudad preciosa que da gusto visitar cuando no hay nadie, escepto un grupo de unos 6 soldados americanos haciendo futing al son de "com'on guys!". Flipo y me arreo el cafe mas delicioso de esta galaxia. De alli me voy a Würzburg, pero un atasco en la autopista por obras me impide el acceso (juro que hay mas obras en las autopistas gratis de Alemania que en la M30) asi que sigo a Rothemburg, que es tan bonito como lleno de japoneses a 50 grados. Huyo "despavorida" de la aglomeracion nipona y me meto en el atasco de mi vida, la policia germana ha cortado un trozo de autopista (sin mediar explicacion) y harta de estar parada sometida al flirteo en lenguas incomprensibles por parte de los camioneros parados en el carril de al lado, ucranianos, checos, alemanes y turcos, me meto en carreteras terciarias al son de "anda y que os den a vosotros y vuestras autopistas de mierda!". Atravieso tierras bonitas, los paisajes son mucho mejores por carreteruchas, pero el calor me hace temer por mi vida y la de mi chucha. Me largo a Francia, no tiene sentido que lleve un anyo estudiando gavacho para irme de vacaciones a otro pais donde no les entiendo.
Pernocto cerca de Metz, en un camping super-chulo y muy barato en Verdun.
Llego a la conclusion de que los campistas se aburren tanto en Francia como en Alemania, y no tienen nada mejor que hacer que venir a ver mi furgo-casa. Les mando a paseo a ellos y su republica y a dormir bien pronto.

Viernes 21: rumbo a Charlesville-Mèziers, donde tengo una rendez-vous con un amigo de mon amour que se llama Lionel y es oftalmologo. Por el camino me paro en cuanto curso fluvial veo, a remojarme. Los rios franceses estan tan guarros como los alemanes, pero me sumerjo en aguas verdes con grave riesgo de pillar un tifus, rodeada por una colonia de holandeses chillones que parecen no percatarse del riesgo sanitario del color del agua. Lionel resulta ser mas majo que las pesetas, me lleva a su casa con su churri (con los labios mas enormes que he visto en mi vida). Lionel habla mi lengua de pm, cenamos, nos ponemos pedos y nos hacemos grandes amigos.
Temperatura: 40°, estado de la mar: Llana. Viento predominante: no sopla.

Sàbado 22: colmadisima de atenciones por parte de esta encantadora pareja paso el dia en tierras Ardennesas. Calor de morirse. Por la noche barbacoa a remojo, cuando me voy a dormir observo con horror que ha entrado agua en mi habitacion, que esta en el sotano, y que mi cama es un barco en alta mar. Me paso unas horas recogiendo agua, la fregona no saben aqui que existe, en cuanto llegue a Madrid les mando un paquete con siete inventos catalanes de estos.

Domingo 23: entra un hombre en mi habitacion, se sienta en mi cama y me planta un sonoro beso entre paletilla y paletilla. Casi me desmayo, mi anfitrion es encantador pero esto no se lo permito, menudo acoso. Me giro atacà del susto, y resulta ser mon amour, que ha aparecido por sorpresa, lleva 5 horas metido en un coche para venir a verme y son las 10.30 de la manyana. Calculen ustedes.
El dia de hoy suele suponer para mis anfitriones la visita de la madre espanyola de Lionel, que se llama Antonia y no se acuerda de hablar mi lengua. Salà como ella sola, pero con una lengua viperina que da miedo. Me encargo de darle temas de cotilleo para lo que le queda de vida, manifestando publicamente mi agradecimiento a la inesperada visita de mon amour.
Las horas pasadas en Charlesville geniales, me subo en la frago-movil y voy siguiendo el coche de mon amour hasta Blois.

Lunes 24: dia pasado casi al completo con Nadia, cotilleando y poniendonos al dia de todo. Que maja que es esta buena mujer, por Dior. Nos vamos a cenar todo el clan a casa de Najib, el marroqui que pasa por Madrid dos veces cada 3 meses en sus viajes a su tierra (y que a veces, me trae a mon amour).

Martes 25: me largo a la costa Bretona. Najib, que conoce bien la zona, me ha recomendado una playa donde podre estar tranquila con mi chucha y con buena temperatura. Seguiremos informando.
K me dice que no puede unirse a mi en vacaciones. Chico disgusto me da. Espero que al final consiga escaparse.

Un beset sudoroso.

25 dias, 5.000 Km.

Fotos de Jena: castillo de fuegos làser

2006-07-24T14:07:00.000+01:00

Séptima etapa: Jena

2006-07-16T23:38:00.000+01:00

En pleno corazón de la RDA se han establecido mi colega Steriki y son amour, que pasará a ser su flamante marido en Octubre. Están aquí porque es aquí donde él ha encontrado curro, pero la verdad, menudo pueblo feo visto desde lejos. Chico disgusto pillé cuando me paré a preguntarle a un amable germano cómo llegar al centro de la city, en un polígono industrial con chimeneas enormes y más feo que pegarle a un Padre. Pero luego se arregló, el centro es agradable y mis amigos viven en el barrio de las Damas, que no está mal.
Aún sigo aquí, actualizando el blog a horas intempestivas, pues llevo todo el finde hablando sin parar con ellos. Jo, hacía mucho que no nos veíamos, y de vez en cuando toca actualizarse, hacer un mise à jour con los colegas.
Casualmente este finde han sido las fiestas, y ha sido super-curioso. El sábado vimos un desfile por el centro, en el que se representaba toda la historia de la región, la Turingia (esto está al lado de Weimar y Erfurt). Había chiringuitos franceses por las calles ya que este año es el 450 aniversario de la invasión gavacha protagonizada por Bonaparte, y todas las torres de la ciudad estaban abiertas para ser visitadas. Chica, curioso tot plegat, esta ciudad me recuerda un poco a Girona .
Por la noche fuimos a un castillo de fuegos artificiales del futuro, hecho con rayos láser en la plaza del centro de la ciudad...flipé! El novio de Steriki trabaja en la empresa que hace los láser, que era la que montó el espectáculo, y la verdad es que fue superchulo.
Hoy hemos ido a ver un castillo por aquí cerca, nos hemos perdido por carreteras entre bosques frondosos y nos hemos encontrado con dos monasterios medio derruidos de Cistercienses. No sabía yo que los soviéticos consintieron conservar patrimonio religioso.
Estoy aprendiendo mucho sobre la pobre Alemania, ya haré nuevas aportaciones al blog al respecto. De momento, me voy al catre.
Buenas noches bereberes, desde la RDA.
Llevo 3400 km en 16 días.

Sexta etapa: Le lac Der Chantecoq

2006-07-16T23:23:00.000+01:00

Después de comer me largué de Blois, con el corazón bastante más liguero. Mi ruta fue:
Blois-Orleans-Montargis-Sens-Troyes-Arragny. En el Lago Chantecoq, región de Champagne Ardenne (hacia la derecha de París según se mira el mapa) pasé la noche, en un cámping que me costó 18 Euros. Me dolieron mucho, pero le había prometido a mi compi de piso que dormiría en cámpings, que no me arriesgaría a dormir sola por esos mundos. El sitio era bastante cutre, pero me dejaron elegir la parcela que más me gustase y encontré una bastante apartada del mundo, con un trocito de bosque para que mi chucha corriera. Hacía un calor de los infiernos de Belcebú, y los mosquitos los mandaba él mismo (Belce), así que dormí en la furgo, con el portamaletas abierto y la mosquitera del Ikea cubriéndo mi coche. La imagen, un poema (tengo fotos).
El único problema es que era la víspera del 14 de Julio, día nacional de la France, y tiraron diez millones de petardos para celebrarlo. Yo secretamente iba diciendome aquello de "Vive l'Italie" cada vez que oía uno, y mi pobre chucha, que les tiene pánico, lo pasó considerablemente mal.
Saqué como conclusión que me da más miedo la gente de los cámpings que la acampada libre.

Quinta etapa: Blois

2006-07-16T23:13:00.000+01:00

Entre grandes abrazos y con un nudo en el estómago nos despedimos. Dudo que volvamos a viajar los tres y a estar tan a gusto.
Y a pesar de lo prometido al Tarn y a mis dos compis, me largué a Blois a ver qué le pasa por la cabeza a mon amour, a quitarme la espinita por dejar las cosas que acaben así de mal y a mandarlo a paseo de por vida.
Por supuesto, ninguno de los objetivos conseguidos.
Le esperé en la puerta de su casa, y temí un infarto cuando me vió. Se le cayó la mandíbula al suelo, este hombre aún no sabe con quién está jugando.
Largas conversaciones salpicadas con mucho vino del Loira, para concluir que:

He tenido la oportunidad de conocer a un hombre que es "Yo" con unos cuantos años más. Puedo ver en él reflejadas mis virtudes y mis defectos, mis bajezas, mis tretas, mis heroicidades, mi engaños, mis trucos y algo de lo que aún me queda de inocente. Uf...

Esto es un auténtico duelo de titanes, dos personas dominantes en las relaciones y con mucha capacidad para manipular se han encontrado. Es agotador y apasionante.

Que en mayor o menor medida, va a estar presente en mi vida una porción considerable de ésta.

Que el sexo mola más cuanta más experiencia se tenga. Yogurines abstenerse.

Y me largué a Alemania sin resolver nada, pero menos obsesionada con él. Antes me enfadaba que no me llamase, ahora cuando lo hace no le cojo el teléfono.

Cuarta etapa: el Tarn 2

2006-07-16T23:04:00.000+01:00

En el Tarn he vuelto a escalar, a sentir mariposas en la barriga al calzarme los gatos y hacerme el nudo de la cuerda en el arnés. He vuelto a echar siestas tirada encima de una esterilla mugrosa, con la cabeza apoyada en una roca, a hablar con las paredes, a oler a montaña, a quemarme por el sol, a rascarme las picadas de bichos en las piernas, a no importarme oler mal o no llevar un depilado de luxe. He vuelto a tirar guijarros para que los recojan los perros, a soplar en los agujeros para espantar arañas de picadura mortal, a mordisquear yerbas, a llenarme los pulmones de aire bueno, a bañarme en el río y a reírme a carcajadas.
Las dos primeras noches grité en sueños, la segunda incluso aporreé a puñetazos la ventana del coche. Desde la tercera, dormíamos con los dos coches encarados (bueno, mejor enculados, con los maleteros frente a frente), con las puertas abiertas y con mi querido compi a mi lado. Así, en cuanto empezaba a revolverme me echaba la zarpa encima y me tranquilizaba. A la cuarta noche conseguí dormir del tirón, arrullada por la brisita de la montaña, viendo las estrellas y oyendo cantar a las lechuzas.

Jo, que chuli.

Yo me bajo en Atocha, me quedo en Madrid

2006-07-13T09:41:00.000+01:00

Ya ha salido mi destino para el curso que viene. Mejor dicho, no ha salido, no estoy en las listas catalanas. Debe ser que con l'Estatut las instancias presentadas en Madriz no llegan hasta Barna. Estoy llamando para preguntar què pasa, pero nadie me coge el teléfono...

Un curso màs, paa ver si hago mejor las cosas en el insti, donde no me he lucido mucho. Ahora seré jefa de departamento...

Un curso màs para consolidar amistades, descubrir Madrid, volver a escalar.

No estoy triste, en absoluto.

Barcelona siempre espera...

Cuarta etapa: El Tarn.

2006-07-12T14:39:00.000+01:00

Salpicado de recuerdos de mis amores escaladores, Martita y Quino, he estado 11 dias escalando las paredes del Tarn. Y claro, tras 2 anyos de no ponerme unos gatos, la cosa fue dura y dolorosa. Pero ha merecido la pena.
Acampamos en el parquing de escaladores, donde hay sombra (que curiosamente se mueve al tiempo que el sol, asi que dejar el coche a la sombra por la manyana no es garantia de no encontrarlo a 60000 grados por la tarde), donde hay mesitas pa comer y donde vive Harald, el vagabundo poliglota y noruego. Este hombre tiene el parquing lleno de carteles de conya, que dejan mareados a los turistas domingueros, y vive en una casa de 4 habitaciones que mantiene limpia para acoger escaladores cuando llueve. Trabaja limpiando un monumento, nos explico, los findes. Ademas, nuestro metereologo particular.
En el parquing habia gente de todas las nacionalidades (menos gavaxa), y un nùmero variable de checos, entre los que figuraba "la ninfa pelirroja" que ha causado dolores de amor a mis dos compis escaladores. Creo que nunca he visto, en vivo y en directo, una mujer con el cuerpo tan perfecto. Nos tenia a los tres alucinaos. Llego a haber 20 checos, y una de nuestras diversiones era intentar adivinar sus vidas: encontramos dos hermanas, varias parejas, un gay yogui, el jefe del gimnasio, el fotografo con el que nadie queria escalar... Para que no nos escucharan decir la palabra "checo" constantemente, que en su idioma natal se dice parecido, pasamos a llamarles "Grahams", con lo cual nuestras conversaciones resultaban, para los no iniciados, considerablemente absurdas.
Los Grahams tenian tomado el parquing, asi que tras dos noches de no pegar ojo nos fuimos a dormir al lado del rio.

Tercera etapa: Bcn

2006-07-12T14:37:00.000+01:00

Estuve llamando a K desesperadamente, pero creo que una estupenda resaca la mantuvo al margen de este mundo. Eso espero, sera senyal de buena fiesta la noche antes.
Asi que me fui a comer con Mguiri, su novio, sus hermanos, los novios de estos, la abuela y un nene saharaui que tienen en verano.
Decidi irme a patear el sudesteo asiatico yo sola. Noviembre es buen mes.
Tambien vi que hay amigos a los que no se pierden por mas que pase el tiempo.

Seguna etapa: Reus

2006-07-12T14:35:00.000+01:00

Con mi Martita de fiesta por Riudoms. buen pedo le hice pillar, asi se solto y manifesto publicamente su amor. Tres meses de clandestinidad mandados a paseo gracias a un par de rones.

Primera etapa

2006-07-12T14:34:00.000+01:00

Ya la he contado, en Castellon.

Voy a ver si actualizo el blog en orden cronologico y sin acentos...putos teclados gavachos...

Enhorabuena por el mundial

2006-07-10T11:18:00.000+01:00

Ni mails, ni mensages, ni pollas en vinagre.

Anda que me tienes contenta, vas a acabar como Zidane, expulsado de un cabezazo.

Al tarn....

2006-07-07T19:25:00.000+01:00

Continuo viva, y mas feliz que una perdiz. Ayer fue mi cumple, rodeada de naturaleza y tan contenta, con mi querido ex y otros colegas. Estoy conociendo a montones de gente genial, y puede que empalme este viaje con otro a Els Ecrins, a seguir escalando con una parejita de madrilenyos y una chica de Morella, que es profe tambien y vive en Madrid. Es mi doble!!!
Los suecos triunfan....

Un besazo desde un ciber sin letras como la enye o la c trencada, sin acentos y con millones de moscas, muaks muaks

Los tomates de la huerta

2006-06-30T20:03:00.000+01:00

de mis padres están de morirse. Un pequeño cambio de planes, decidido esta mañana. Empiezo mi viaje por Europa en la tierra patria. Sorteando obras de la M30, atascos y accidentes me he plantado aquí, me he llevado a mis padres y a las chuchas a la playuqui, y ahora me espera una cena a base de productos de la huerta.
Jo, qué gusto...

Por cierto, Steriki, me llevo a Nureta a mi viaje europeo. Pero don't worry, haremos cámping ella y yo (pa eso me llevo mi tienda).

Seguiremos informando!!

Mis tres visitantes nocturnos...

2006-06-28T14:59:00.000+01:00

Ayer fue un día stupen of the death. Quedé para comer con Ra, y nos desternillamos definiendo los rasgos más característicos de "Brigitte al servicio de Su Majestad" que va a ser la nueva heroina de este siglo. Ardo de deseos por leer la primera entrega de su vida, donde habla de su familia. También me provocó cierta guasa comprobar que esta mujer (Ra, no Brigitte) sabe idiomas, muchos, aunque de cada uno de ellos sólo una palabra; en sueco sabe decir "defensor del pueblo" y en islandés "Parlamento". Creo que los que cuando viajan aprenden a decir "por favor", "gracias" y "¿Cómo se va a la estación, por favor?" pierden el tiempo. Aquí tenemos la prueba de que hay palabras menos utilizadas pero que al final resultan más útiles, porque vamos, si yo conozco a un islandés por las calles madrileñas que lo único que sabe decir en mi lengua es "juez de la Audiencia Nacional", me lo llevo al catre en menos que canta una calandria. A la salud de Grande Marlaska!!!!!!!

Por la tarde me largué a mi último examen de la uni, que acabé en 15 minutos. Genial.

Al llegar a Alcorqueens, me llevé a mi compi de piso a comprar el camping-gas y cuatro cosas más que me faltaban para mi periplo europeo, y al llegar la hora de la cena...tachán! todo cerrado, y nosotros sin un bocado que llevarnos a la boca. Así que esperamos pacientemente el fin del partido, y nos fuimos a cenar a una terracita en medio del silencio, paz y tranquilidad que supuso la derrota de España. Estaba tan harta del mundial, de soportar los gritos, pitidos y demás manifestaciones de alegría por los goles y triunfos, que deseaba con toda mi alma que ocurriese esto. Me sabe un poco mal porque ha sido Francia quién ha ganado a España, y viendo mi situación personal, no quisiera verlo como un mal augurio.. Zidane triunfa.... Ay, ay, ay....

Cenamos como reyes, y nos vinimos a dormir. La noche ha sido complicada, me han visitado tres machos de distintas razas, y no lo he soñado!
El primero, verde y con unos muslos de impresión. Un saltamontes, que no se cómo entró en mi cuarto (saltar, por mucho muslo que tengas, hasta un segundo piso, es heroico). Se posó en mi rodilla gracilmente, y no me abandonó por más que la moví en sueños. Así que, medio grogui, acerqué la mano y menudo susto me llevé cuando noté “algo” que se movía y saltaba hacía mi!!!!!!! Dioses del Olimpo, qué manera de despertarme!!!!!!!! El bicho acabó tranquilizándose en la encimera, y poco dispuesta estaba yo a echarle de allí, que se me come. Media vuelta, y a dormir. Pero con el jaleo, se despertó mi chucho, que estaba durmiendo en la cama de mi compi. Entre grandes bostezos perrunos y legañosos vino a verme, a comprobar que estaba bien, y a dormir conmigo. En una cama de media persona, se tuvo que hacer un hueco entre mis piernas, apoyó la cabecita en mi talón, y a dormir. El tercer macho de la noche fue el dueño del anterior, que inquieto al no verlo en su lugar habitual (en su mega-cama de tres plazas) vino a buscarlo. Suerte que hay confi, porque el espectáculo de verme dormir con un chucho entre las piernas y mi pijama-chilaba mora color gris, debe asustar a cualquiera menos experimentao en los avatares de la vida.

Esta mañana ha pillado al saltamontes, que no ha cambiado de postura en toda la noche, y lo ha echado por la ventana. Pero anda que no me ha costado convencerle de que ese bicho estaba allí...

El valle

2006-06-26T22:46:00.000+01:00

Alguien muy dulce me acaba de dedicar estos versos...
Yo quisiera escribirle algo bonito aquí, pero no encuentro nada mejor que sus propias palabras.

Porque creo en la libertad
escribo estas palabras.
Por aquéllos que huyen
buscándola, creyendo,
como yo, en ella,
cantando a la vida,
cantando a la muerte,
al amor, libertad;
y murieron, mueren
y morirán torturados,
pero siguiendo,
siguiendo siempre.

Porque creo en la libertad
quiero vivir sin banderas,
sin fronteras de poder,
sin heridas casuales,
sin guerras interminables
por placer.

Porque creo en la libertad
lucho y lucharé,
porque las mujeres,
el hombre,
los niños y niñas,
han de ser libres,
todos han de ser libres;
libres con el amor,
libres con la amistad,
libres con los problemas;
libres.

Porque creo en la libertad
la anhelaré con fuerza,
valor y pasión,
y seguiré por ese camino,
sinuoso y empedrado,
ayudando a los míos,
ayudándome a mí,
a conseguirla también.

Porque la humanidad
ha de ser libre,
y yo, sí, yo,
creo en la libertad.

Site-meter power!

2006-06-26T08:57:00.000+01:00

El año pasado tenía yo un alumno encantador al que pilló la policía con costo. Le metieron en un programa de concienciación que no sirvió para nada, pues seguía poniéndose hasta las trancas de porros. Un día en clase me lo contó, y esto nos llevó a una discusión sobre los efectos de los porros en nuestras neuronas. Me tocó defender que fumar es incompatible con estudiar, que atonta la cabeza y ralentiza el raciocinio. Y mientras iba diciendo esto me pasaban por la mente todos los canutos que me fumé yo en mis años universitarios, y se me iba cayendo la cara de vergüenza al suelo. Me toca ahora luchar en el otro bando. El caso es que la cosa acabó en una apuesta: si él las aprobaba todas, nos fumaríamos un canuto “a pachas”, con María de la buena que aportaba yo. En caso contrario, él dejaba de fumar (tabaco por lo menos).
Por suerte, le quedó 1 para septiembre, y me juró que había dejado de fumar.

El caso es que anoche me acordé de esta historia, y de las consecuencias de las apuestas, o de aquellas decisiones tomadas no por la decisión en si, si no por las consecuencias que intuimos que tendrán. Siempre se asume un riesgo, y lo deseable es que este riesgo sea conocido. Es decir: con el chaval y el porro, asumí el riesgo de que aprobase todo, y tener que fumarme un porro con él. ¿Lo hubiera hecho? Claro, faltaría más, pues ese era el riesgo que asumí cuando aposté. Pero hay otras consecuencias de esta apuesta, otros riesgos que no vi en ese momento: que alguien se enterase de la apuesta y se mosquease (con razón), que me pidieran explicaciones por usar métodos tan poco pedagógicos (o tanto, vete tu a saber), que me denunciaran, que me pillase la Poli, que me echaran del cuerpo de profes y diese con mis huesos bajo un puente... Las consecuencias, algunas reales y otras de peli americana, están ahí, se debían considerar e incluir como riesgo antes de apostar.
Yo no pensé en ellas, y la jugada me salió redonda. A partir de la apuesta, el chaval remontó, recuperó varias de las asignaturas que le quedaban, sacó el curso y ahora estará acabando la ESO, tendré que enterarme de si ha graduado o no. ¿Será por la apuesta? Pues nunca lo sabremos, pero yo pensaré que si hasta que me desengañe definitivamente del Sistema Educativo.

Me acordé de todo esto anoche, pensando en otra decisión peligrosa que he tomado. No es una apuesta, es un acto desesperado.
Siguiendo el ejemplo de mis queridos griegos, tan listos ellos, he condenado al ostracismo a un filósofo ateniense. De manera temporal, pero al silencio más absoluto. Con esto asumo varios riesgos, consecuencia de mis actos: que se olvide de mi, sumido como está en sus reflexiones sobre la concavidad del universo, que me incorpore a su constelación de cosas bonitas que pertenecen al pasado. Este es el primero y principal, pero lo asumo. Hay otros riesgos, pero como en el caso del alumno, los pensaré dentro de un tiempo, cuando me los encuentre, o cuando piense en esta historia sin la pasión de vivirla en presente, cuando lo pueda ver como una peli.
¿Y qué quiero obtener con esto? Que este filósofo griego se deje de anacronismos, de adorar a Afroditas y Ceres, de los misterios dionisíacos, de creer en héroes que vuelven a Ítaca, que Penélope no existe y ya nadie teje mientras espera. Que la vida eterna dura muy poco, y si no la disfrutamos hasta exprimirle todo el jugo nos dejará en la boca, a su partida, un sabor amargo a hojas secas, a pétalos prensados.

La vida es tan apasionante como difícil. Pero me encanta estar viva.

Qué guay!

2006-06-25T21:53:00.000+01:00

He vuelto de mi super-finde montañero! Traigo algún quilo menos, y seiscientasmil picadas de bicho distribuidas por todo mi cuerpo. Pero ha sido genial...
Llegamos el jueves, y nos reunimos con dos colegas de mi compi pa tomar las primera birritas de Rodellar; con ellos hemos estado casi todo el tiempo, bastante majos ambos. Para no verme rodeada de chipancés gorileros diciendo burradas y faltando a todo el género femenino, y disfrutar de las cañas en condiciones, pues metí la nariz en un libro, escrito en francés y de una considerable amenidad dadas las circunstancias. Y para mi sorpresa, uno de los allí presentes conocía al autor, André Guide. Que mucho premio Nobel, pero no lo conoce si su mother. Así que de repente subió el nivel cultural de la concurrencia, y mis mitos al respecto cayeron al suelo. Se puede ser escalador, y hacer la O con un canuto. Fíjate tu por donde.
En fin, que nos arreamos una ensaladita de garbanzos (que como todo el mundo sabe, provocan una reacción fisiológica estupenda para no pasar frío dentro del saco de dormir en las frías noches montañeras) y a la cama, que llueve. Literalmente, cayó la del pulpo. Lo que no es tan literal de la expresión es la cama, pues hemos dormido en el camastro de madera con colchonetas (aislantes térmicos de la construcción, en verdad) del coche del Freeke. La primera noche no pegué ojo, entre el calor, los mosquitos, el chucho dando paseos por encima de mi, la lluvia que entraba por la ventana si la abría, el recocimiento que nos entraba si cerraba... Dejamos la bolsa de basura debajo del coche, para recogerla por la mañana, y vino un bicharraco nocturno a llevársela, para la total indignación de mi chucho, perro de presa, que ni se enteró (a Dior gracias). La segunda noche me plantée todas las posibilidades macabras que podían llevar mi vida a su final: caída de rayos, acoso del loco de la motosierra... La tercera noche he dormido como una bendita, a pierna suelta.
Durante el día, lo dicho: bañarme en la poza (estoy hasta un poco menos blanca, que dista mucho de estar morena), patear, leer, escribir, ver mazizos escalando... Se ha producido la casual circunstancia de que este finde había una competición del búlder en el camping de Rodellar, y me he encontrado con dos colegas con los que entrenaba cuando aún vivía en la ciudad de mis padres. Me he alegrado un montón de verles, son gente la mar de majeta. Y son del grupo de mi ex, que no estaba allí porque tenía que trabajar. De manera que el número de escaladores con los que he compartido cierto tiempo y alguna que otra ilusión asciende al total de 2, y en esa cifra se va a quedar. Me gusta mucho la montaña, pero sin exageraciones.
Sigamos... el viernes llegaron el Sueco y la Sueca. Son ambos majísimos, pero ella tiene un pequeño defecto: es Sueca, y su castellano no es muy bueno. Como mi inglés ha desaparecido (suplantado por el francén) y el Freeke no va demasiado suelto, la pobre no paliquea mucho, la verdad. El Sueco, por el contrario, es de Alcalá de Henares y habla un castellano de puta madre, un poco nasalizado por influencias nórdicas (11 años allí da pa mucha nasalización) pero se le entiende bien. Estuvimos escalando viernes y sábado con los Suecos y un portugués afincado en Manresa que habla un catalán perfecto, algunos lolos varios y una china que hablaba en italiano, en un pedregal a la sombra, donde aseguré al Freeke en un 7c entre siesta y siesta. Al último pegue se retorció la rodilla de manera imposible en una bicicleta de los infiernos, y p’abajo con la rodilla más gorda que el muslo. Entre los diagnósticos, esguince de rodilla y cuentitis. En cualquier caso, hoy domingo nos hemos largado prontito, tras ver la final de búlder femenino (joer con las crías de 14 años), despedirnos de los Suecos y de mis colegas valencianos, del que conocía a André Guide y del otro. Este otro guarda el alcohol de quemar en una botella de Nestea. ¿Quién le metió un trago por equivocación? Pues si, la menda lerenda, suerte que lo escupí todo sin ninguna finura y glamour.

Me lo he pasado bomba, me he relajado un montón, se me ha ido el stresssssss y los malos pensamientos y estoy que me muero por irme de route por Europa. Las vacaciones en el Tarn me apetecen también un montón: me he picado, voy a volver a trepar.
Pero sin agobios!

Itinerario intermedio

2006-06-21T16:12:00.000+01:00

Y la vuelta ya la improvisaré.

Itinerario de ida

2006-06-21T16:08:00.000+01:00

Anda que no queda lejos Viena...

L'été est arrivé

2006-06-21T15:39:00.000+01:00

Acabamos de entrar en el verano, igual aún nadie se ha dado cuenta, porque con el frío que hace en Madrid... Dior! Qué achicharre! Muero deshidratada!!!!!!!

Cuando ocurre esto, me empieza a entrar el tembleque, me pica tol cuerpo y quiero largarme pal norte, a ver si a medida que subimos en latitud disminuimos en achicharre. Estoy ya adecuando mi coche-furgoneta, el lunes hemos quedado mi compi de piso y yo para montar la cama, a imagen y semejanza de la cama de conglomerado que tenía antes (y murió mojada) con la que me he recorrido toda España y media Fracia. Ahora, como he progresado, la cama será de madera de pino, que espero que cruja y chirríe menos en las curvas. Además, voy por fin a poner cortinitas en las ventanas, que eso de que todo el que pase por la calle me vea sobando a pierna suelta está fatal. Ayer lo limpié, encontré dos libros que daba por perdidos y unos zapatos monísimos. Mi pobre furgo, sólo me acuerdo de ella en verano...

Mañana se inicia mi periplo veraniego. Me largo con mi compi de piso y unos amigos suyos a Rodellar, tierra de escaladores mazizos. Allí me dedicaré a patear por la mountain (me he comprado unas zapas nuevas, eso de caminar por las montañas en albarcas ha pasado a la historia), a bañarme en la poza hecha una reina de Saba, a leer,a trepar, a escribir, a mirar cómo se restriegan contra la pared hombres musculosos sudando a poro suelto, a beber tinto de verano, a pegar la hebra con la camarera del camping, que si es la de siempre, es la mar de maja. Espero también conocer a algún francés pa ir practicando, echarme unas siestas de infarto, dedicarme al sano deporte de rascarme la panza y dejar que se me salgan de los intersticios neuronales toda la mala leche, el agote, el queme que me ha producido este curso, y alguna clase en concreto. Espero en cuatro días olvidarme de los nombres y caras de mis alumnos, de los malos ratos que me han hecho pasado y de las veces que me he ido a casa llorando, o simplemente pensando que mi trabajo no sirve para ná. Ahora, por lo menos, pensaré que sirve para pagarme las vacaciones.

El domingo vuelvo a casa, pillando atasco como buena madrileña. El lunes mi compi tiene un jaleo del curro, y yo haré como que aún me preocupo por el insti, me acercaré a paliquear con mis compis, con los conserges y los de la cantina. El martes tengo examen de la uni, y ya acabo con ella. Y curro hasta el jueves, día en el que mando a freír monas a todos mis alumnos, al insti y a Madrid, y me largo a recorrer el mundo.

Primera etapa Reus, a festes majors de Riudoms, o a lo que me proponga mi Martita. En un par de días, cuando hayamos marujeado hasta quedarnos sin saliva, me largo pal norte, a les Gorges del Tarn (no se si con parada y fonda en Barcelona). En este sitio stupen of the death me reuniré con mi compi de piso y sus colegas los suecos, y estarémos por estas tierras hasta el día 10 más o menos. Ese día mi compi vuelve al curro, los suecos vuelan pa Suecia, y la menda emprende su viaje hacia tierras germanas.

Como no tengo ninguna prisa, mi Steriki no se me va a ir y tengo muchos sitios maravillosos que ver, creo que en primera instancia tiraré pa Italia. Me muero por conocer las Dolomitas desde la primera vez que me calcé unos gatos. Vamos, hace ya unos añitos.

De ahí, si tiro en línea recta pal norte, llego a Viena. Otro sitio que me apetece un montón, y que no hay manera. Dos veces se me ha frustrado vilmente la visita a esta ciudad que baila vals.
La primera vez estuve, realmente estuve en Viena, respiré su aire y pisé sus calles, en mi primer viaje europeo sin padres, con 13 añitos. Iba yo con un autobús de dos pisos de mujeres del Opus, inocente y desconocedora de todo mal, hacia Polonia. Allí habíamos quedado con el Papa (el de antes), para una reunión de esas de jóvenes de todo el mundo. Otra cosa no tendría el Wojtyla, pero parrandero era un rato. Y con él, había mogollón de excusas para viajar. Yo por aquellas épocas no le tenía mucho fervor al buen hombre, aunque la verdad es que siempre me ha parecido bastante majete, lo que es mucho teniendo en cuenta que, por mí, un bombazo en el Vaticano y a mamarla a Parla. O mejor, una extinción en masa de todo aquel que vista sotana o hábitos, no hay que arremeter contra inocentes, y la Capilla Sixtina no tiene ninguna culpa de mi anticlericalismo.
Pero volvamos al tema, que me voy por las ramas.
Iba yo a ver al Papa como hubiera ido a ver un concierto de Los Hijos del Metal o una exposición de Drosophilas colombianas, es decir, encantada de tener una excusa para viajar, con el beneplácito paterno y bien lejos. Fue providencial, pues volví de ese viaje en el estado que propició que hoy por hoy sea lo que soy: sinceramente atea. El caso es que en el planning del viaje ponía claramente que haríamos una parada cultural en Viena. Mi abuela, tan marchosa como siempre, ya me había trazado una ruta por la capital austríaca, con aquello de “no dejes de ver la catedral, nena, que te va a encantar”. Yo estaba babeando a chorro con la idea.
Al llegar allí, la menda lerenda y su bendita inocencia pronto se percataron de que algo no iba bien. Mucho estrés, mucho parar el autobús en un lugar intempestivo en pleno centro, se bajaba una a la carrera, volvía a los pocos minutos con cara de pena, a continuar la búsqueda. Pensaba yo que se trataba de dar con nuestro guía turístico, míralas qué majas ellas, están en todo.
Y una leche! Lo que buscaban con ese desenfreno era una iglesia en la que escuchar misa. Y lo consiguieron, las muy jodías. Me la tragué enterita, en alemán, con rezo de rosario y sermón a cargo de la jefa de nuestra expedición. Yo no daba crédito. “¿Y la catedral?”, me escuchaban preguntar como si preguntase por la solución al Teorema de Boltzano. Menudas petardas asquerosas. Repitieron hazaña en Praga, a la vuelta de Polonia. Digo yo que tras varios días viendo al Papa, bien se puede no ir a misa. Además, teniendo en cuenta que no era ni domingo ni fiesta de guardar... Pero yo ya había perdido la inocencia, la Fe y las ganas de malgastar el tiempo. Me hice la sueca (que se me da divinamente) y me perdí en menos que canta una calandria. Recorrí la ciudad sola, y a la hora convenida estaba en el autobús. Por cierto, fui la única puntual y nadie del viaje se había percatado de mi desaparición.
Repetí hazaña en Salzburgo, pero me tocó suequear dos veces, pues a la primera me pillaron. Panda de urracas beatas asquerosas!
En fin, esta fue la primera vez que intenté ver la catedral vienesa. La segunda, me encontraba yo con mi querida K. en Munich, en pleno interrail. Como Austria es cara de cojones, pernoctábamos en Alemania y hacíamos escapadas a Austria. Recorrimos Salzburgo, y me saqué mi espinita opusera. Además me compré un jersei monísimo en Mango outlet (cosas de la vida). Pero la noche previa a Viena, llamé a casa y mi hermano el zote me dijo que habían ingresado a mi hermana en un hospital con leucemia. Luego resultó ser diabetes, pero el miedo del cuerpo no me lo quitó ni Dior, así que conseguí dos billetes de vuelta a Spain, y a Viena que le den.

Este año lo consigo! A Dior pongo por testigo!

Siguiendo pal norte, una vez vista Viena, llegaré al nuevo hogar de Steriki, donde la pobre está un rato agobiada y no es pa menos. Los alemanes tendrán muchas cosas buenas, pero terracitas al sol para tomar cañas, me la juego a que no hay. Creo que ya va siendo hora de que me deje caer por allí: ni recuerdo los años que hace que no nos tomamos algo ella y yo, solas y sin prisas. A ver...¿desde 1º de carrera? Mira, ni me acuerdo, igual ella goce de mejor memoria que yo. Pero aunque a lo largo de estos años hemos conservado nuestra amistad a pesar de los avatares y la distancia, creo que nos tenemos que dar la oportunidad de re-descubrirnos. Ninguna somos la misma que en tiempos universitarios, (gracias a todo el Olimpo, yo seguiría siendo fan de las Babes in Toyland y me pintaría las uñas de negro). Ambas vivimos en la “movilidad”, que es una teoría mía que algún día expondré por aquí. Y como “móviles” que somos, no sólo no paramos de movernos por el mapa europeo, si no que no paramos de descubrir cosas, de meternos en fregaos, de flipar con la vida. Y tenemos mucho de lo que hablar, ¡eso es seguro!. Así que me iré pa su keli, y allí me pasaré hasta que sople el viento del Este, como Mary Poppins. Mi idea es llevármela a dar una vueltecita por ahí, ya veremos si se deja.

Con esto, espero haber finalizado Julio y estar en disposición mental de ir a encontrar a mon amour a su pueblo. Nos espera una larga conversación, tengo que cargarme de energías antes. Este hombre es un encanto, pero más difícil de entender que el demonio (dojo).

A todos estos planes se puede apuntar quién lo desee. Yo duermo en la furgo, ceno de camping gas, no suelo comer y lo único por lo que me gasto el dinero es por los cafés y las cañas (y en la compida del súper, claro). Huyo de las aglomeraciones humanas (excepto la catedral de Viena, que no me la imagino muy solitaria) y me gusta la naturaleza cuanto más asalvajá mejor. Si alguien consigue reunir unos días, que coja un transporte público y aparezca por alguna de las ciudades por las que voy a pasar. No está muy definida mi ruta, ya pondré un plano por aquí en cuanto me estudie el mapa de carreteras.
Yo recojo, paseo y devuelvo al transporte público.
Si quién viene se trae a la pareja, a dormir al cochino suelo, y que se busquen una tienda de campaña!

Medea!

2006-06-17T11:58:00.000+01:00

He hecho el examen de mi asignatura favorita de la UOC, "Literatura y civilización griegas", y me han pedido que analice la figura de Medea. Qué gusto, por Dior. He disfrutado como una enana, dándole a la inventiva y al palique, dos características básicas de mi persona (pa quién no se haya dado cuenta, además de la exageración). No he acabado diciendo que la Eulàlia de Nissaga de Poder es Medea a la catalana, pero da igual... ya lo dije en la práctica, y me pusieron un 10!

I'm the Alcorqueens

2006-06-15T21:16:00.000+01:00

***Y sigo relatando mi finde, que a este ritmo se me acumula con el próximo, que ya estamos a jueves.

***Me quedé en el sábado en Reus, donde comimos en un bar que me encanta, situado en una placita peatonal en el centro histórico-modernista. Este bar, “la Ferretería”, conserva la decoración del antiguo establecimiento, en madera oscura, con los techos altos y cruzados de vigas. Hay cajones en los que aún se puede ver el nombre de lo que contuvieron, “tuercas”, “abrazaderas”… Comimos como reyes, además.

Por la tarde fuimos a casa de Martita, a leer poemas de Martí i Pol, que desgraciadamente pierden un montón al traducirse al castellano, y al francés no nos aclarábamos. Una pena que mon amour aún no controle el catalán. De allí a la playa, una playa que se mantiene bastante al margen del asalto urbanístico a nuestro litoral, a pesar de estar a pocos kilómetros de Tarragona.
Y tren a Barcelona, otra vez.

De camino al hotel subí a casa de mi colega Laurita, en la que no estaba. Y como la muchacha me tenía preocupá, con esto de no tener jamás el móvil enchufado, le dejé una nota en su puerta con mi número, por si aca.

Cenamos en el chaflán de Casanova con París al lado de tres megatontas que no pararon de decir subnormalidades, del tipo “Tiaaaa, estás sstupen, ¿cómo lo haces para estar tan divina? Jo tia, qué cutis tan fino…”. Suerte que este no se entera de la mitad, con lo que las patatas bravas le sentaron de lujo.

Al día siguiente me llamó Laurita, encantada de que le deje notas en su puerta con mi número. Teniendo en cuenta que vive en un 6º sin ascensor, ya puede estar contenta, ya. Quedamos para desayunar, tan encantadora como siempre, saliendo de la depre horrorosa que la ha tenido anulá durante el último año, ligando, con ganas de vivir, de salir de fiesta, de conocer gente, de currar, de viajar… Un gozo, como diría mi super-abu. Me alegré un montón de haber conseguido contactar con ella y de verla tan chachi piruli.

Tras esto, separación y despedida de mon amour. Qué poco rato dura la vida eterna….

***Con mi nueva cajita de pastis para dormir y decidida a superar la adicción a la nicotina me vine pa Madriz. En el tren empecé a escribir algo que tiene buena pinta, en un cuadernito de tapas duras de mega-pijo que me compré en Sants por 5 euros. En concreto, de todo lo que escribí me gusta una frase, “o tal vez escriba un cuento que hable de un árbol de flores rojas que murió abrazado a su amante de caderas de serpiente y mirada azul”. Mi particular obsesión al escribir por los árboles en los que nadie se fija, ya tengo 3 historias al respecto, dos de higueras y una de este árbol, que está en el margen de la vía entrando a Sants.

*** El domingo por la noche me tomé media pasti, y como si me hubiera tomado un trago de agua del grifo, robinet en francés. Así que el lunes me tomé la media restante, y una entera. Me dormí como un lirón, y a la mañana siguiente me desperté con 20 minutos de retraso, gracias a que mi móvil-despertador se da cuenta de que sigo durmiendo plácidamente e insiste al cabo de un ratito. Me tomé 3 cafés, pero that if you want rice, Cathaline.

A las 11 salí de currar, como todos los martes, porque para eso soy sstupen y yo lo valgo. En la puerta del insti me estaba esperando mi compi de piso y el chucho, para irnos a trepar al Barrancazo, un sitio chulísimo cerca de Sigüenza. Aproveché pa echar una siesta, tirada en el asiento trasero del coche, de pena. Paramos para tomar el cuarto café, que tuvo en mí el mismo efecto que un trago de botijo de loza. El Barrancazo me encantó, se accede por un caminucho entre campos de trigo de color dorado-verdoso, peinados por el vientecillo, cuajados de amapolas y de perdices (que mi perro asustó muchísimo, menudo es!).

La escalada buena, aunque como hace tanto tiempo no me acordaba de que con vaqueros no se puede una mover bien, y cada vez que levantaba la pata para hacer algún paso raro temía por mis costuras. Me subí un IV + y dos 6a fatalmente, agarrándome a las cintas, sufriendo por las arañas y demás bicharracos asesinos que viven en los tridedos, con dolores varios y, eso sí, desternillándome de risa. Creo que fue efecto de las pastis, me tronchaba de ver lo devorada que estoy, lo que ha perdido mi cuerpo en los meses que llevo sin calzarme los gatos. Menuda Lola estoy hecha, de verdad… Tuve que echarme una siesta pa arreglarlo. El freeke se sacó un 7a+ y le estuvo dando pegues a un 7b+ mas feo que tó, y al sol.

De vuelta pa casa paramos en Atienza a tomar un tinto de verano, el primero del año. Me sentó de muerte, creo que menos café y más vino me hubieran espabilado a primera hora de la mañana. Luego fuimos a Sigüenza, a cenar de tapitas a un bar mega-cutre donde me sirvieron, por 4 euros, las manitas de cerdo más deliciosas que me he echado a la andorga en mi vida. Ya sé que con lo fina que soy no me pega rechupetear metacarpianos porcinos, pero disfruté como una auténtica enana, mientras mi compi me miraba con cierto asco y deglutía un trozo de tortilla de patatas más triste que ná.

Tanto me espabilé con el tinto y las manitas que conduje yo hasta casa, 120 km. y tan fresca. A día de hoy no he vuelto a tomarme una pasti, ni a fumar, pero vuelvo a ser yo misma: me voy durmiendo por las esquinas.

***El resto de la semana, sin nada interesante, amén del estrés fin de curso, que han inagurado la piscina de la urbanización que okupo, que esta noche ha caído la del pulpo y que estoy deseando largarme de vacaciones.

***Estaba pensado en proponer a mi steriki que incluya manitas de cerdo en el menú de su boda... Menudo alegrón me daba...

La vie en rose

2006-06-14T16:54:00.000+01:00

Llevo sin escribir un montón de tiempo, y mi steriki sufre por mí. Así que pa no darle disgustos a pocos meses de su boda, voy a hacer un resumen. Intentaré centrarme en los detalles nimios y obviar las cosas importantes, a ver si planteandolo todo al revés, consigo hacerlo bien.

La semana pasada fue un poco angustia total. Eso de no dormir me transtornó las neuronas, de por sí poco coordinadas, y casi muero en el intento. Además, me inventé una paranoia con mon amour, qué capacidad para imaginar películas tenemos algunas. El jueves por la noche, atacá de los nervios pensando en mi super-exámen de francés del viernes, sin conciliar el sueño, me llamó mi salvador, mon amour el neumólogo. Me explicó pacientemente que mis insomnios se deben a la retirada de la nicotina, y me recomendó recurrir a las pastillas famosas para dormir. A las 11 de la noche en Alcorqueens, a ver de donde saco yo unas pirulas de esas, y con un examen al día siguiente... me prescribió dos cigarritos antes de dormir, así que ágil cual gacela de la pradera me acerqué al bar de la esquina, me compré mi paquetito de nobel, me supo a cuerno quemao pero dormí divinamente.

Al día siguiente, pal examen bien dormida y bien fumada. No vaya a ser que la retirada de la
retirada de la nicotina afecte también a la concentración. La comprensión escrita genial, la redacción un pedo de toro. Fatal, vamos. La carta formal que me tocó redactar llevaba como despedida "Bonne journée", que viene a ser algo así como " A pasarlo bien". Mal, pero casi que me alegré, porque pude largarme a Atocha, adelantar mi billete hacia Barcelona y partir victoriosa a las 11.30 de la morning, en lugar de a las 19.20 de la afternoon. Llegué en un plis a la ciutat comptal, y me reuní con mon amour en la habitación de su hotelito, en plena Diagonal.

Olvidé en el acto mis paranoias, me sentí princesa otra vez.

Al rato nos fuimos a la Barceloneta, donde había quedado con mi amigo C., el convergent gay. Estuvimos tomando unas cañas y hablando del estatut, cuando se le ocurrió que tal vez podíamos acudir con él al acto que su partido había montado esa noche. Nos costó poco decidirnos, p'allá que nos fuimos. El acto de Joventuts estaba organizado en el barco de la Fura dels Baus, en el port de la Barceloneta, con birras gratis, papeo a go-gó y cuatro discursitos, uno de ellos del Duran i Lleida y otro del mismísimo Artur Mas. Aguantamos estoicamente, y mon amour asentía sesudamente con la cabeza de vez en cuando, añadía un "deu ni dó" a cada rato que enmascaraba perfectamente que no se estaba enterando de nada en absoluto. Lo mejor es que, cuando los ánimos se exaltaban, se ponía a gritar "Viscaaaaaaaaaaaaaaa"!!!!!!!!! C. y yo nos tronchábamos de verlo tan puesto en su papel, y sin entender ni mú.

Y pa casa, que llueve.

El sábado nos fuimos a Reus, a ver a Martita. Esa ciudad es genial, y esta chica más aun. Me gusta porque no juzga, no impone su criterio, tolera otras opiniones, hace que su compañía sea agradable y dulce, no una exigencia constante. Mi Martita...

Barcelona me enamora

2006-06-12T12:08:00.000+01:00

Me vuelve loca esta ciudad.

La noctámbula funambulista

2006-06-08T18:04:00.000+01:00

El día que escribí la anterior entrada, sobre mis sonambulismos, volví a liarla. Me asusté en sueños (por el ataque de un helecho asesino, o algo así) y me desperté de pie en la cama (de mi ex), gracias al cabezazo que me arreé contra la estantería, muy mal colocada encima de la cama. Muy mal fatal de la muerte, cualquier día me escalabro.

Ayer hize mil malabarismos para no echar la siesta, entre los que destacan la brasa que le metí a la pobre Ra, diosa-sol, que me estuvo escuchando beatíficamente (ella que no habla casi ná) mientras me invitaba a comer en su casa. Luego hice el examen de francés oral, que aunque dicho así suena fatal, va en serio. Lo tenía a las 20.45, pero llegué pronto y me colé con un menda de otra clase al que su pareja de examen había plantado. Creo que me fué bien, pero lo mejor fue que al salir me quedé de palique con algunos de mis compañeros de clase con los que no he hablado en la vida, dado mi antisocialismo recalcitrante que me ha caracterizado hasta el mes de marzo. Y pa marzo hacía ya un tiempecito que yo no pisaba la Escuela de Idiomas. Resulta que una de mis compis de clase es bailarina, y está en la compañía de María Jimenez, que no es la que canta, es otra. La mar de interesante la chavalita, estuvimos de palique hasta que calculé que ya podía volver a casa sin riesgo de siesta.

Al llegar a casa me duché, me arreé una pizza 4 quesos yo sola, que no sea por no tener la panza bien llena y una birra (por sus efectos narcóticos) ¡y a sobar!´Las 21.15, me juré a mi misma que si a las 22.30 no había pegado la pestaña, pasaría al plan radical.
Me sobé, pero alehop! a las 23 estaba con los ojos abiertos again. Creo que algún sustillo nocturno , suerte que no me ostié de nuevo.
Y esto no puede ser, yo no me puedo pasar la noche dando brincos y poniendo en peligro mi vida y mi jornada laboral del día siguiente. Me acordé de la pastilla mágica que me dió mon amour cuando tenía que coger el tren nocturno, para ayudarme a dormir en el vagón de butacas reclinables capacidad 30 personas. Me dió dos, la otra por si aca. Y Ella me estaba esperando en el bolsillo de la chaqueta. P'adentro de un glup!, anda que no he dormido bien.

Así que hoy he ido a clase con un humor excelente, medio sobada y super tranquila.

Hasta que, haciendo la guardia, he visto con asombro como un chaval, de 12 añitos, metía unos gritos de cuidao al jefe de estudios, que es la reencarnación de Job, pero que un poco más de mala ostia igual no le venía mal. Y yo, desfacedora de entuertos donde las haya, le he dicho la ofensiva y cruel frase: "Un respeto, chaval".

Dios mío, cuándo aprenderé a hablar con corrección y a no insultar a los alumnos. La que se ha liado... Menudos gritos profería el nene, llorando, rojo cual tomate y ofendido hasta lo más hondo de su alma de adolescente sensible. Que a él nadie le llama "chaval", que pa eso tiene nombre. Creo que debería tatuárselo en la frente, que yo no le conozco de ná y por más que me concentre, no se me ocurre. Pero si le ofende tanto que no le llamen Alberto (sis, lo siento pero se llama así, que me he enterado luego. )

Total, que me he ido a almorzar con mi compi de guardia, que mide bastante, está bastante cachas y gasta bastante mala ostia. A mitad almuerzo, unos gritos atronadores: el chaval. Hemos salido, y había una gentil dama intentando tranquilizarle, a base de caricias y susurros, mientras el nene nos amenazaba a todos, nos decía que estamos todos tronaos, que nos daba de ostias, que la culpa es de aquella (una que pasaba) que está loca, mientras levantaba la mano a la mujer tranquilizante. Nos hemos acercado, yo más callada que un muerto pa no volver a dejarme llevar por mis instintos y llamarle "chaval" (o girarle la cara de un guantazo). Pero mi inconsciente compi le ha pedido por favor que se tranquilizara y bajara la voz. Madre mía, qué osado, lenguaraz, ordinario y bruto que es mi compi. Menuda le ha dicho. Pobre crío, machacado por todos los profes, sin dejarle ejercer su derecho a berrear como un energúmeno, a cagarse en nuestra puta madre, a montar el pollo del siglo y a levantar la mano a la tipa (que yo pensaba que era la mediadora social). Si es que no tenemos corazón y carecemos de todo escrúpulo y conocimiento pedagógico. Qué razón tenía el pobre, al gritar a mi compi que "a él no le señale", si esjque no me extraña, mi compi le ha señalado con el dedo al dirigirse a él, y no hay cosa en el mundo que más duela en el hígado, que te señalen al hablar.
Conmocionada me hallaba yo, y no se me ha ocurrido nada mejor que ir a por algún jefe de estudios, que al aparecer ha sido increpado y amenazado por el nene, qué dolor destilaba el pobre, cuanto sufre (el nene).

Mi compi y yo nos hemos alejado prudentemente del campo de batalla, más que nada para evitarle el infarto a mi colega, que se ha calentado, y ha levantado la voz (y no le ha levantado en volandas cogido del cogote porque para eso es un profesional). Ay, ay, ay, todo lo que nos ha dicho. Cuando ya no podía cagarse más en los muertos del jefe de estudios, ha pasado a los míos, a los de mi compi, a los de profes no presentes...
La mediadora social le miraba con arrobo y candor, y le acariciaba el brazo entre susurros amorosos: resulta que era su madre.

Así que hoy no duermo seguro.

¿Seremos princesas algún día?

2006-06-06T20:55:00.000+01:00

Estoy de dueña y señora de la casa de mi ex. Hasta el domingo, él y nuestro hijo en común, de raza canina pero muy bien educado, están de fiesta escaladora por el norte de España.
Y estoy que no me encuentro. Esta casa es demasiado grande. Hoy he quedado con la propietaria de mi zulo, para devolverle las llaves, nos hemos despedido con un par de besos y tan contentas. Pero volver al zulo, tras 4 días de vivir en la mansión, me ha dado un rollo... Qué pronto nos acostumbramos a lo bueno.

El caso es que me he propuesto relajarme, a ver si soy capaz de dormir toda la noche del tirón, sin levantarme con pesadillas, pasearme por la casa en sueños o, como la otra noche, tirar todos los libros de la estantería al suelo porque soñaba que me ahogaba en una exclusa en el canal de Panamá. Soy sonámbula de toda la vida, pero estos paseos nocturnos y estos destrozos al mobiliario no me suelen venir muy a menudo. Creo, vamos, por que es lo que tiene estar sonámbulo: que no te enteras de lo que haces.

Pero el otro día, cuando me desperté con todos los libros por el suelo y una lámpara aplastada debajo del pequeño diccionario Larousse, me acojoné viva. Y me planteé ciertas cosas, como qué hubiera pasado si en lugar de tirarlos al suelo los tiro por la ventana, o si en una de estas me tiro yo misma. O si ligo, y a mitad noche, deleito a mi compañero de lecho con un numerito de esta índole. Aunque la verdad es que, en compañía no me suele pasar, la verdad es que si duermo con alguien me siento protegida (no se de qué).

Toda mi infancia ha sido compartida, nocturnamente hablando, con mi querida hermana. Y ella se las arreglaba muy bien, cada vez que le decía algo incomprensible en sueños, sin apenas despertarse, me contestaba y me seguía el rollo. Pero cuando le daba la brasa en exceso, me soltaba una fresca y seguía durmiendo. Y es cierto que no se puede despertar a los sonámbulos: cuando me soltaba la fresca (merecida, no lo niego, que una es plasta hasta sobando) me despertaba taquicárdica perdida, temblando, sudando, sin saber donde estaba y cual era la causa del ataque de nervios. Como en la pelis americanas, juro por Dior que es cierto. Se pasa fatal.

El caso es que desde hace mucho no duermo con nadie de manera fija y habitual. He observado que, lo de sentirme protegida mientras duermo, es hasta que cojo confi. Mi ex el que comparte amablemente conmigo su casa, me ha tenido que soportar algún pitiflús nocturno, pero a diferencia de mi hermana, este no me mandaba al peo, si no que me echaba un brazo gorilero por encima, y seguía sobando sin inmutarse. Y a mi lo del abrazo gorilero me ponía bastante nerviosa, tenía yo poco agobio encima pa añadir un fiambre.

A mon amour creo que alguna vez le he soltado algo, pero es tan facil como contestarme en francés con la certeza absoluta de que no me voy a enterar.

Dándole vueltas al tema de los libros y la exclusa panameña, que me tiene un poco preocupada, he analizado las pesadillas que me hacen levantarme a pasear acojonada perdida, lloriquear o pedir ayuda. No sólo tengo pesadillas, faltaría más. Alguna vez me he despertado cagadita de miedo, al oír a alguien reírse en mi cama: yo misma, claro. Durante el verano que trabajé de cajera en un super, por las noches me sentaba a pasar caja en mi cama, porque el interruptor tenía una lucecita roja (de puta madre cuando te despiertas desorientá, sólo hay que seguir la luz) igualita que la del láser de mi caja del super. Y dale que te pego toda la noche a la caja, mosqueadísima además por la desfachatez de la empresa, que mandaba a los clientes a mi cama, a que les atendiera en pijama. O el día que mi hermana volvía de fiesta y le pedí de un grito que me enseñase su placa identificativa. En otra ocasión la desperté para decirle que no tenía zapatos, que me los habían quitado... Y en una ocasión le metí una bronca de espanto porque no quería comer! La de mi sueño se negaba a comer, pero la que dormía a mi lado lo que quería era dormir... Pobre víctima...

Pero a lo que iba, a lo de las pesadillas. Entre lo que recuerdo y lo que me han contado los que han tenido el honor de oírme, hay algo que se repite: el ahogo. Me he ahogado en sueños de todas las maneras posibles, en una exclusa del canal de panamá, capturada por un pulpo gigante, dentro de un reloj de arena, en una sótano inundándose, en el fondo del marmatarilelirelón… Con eso de que me ahogo dejo de respirar, y al volver en mí meto con tanta alegría aire en mis pulmones que parezco un búfalo apnético. Suena de tal manera que una vez, un colega que me oyó, pensaba que había explotado la nevera (veas tú, que lógico él).

Igual tiene relación con el curioso acontecimiento que tuvo lugar cuando mi madre me trajo al mundo: hubo un apagón en la provincia entera. Con lo que, según las crónicas presentes y conscientes (mi madre anestesiada, mi padre desmayao de ver el percal) nací morada y de aspecto amorcillado, hubo que reanimarme a las malas y sacarme de la tráquea vete-tu-a-saber-qué, un líquido de estos que salen en esos momentos. Y lo mejor de todo, como no había luz en la sala, salieron a ver si alguno de mis familiares en la sala de espera tenía fuego. Mi bendito abuelo y su afición al tabaco: ese tabaco se lo llevó a la tumba, pero su mechero me alumbró mientras nací, en estado lamentable, pero nací.

Madre de Dior, qué rollo acabo de soltar, total pa decir que estoy sola en casa. Si esto es lo mejor, cuando no hay nada que contar…

¡Ay! ¡Que se me olvida! El título del post se debe a que he visto Princesas, y me he hinchado a llorar.

Los efectos secundarios

2006-06-03T21:52:00.000+01:00

Dejar de fumar me está dando problemas. El mono parece que lo tengo controlao, como debe ser en la vez número 634 que intento dejar de fumar. Pero me están pasando dos cosas:

1- Me muero de agujetas, mis piernas crujen cada vez que las muevo... y las bambas me han hecho llaga, no será por la caña que le he dado. Con el cuentaquilómetros del coche lo he calculado: cada vez que he ido a correr (2 esta semana) he hecho 2 km. en 20 minutos. Creo que andando hubiera ido más rápido. Pero si no le doy al ejercicio aeróbico, que me demuestre que mis pulmones no chutan, y me haga expulsar la nicotina por los poros, volveré al vicio, y peor que antes.

2- Me he tirado a la bebida. En concreto, al Martini. Lo tenía crucificado desde una serie de pedos encadenados a lo largo de una semana de viaje de fin de curso por Italia. Olerlo me daba náuseas, tras mi experiencia italiana. Pero gracias a mi super-abuela, he re-descubierto el vermú. Tengo asociado el sabor del tabaco con el de todos los tipos de vinos, cervezas y cubatas de ron, ginebra y vodka, con algunos licores anisados varios (Chinchón) y en general, hasta con el agua de las macetas si se deja fermentar. Pero mira tu por donde, ni con el Martini (por causas ya comentadas) ni con el güiski (por causas similares). Con el segundo sigo sin poder, ni falta que me importa, pero el Martini se sale. Así que cada vez que me voy a una terracita madrileña, me pido un vermutet como una señora, y no echo de menos el tabaco. Bueno, digamos que no echo mucho de menos el tabaco, no jodamos y no nos engañemos.

Mi idea es aguantar más que la última vez, que fueron 4 meses.... Perdón, a la última vez que fuí en serio, pq con mi abuelich en Amsterdam aguanté 3 días, en el paraíso del porro y sin un cigarro que llevarme al pulmón! Ais...

Una mattina, sin nicottina... oh m'enganchao, m'enganchao...

2006-06-01T18:05:00.000+01:00

Motivada por mi amiga Ra, y harta de ahogarme por las noches como una gilipollas, he dejado de fumar. Teniendo en cuenta que me he trasladado a casa de mi ex, anti-tabaco radical, es una ocasión maravillosa.
Total, llevo martes-miércoles y jueves sin dar una calá. He empezado a entrenar otra vez, cochina vida qué anquilosada estoy, nadie diría que el año pasado me iba a correr a diario por la playa mediterranea, echando carreras con mis chuchas y saludando amablemente a todo mazizo con el que me cruzaba.
grrrrrrrrr....

Un viaje, un funeral, un traslado

2006-05-30T19:00:00.000+01:00

Desde el viernes hasta ahora me han pasado muchas cosas...

Un viaje a Francia a ver a mi amor. Ha sido maravilloso, hemos estado mucho tiempo juntos, los dos solitos. Y también con los colegas. Nos hemos entendido, nos hemos reido, hemos hecho el gato en la cama, durante todo el domingo, ronroneantes... La vuelta en el tren hotel, tan campante. Ya no me voy de allí con pena, ahora creo que lo quiero lo suficiente como para que me resulte importante su libertad.

Un funeral de mi tío Paco. Hace dos meses que por fin he digerido que mi abuelo se murió, y de esto hace 13 años. Pues ayer tuve que enfrentarme con su hermano pequeño, tan parecido a él, en un tanatorio. Parecía un ninot de las fallas, sin nada que indicase que alguna vez estuvo vivo, que unas horas antes aún respiraba y sufría. No me afectó demasiado, la gente estaba bastante serena, mi tía Maruja mareada perdida, y un poco desorientada, pero muy arropada por todos. He descubierto que tengo una família larga, extensa y la mar de agradable, de manera que acabamos de cañas.
La ausencia de quién muere se nota en soledad...

Un traslado que es el mío, me mudo a casa de mi querido ex, en Alcorcón city. A él le viene bien, porque el chucho está malito, y de esta manera siempre habrá alguien controlándole (tiene leismania), y a mi me va de perlas, pues así abandono el zulo donde he vivido los últimos meses. De manera que este es mi último post (o eso espero) desde este estudio de 15 m2, interior, con una ventana diminuta, en un 4º sin ascensor, con una nevera cantarina, un vater con incontinencia, muchos vecinos ruidosos y demasiado contraste térmico: de helarme he pasado a cocerme. Supongo que me voy de aquí más sabia, y por lo tanto, considerablemente más estúpida.
Juas! Iba a escribir algo más sentido, explicando lo importante que ha sido para mi estos meses... pero no me voy a engañar, estoy de este micro-zulo hasta el moño, y me voy dando saltos. Lo sentiré por la proximidad a la Puerta del Sol, pero para esto tengo el pisito de mi amiga Ra, que en un momento dado, me recogerá en mis noches de juerga.
Micro zulo, ahí te quedas, que yo me voy al tríplex del único hombre por el que casi paso por una vicaría civil!!!!! Yuhuuuuuuuuuu!!!!!!!!!!!

Bendita inocencia

2006-05-26T08:05:00.000+01:00

Los viernes a primera tengo clase con un grupo piltrafilla de 2ºESO, donde hay dos alumna de integración (catalogadas como subnormales en el sentido psicológico, pero encantadoras ellas), otro hiperactivo, otro con problemas de concentración, 4 ecuatorianos, 1 boliviana, 1 colombiana, 1 peruano, 1 dominicano, 2 chinos absentistas, una nigeriana por parte de padre y una gitana hiperactiva. Mucho hiperactivo veo, dos ostias igual arreglaba tanta tontería...
El caso es que cuando entramos en clase parece esto la caverna de los antepasados, tan oscura que da miedo.
El otro día, cuando llegamos, les dije que lo primero que tenían que hacer era abrir las ventanas y subir las persianas, pa que entrase la luz... Y una niña, de las de integración, que es más maja que las pesetas, me dijo candorosamente: "anda, que estos ordenadores son de esos solares, ¿no?".
Me tronchaba!
El caso es que hoy, al entrar y antes de que dijera yo nada, otra nena me ha dicho con el mismo candor: "profe, hay que subir las persianas ¿verdad? que si no no van los ordenadores". Y al subir la persiana al lado de su ordenador, tras haber dado al botón de "on" del mismo, casualmente éste es ha puesto en marcha, y la nena ha gritado tan contenta: "¡Mira profe!¡El mío ya va, que le da el sol!".
Yo me parto...

Arreglá pero sin tacones.

2006-05-24T14:59:00.000+01:00

Qué comentarios más útiles! Sobre todo lo de los tacones, le voy a dibujar con el Paint unos taconcitos como esos que me regalaste, rojos con puntos blancos, que va a quedar más flamenca que Los Chichos!
Lo del cubo me ha costado pillarlo, pero me ha encantado!
Más informacion del cuadro, a ver qué os sugiere:

El autor es Lucas Cranach el Viejo. Alemán, íntimo de Lutero, forrado de pelas y cuando pintó este cuadro, hacía honor a su mote. Antes, toda su obra son pinturas religiosas propagandísticas de su colega, es más, se le considera el gran pintor del luteranismo. Al final de su vida, le dió la vena verde y sólo pintaba que pibas en bolas. Lo de llamarla Venus es una excusa pa pintarla desnuda sin que se lo comiera la censura.
He elegido este autor porque sus obras me parecen feas, pero feas de cojones. A ver si a base de investigar, le encuentro la gracia. A sus girls las veo deformes, y a esta no se le nota mucho, pero si no llevara gorro verias la forma del cráneo como su hubiera sido lobotomizada. Los ojos rasgados muy alemanes no son. Creo que tenía una amante tailandesa, prepuber y débil mental, consecuencia de una pedrá en el cráneo cuando era niña.

Se enmarca en el renacimiento. Pensar que en Italia teníamos a Botticheli dibujando a la "Venus y Marte", y a Tiziano la "Venus de Urbino", da un poco de pena esta Venus raquítica y contrahecha. Es una mezcla de Gótico tardio y Renacimiento manierista, con mucha influencia de los flamencos (así que ibais encaminada con lo de los tacones)

Venus

2006-05-24T07:35:00.000+01:00

Tengo que comentar este cuadro para Historia del Arte. ¿Alguna sugerencia?

Si estás ahí, manifiestate!

2006-05-21T10:30:00.000+01:00

Me visita gente de sitios muy extraños... Especialmente me sorprende que me visite gente de USA, pues en mi blog no hay ni media palabra en inglés, y mi amor por ellos es escaso. Me intrigan también las visitas alemanas, de allí tengo controladas a mi querida steriki y a Tantris, pero el resto...
Y lo que me lleva frita es mi fan de Dos Hermanas. ¿Quién eres? Dime argo, porque llevas tiempo leyendo mi blog, imagino que descojonándote a mi costa, y nunca has dicho ni mú.
Y por supuesto, si mi querida Rosa aterriza por aquí... Escribeme!!! Que no tengo tu mail!!!!!!!!

POR FA PLIS, TODA LA GENTE QUE LEE ESTO HABITUALMENTE Y QUE NO CONOZCO, MANIFIESTESEMELE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Pues me voy...

2006-05-19T12:28:00.000+01:00

He llamado a mi querida hermana al curro, y definitivamente, me necesitan.
Al entrar en la biblio de mi insti, para hacer la guardia que ahora mismo estoy haciendo, he visto de refilón dos ejemplares de Memorias de Adriano, de mi adorada Yourcenaur. Es parte de una donación al centro, de un tipo del barrio que murió exiliado en Méjico, y a su muerte, sus descendientes poco dados a las letras, nos trajeron su biblioteca.
A veces, seguir las señales literarias funciona. Esta mañana he quedado con Ra para ir a ver la obra de teatro basada en esta obra, la semana que viene. Igual en estas páginas encuentro algo que pueda ayudar, como cuando me leí La peste de Camus, y gracias a eso, sobreviví a la muerte de mi abuelo...
Hasta el lunes!

Regard des regrets

2006-05-19T10:22:00.000+01:00

Mi decisión de no volver a sentarme en la mesa de mis progenitores hasta que ocurra un milagro es irrevocable, y llevo en estas desde Enero. Nostamal.

Pero hay algo que me parte el alma, y que está empezando a dolerme demasiado. He condenado a mis padres a no verme, pero también a mis hermanos, a los que adoro. Están en 2º Bachillerato y 4º ESo, y parece su querida hermana, profesora ella y con mucha labia,les podría echar un cable de vez en cuando. Pues no, hace muchos años que se me prohibión influir lo más mínimo en su educación, o en su formación.
Ahora, el mayor de ellos está a punto de acabar 2ºBach, le van a caer un carro de asignaturas y se ve condenado todo el verano delante de los apuntes, sudando a chorro y sin poder ir a la playa, bajo la férrea y pedagógica mirae mi madre, sintiéndose una mierda, un inútil, un fracasado.

¿Cómo hago yo entender a todos estos que son mi familia, que para ir bien en los estudios no basta con pasarse miles de horas delante de los apuntes? Hacen falta otras cosas, como la autoestima un poco alta y cierta madurez. Pero vamos, ¿cómo va a aprobar mi pobre hermano la filosofía, si mi madre aún le corta las uñas y le recuerda cuándo se ha de duchar y qué ropa se tiene que poner? Si no le deja coger el puto bus de linea para hacer la distancia castellón-Benicassim (13 km), con 18 años que tiene el condenao, mide 1'85 y está cuadrao cual mula, tiene unos pelacos en las piernas que tira p'atrás y le canta el sobaco por soleares!!!!! Joder, pero si yo con 13 añitos me crucé media Europa en un autobús del Opus, pa ir a ver al Papa a Polonia!!!!!! (Claro que esto supuso mi ruptura con la Fe y el inicio de mi incendiario ateismo).

Cómo le va a entrar Platón y su mito de la caverna si le mantienen en un estado infantil forzoso y absurdo, esperpéntico y casi patológico??????? Mi pobre hermano, joder... Y si no le entra Platón, a tomar por donde amargan los pepinos, igual no le entrará en la vida y el chaval será feliz criando lechugas o entrenando a tenis, o conduciendo un camión de malocotones por el mundo...

Mira, voy a dejar esto, pq se me están enrredando las lágrimas en las pestañas, y estoy en mi centro de trabajo. Rodeada de niños hijosdeputa que les importa una mierda los estudios, se pasan el respeto a los profesores o los adultos en general por el forro de los cojones y cada suspenso les supone un orgullo. Joder, no es justo. Pierdo el culo por esta panda de energúmenos con patas, que así les cayera un rayo, y por mis hermanos del alma, a los que adoro, a los que podría ayudar tanto como profe, como hermana y como alguien que ha pasado por lo mismo, que ha vivido en lo mismo... y no me dejan!!!!! Me lo han prohibido, hace mucho, mucho antes de mi desaparición del hogar me prohibieron que les influya los más mínimo!!!!!
Esto es una locura, joder.
Me veo cogiendo autores esta tarde, para irme a una cita secreta con mi hermano del alma... Aunque lo que se lleva jodiendo 18 años no lo arreglo yo en un finde. Creo que se me olvida demasiado a menudo tomarme unas tacitas de humildad...

Campanas de boda!!!!!!!!!!!!!!!

2006-05-18T14:32:00.000+01:00

Mail que he recibido hoy:

"¡Hola! Hallo!

Sorpresa: ¡¡nos casamos!!

La boda será en Benicàssim, en la Iglesia Santo Tomás, el domingo 8 de
octubre a las 13 horas. Después lo celebraremos en el Hotel Orange.

Enviaremos invitaciones más formales más adelante, pero queríamos decirlo ya
para que reservéis ese día.

Un abrazo muy fuerte,

Estrella y Julian"

Pues tenía razón ella, al ponerme un comment avisando de que venía un mail BOMBA!. Pero esto si que no me lo esperaba, antes me imaginaba con un sobrinito hispano-alemán!
Estoy entusiasmada, es la primera de mis amigas que se casa...YUHUUUUUUUUUUUU!!!! Lo que no me acaba de convencer es el lugar de la boda, yo preferiría tener una excusa para ir a Alemania, pero bien mirao, la gracia de esto es ir de farra todas las amigachas, y yo me sé de más de una que no sale de Castelló ni para ir a la boda de una amiga.
Jo, qué ilu!!!!!

¡Quememos el sujetador!

2006-05-17T20:45:00.000+01:00

Bueno, es un decir, que yo no quiero tropezarme con mis ubres...

En serio, buscando información por San Google sobre mujeres echás p'alante, pa argumentar a mis alumnas y darles confianza en si mismas, he encontrado una página que me ha parecido curiosa. Invita a las cibernautas a contar sus fantasías sexuales, para recogerlas en un libro (de hecho, ya ha salido uno) y a ver si los hombres se enteran de qué va la movida. Que eso de la mujer gimiendo de gusto con un nardo de 47 centímetros metido hasta el esófago y provocando asfixia es falso, por mucho que lo digan las pelis porno. Y no sigo tecleando, porque ya me está dando el tabardillo reivindicativo, y como me ponga a decir burradas sobre los hombres que fornican como chimpancés, o creen que la única misión en la vida de las mujeres es hacerlos gozar en la cama, o los que consideran que si no estamos de buenas como la Beyoncé nos merecemos el desprecio.... QUE ME ENTRA!!!!! QUE ME SACO LAS PINTURAS DE GUERRA Y EL HACHA DE SÍLEX!!!!!!!!!
Arf, arf, ay pasó. Pues eso, que si os apetece, entraís aquí http://www.hazloporti.com/ y si aún os apetece más, hay un cuestionario pa rellenar. Yo lo haré por partes, que con el rollo que tengo, de una sentada no acabo. Por cierto, hay una sección para hombres...
ale!!!!!

Por cierto, para poner fotos en este comentario he escrito en el buscador de imágenes "sexo" y mira todo lo que he encontrado... me parto!!!!!

Las aulas huelen a catacumba!

2006-05-17T14:56:00.000+01:00

Pero a catacumba en plena celebración paleo-cristiana, a 15 de agosto y sin duchas cerca.
Alguna vez he dicho que Madrid me encanta, pero no aguanto el frío. Pues rectifico, no aguanto ni este frío de los infiernos polares, ni el calor achicharrante de ahora. Joder, aquí no saben que en el punto medio está la felicidad!
Hace un calor de espanto, los alumnos tienen problemas con el desodorante (échate desodoraaaaaaaante, pero quita el dosificadooooooor!!!) y es para morirse del ajko. Claro que el desodorante también nos falla a nosotros, que no contentos con el calor, tenemos que soportar la explosión hormonal del alumnado, tan dado a arrejuntarse entre sí y liarse a porrazos, o a filetazos por las esquinas, a elegir. No me extraña que más de uno se haya pegado un tiro en la sien.
Pero vamos, me quejo de vicio, que anda que no vivo bien. Y encima, me encanta mi trabajo y me lo paso bomba metiéndome del buen rollo con los chavales, que aunque latinscuins, macarras y bacilones, son más inocentes que cucos. También hay momentos duros, niños transtornados y padres que bien podrían meterse en la lavadora y centrifugarse, a ver si espabilan. Pero vamos, la vida es bella y mola vivirla.

Amsterdam y mi abuela again

2006-05-16T22:16:00.000+01:00

Sigamos... Al salir de los museos, un poco mareás (menos que la primera vez que vi el Van Gogh, que iba de setas) nos fuimos a zampar un kebab y a hacer un mega-crucero por los canales de Amsterdam. Me encantó, esto no me lo pude permitir ninguna de las otras veces que fuí, así que me lo pasé bomba. De ahí nos montamos en un tamway hasta ni se sabe, y volvimos a casa a pata.
Al llegar, la abuela cayó redonda en la cama, y se levantó cuando le entro la gusa. Como es muy apañada, llevaba una serie de delicias alimentarias en la maleta, así que las dos primeras noches cenamos a base de fuá-gras y queso para untar con ajo (que compró en su reciente viaje a las Canarias) regado con vermut valenciano, que se trajo en unas pequeñisimas botellitas que rellenó pa la ocasión.
Yo adoro a mi abuela, pero es con razón!

El lunes nos pateamos un mercadito, tipo el del dilluns de mi tierra, donde casi se compra un salero de cerámica holandesa (blanca con dibujitos en azul) con forma de polla, sin darse cuenta del sentido oculto del manubrio. Cuando le dije que lo mirase bien, casi lo rompe del susto. ¡Anda! ¿Y eso es para metérselo por el "semejante"?

Y es que esta mujer es resalá como ella sola. Además, una persona que se ha hecho a ella misma, luchando toda su vida contra su mal genio y su lengua viperina (de temer). Como ella dice " a mi me tiran una china y contesto un bombazo", y es verdad.
No estudió más que lo estrictamente necesario, metida en un internado de monjas espartanas que la putearon todo lo que pudieron, con el agravante de que sus padres vivían en la misma manzana; pero claro, ser registrador en esa época y tener 5 hijos... ya sabes. En cuanto pudo, salió del convento satánico y se casó con el primero que pasó, usease, mi abuelo idolatrado. Y es que la mujer era un bombón, que yo he visto fotos, y ni Liz Tailor ni leches en vinagre. Y mi abuelo, además de estar un rato güeno, era farmacéutico y con la vida arreglada. Así que bodorrio al canto, y vida itinerante, con lo que cada uno de los tres hijos nació en una ciudad distinta (Jaén, Cuenca y Valencia, creo), a la que se trasladaba el clan con cada cambio de plaza forzosa de mi abuelo, funcionario él.
Y todo iba relativamente bonito, excepto por que mi abuelo era un intelectual de mucho cuidao, y mi abuela una parrandera dada a ir de pingo, de compras y de fiestón (y sigue igual) con lo que parece que el matrimonio tenía ciertas desaveniencias. Pero esto es algo de lo que nunca han hablado ninguno de los dos, todo son suposiciones mías: mi abuela, con ese genio y su vida social, y mi abuelo, con lo güeno que estaba, pa mi que los cuernos iban que volaban. Pero la cosa se saldó con un ingreso en un sanatorio, donde mi abuelo se instaló después de un deliriums tremebundus de miedo. Tanto miedo, que nunca dijo nada al respecto, para no acojonar. Y mi abuela, sometida al tercer grado por sus nietas, sólo ha dicho que no veía cosas, las oía. Imaginesen ustedes lo que deseen.
Total, que esa desintoxicación la empalmó con algunas movidas más, entre otras desgracias sé que en una transfusión le contagiaron la hepatitis, pero no de la mala que nunca se preocupó de posibles contagios, con lo dado que era a besuquear a sus nietos del alma a razón de 700 veces al día.
Y por fin, hecho unos zorros, salió de sus malaltias y se propuso sacar adelante a su familia.

Pero, ¿qué había hecho su familia mientras tanto? El primer recuerdo que mi madre tiene de su progenitor, es con 9 años. Telita canela. Pues la abuela, con sus tres churrumbeles bajo el brazo, se refugió en casa de sus padres (recuerdo: registrador, podrío de dinero y con mucha mala leche, él; beata perdida, ella). Vivían por aquella época en una casa de campo chulísima entre Murcia y Albacete, allá por la Venta el Moro, rodeaos de criados, pastores, rebaños, campos sembrados y fotos de santos. Y en ese ambiente paradisíaco se criaron la madre de mis días y mis tíos del alma. Libres como pajaritos, y con un profesor particular pa los tres, campos para recorrer, libros a toneladas y un rezo diario del rosario, en el jardín, con tooooooodo el personal de la casa, en sacrosanto y respetuoso silencio. Mira, yo tragaba con lo del rosario por vivir así. Claro que he tragado muchos años, ahora que pienso...
Cuando mi abuelo volvió, recogió a sus churrumbeles y mujer, y se los llevó a Castellón (ciudad en la que ninguno había puesto la pezuña nunca jamás), donde le dieron plaza de inspector de trabajo (creo) y allí se casó mi maama, y allí nací yo.

Viscaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!

Menudo lío genealógico me he montado, para decir que mi abuela mola mazo. Que no estudió, pero que se ha preocupado de formarse a si misma (en la medida de sus posibilidades) y ha sido capaz de pasar por encima de la moralina católica que le inyectaron y ahora es la mar de abierta. Y en esto, tiene mucho mérito, pues es la única de entre sus hermanas, las otras son unas beatas insufribles y dadas a predicar a diestro y siniestro, que las aguanto porque son sus hermanas... y no mucho. Una de ellas, cuando vió que me puse un pirsing en el ombligo me dijo que me lo quitara, que eso era de cultura de negros. La mandé a la mierda, claro, y luego me tocó pedirle perdón... ¡Encima!....
En fin, que menos mal que tengo a mi abuela, porque con mis paters familias, la llevo clara. Creo que la genética se ha saltado una generación, mi madre ha salido a su abuela (la beata, por cierto "beata" en francés de dice "bigote") y yo he salido a la mía...

Mendel hace aguas!

A propos de Jacques Brel

2006-05-16T22:13:00.000+01:00

"Il n'a donc pas été, à mon sens, un père, au sens classique du terme. En revanche, il nous a appris des choses que peu de pères, je crois, enseignent. Beaucoup de pères sont très sympas et s'intéressent à vous, quand vous êtes un enfant, à ce que vous faites à l'école, à votre petite amie, à ce qu'elle aime. Généralement, l'enfant, en retour, trouve son père sympa. Mais après l'enfance, l'adolescent commence à se demander comment vit son père. Le modèle, du coup, n'est plus aussi net. Le père a, en effet, rempli sa fonction paternelle. Il lui a donné de la tendresse, de l'affection, de la confiance. Il l'a assisté, l'a fait grandir. mais à un moment donné, peut-être vers l'adolescence, ce même père considère avoir rempli son rôle et ne s'occupe plus de ses enfants. Il ne veut plus être accaparé par ses enfants. Moi, j'ai eu l'inverse. Mon père ne m'a rien donné au départ : ni conseils, ni affection, ni quoi que ce soit. Et j'ai dû attendre le moment de l'adolescence, pour comprendre que le modèle qu'il représentait était intéressant. Et là, j'ai fait un choix, qui se résume de la manière suivante : on le regrette ou on fait avec ? "

France Brel.

Amsterdam y mi abuela

2006-05-15T22:10:00.000+01:00

Ha sido genial!
Es la primera vez que viajamos la abuela y yo solas. Las otras veces ha venido mis hermanos, mis padres, mi super-hermana o hemos quedado con Mega-Quino, pero esta vez... las dos solas!
Y ha sido estupendo. Por primera vez, no he perdido los nervios, cada vez que me decía eso de : "nena, preguntale a un propio como ir a... Mira, a ese que seguro que le gustas un montón, pero humedécete los labios antes...".
La buena mujer ha tenido una vida bastante perra, como la mayoría de personas que han vivido la post-guerra. Encima, mi querido e idolatrado abuelo le dio una vida un poco chungui, con una cierta afición al alcohol de la que ella nunca habla (cómo sería para que no quiera ni recordarlo) y no ha viajado hasta que, con casi 70 años, se ha quedado viuda. Así que cuando dijo con cara de pena que no se quiere morir sin conocer Amsterdam (debe ser el único sitio de Europa que no conoce), me la llevé a un ciber pa comprar los billetes. Ella se encargó del hotel (estupendo, en pleno barrio rojo) y lo ha pagado absolutamente todo. Buena pensión si que le dejó mi abuelo, menudo era.
El viernes, echas fosfatina del viaje con iberia con derecho a retraso, a dormir como leños (ella roncó y todo). El sabado nos largamos a Keukenhof, a hincharnos a ver tulipanes de todos los colores del mundo mundial. Nos zampamos en una terraza unos bocatas de arenques ahumados y unas fresas con nata, a la sombra. Yo estaba un poco mosca, por no gozar del palido y raquítico sol holandés, pero ella me dijo que debemos ceder el sol a esta gente, que no lo tienen nunca, que pa eso nosotros tenemos medio año de sol sahariano, y chica, me quedé tan contenta con eso de ser buena cristiana y compartir.
Por la tarde, vuelta por Amsterdam, y concierto de Mozart en la Catedral nueva, sesión de compras y me llevé un super-traje chaqueta azul marino.
El domingo fue mi dia: nos tragamos el Rijksmuseum y lo mejor, fue la lechera de Vermeer. Ella disfrutó como una enana... así que la zambullí sin anestesia ni ná en el museo Van Gogh, con una super-exposición de Caravaggio y Rembrant. Yo iba perdiendo las bragas por el camino, de purito gusto, que pa algo el año pasado me estudié toda la obra de ambos, para la asignatura de Arte Barroco de la uni (en la que saqué un estupendo 0, por no saber que el Rococó también entraba, menuda horterada).
Mañana sigo, que me reclama mon amour

Dans le port d'Amsterdam

2006-05-12T06:33:00.000+01:00

Me voy a Amsterdam con mi abuela, esta tarde, y sin cámara de fotos. No tengo nada de resaca, yupiiiiiiiii...
Me despido hasta el lunes con Jacques Brel, qui est mon amour...

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui chantent
Les rêves qui les hantent
Au large d'Amsterdam
Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui dorment
Comme des oriflammes
Le long des berges mornes
Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui meurent
Pleins de bière et de drames
Aux premières lueurs
Mais dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui naissent
Dans la chaleur épaisse
Des langueurs océanes

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui mangent
Sur des nappes trop blanches
Des poissons ruisselants
Ils vous montrent des dents
A croquer la fortune
A décroisser la lune
A bouffer des haubans
Et ça sent la morue
Jusque dans le cœur des frites
Que leurs grosses mains invitent
A revenir en plus
Puis se lèvent en riant
Dans un bruit de tempête
Referment leur braguette
Et sortent en rotant

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui dansent
En se frottant la panse
Sur la panse des femmes
Et ils tournent et ils dansent
Comme des soleils crachés
Dans le son déchiré
D'un accordéon rance
Ils se tordent le cou
Pour mieux s'entendre rire
Jusqu'à ce que tout à coup
L'accordéon expire
Alors le geste grave
Alors le regard fier
Ils ramènent leur batave
Jusqu'en pleine lumière

Dans le port d'Amsterdam
Y a des marins qui boivent
Et qui boivent et reboivent
Et qui reboivent encore
Ils boivent à la santé
Des putains d'Amsterdam
De Hambourg ou d'ailleurs
Enfin ils boivent aux dames
Qui leur donnent leur joli corps
Qui leur donnent leur vertu
Pour une pièce en or
Et quand ils ont bien bu
Se plantent le nez au ciel
Se mouchent dans les étoiles
Et ils pissent comme je pleure
Sur les femmes infidèles
Dans le port d'Amsterdam
Dans le port d'Amsterdam.

Viva el vino del Abuelo!

2006-05-12T00:32:00.000+01:00

Chica, qué descubrimientos...
Mi nueva amiga GARA resulta ser un personaje de esos que te da la impresión que conoces desde siempre, y hay un buen rollo y entendimiento flotando por el ambiente que no veas. Ha sido una suerte conocerla, via foro del aleph en principio, en vivo y en directo en una sonada borrachera alepha, seguida de otra a base de ron en su casa y rematada por el viaje a Barna. Vamos, que si me tengo que quedar en Madrid, no es ningún trauma.
Y a base de vinos (del que tiene asunción) menudo pedo llevo en estos momentos.
Para rematar, tengo este mail de mon amour esperandome al llegar a casa:
"Je reviens d'une promenade agréable. Pouillé est un village à la limite du Loir et Cher et au début de la Touraine. La lumière est celle de mes années de jeunesse.
Je pars tout à l'heure à Bracieux et entrerai probablement tard.
Je songe à tous ces délicieux instants à Madrid et à Perdriza, sans nostalgie mais avec l'idée qu'il manque à une terrasse d'un bar de Madrid un homme et une femme buvant une bière, l'esprit en desodre, des questions informulables, libérés par anticipation pour bonne conduite des coeurs.
Petite ou grande, triste ou enthousiaste, nue ou vetue, dormant ou eveilléé, afamée ou repue, avec ou sans boutons je pense à toi."

La vida es bella...

Paradojas

2006-05-10T22:27:00.000+01:00

Me da miedo que mi futuro sea incierto, pero si no fuera asi me moriría del aburrimiento, el tedio y la angustia por la falta de libertad.
No sé cómo hace la gente para encontrar el sitio donde echar raices.

La banda sonora de este blog!

2006-05-09T22:51:00.000+01:00

Powered by Castpost

Gracias a Anto', he conseguido postear una canción. Como no, el temps des cerises, cuya letra está en la primera entrada de este blog.

Pequeño vals vienés

2006-05-08T22:07:00.000+01:00

Finde maravilloso... Pero me he propuesto no comentar nada más, hay cosas que deben conservarse en la memoria.
Me siento como si hubiera estado bailando vals en Viena...

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Esto es de García Lorca, claro, no iba a ser mío...

Hoy!

2006-05-05T06:44:00.000+01:00

Viene mi amor...

Lo que ha degenerado la cosa

2006-05-04T18:52:00.000+01:00

Esto es la mano de Dios del románico... yo no digo ná, pero si a mi un alumno me hace este gesto, no veo al Pantócrator, rodeado de los evangelistas tretamorfos. Bueno, eso igual si, porque los nenes suelen ir rodeados de otros animales como ellos.
Jo, esto de currar para la uni me transtorna...

Los puntos de inflexion

2006-05-03T17:09:00.000+01:00

Es lo que ha sido este finde.
Un punto de inflexión en lo que espero del futuro, en mi vida madrileña y en relación con mis amigos.
Todavía le estoy dando vueltas, soy de natural lento y cuatro días de pingo me han acercado en exceso las entregas de la uni: todo a últimahoracorriendoymal.
En general, el resumen: mucha fiesta, mucho buen rollo, mucho re-encuentro estupendo pero un cambio de percepción de algunas cosas que creía inmutables.
Por lo demás: hoy día de depresión en el insti, y un 10 en mi última práctica de la Uni, en Cultura Griega. Comparar a Medea con la Eulàlia de Nissaga de poder ha sido un acierto.
Ahora me toca vérmelas con Bizancio...en compañía de otra diva, Billie Holiday.

Por diva y por divina

2006-04-28T11:56:00.000+01:00

Tras la tarde absurda, y con un buen humor excelente, me largué a ver a mi amiga Aurora, que se ha hecho un esguince haciendo aérobic en el gim (al que yo también voy, en teoria, pero acabo de decidir que me paso al yoga, que no quiero romperme la crimsa). Le llevaba el libro más gordo que hay en mi casa, pa que no se aburra.
En las escaleras del metro, subiendo renqueante, un agüelo de unos 300 años. Aunque no soy tímida, siempre me da pudor ofrecer mi ayuda a desconocidos, por si les molesta u ofende que les vea tan "entorpecidos" como para ayudarles. Pero este, me dió buen rollo. Y como venía pletórica... ¿Le ayudo, señor?
El vejete se paró, sin aliento, y me dijo con dulzura: "no, mi niña, mis piernas me sostienen. Lo que ya no me aguanta es el corazón."

Me emocioné más de lo que él se imagina, me pareció muy bonito.

Aún estaba "trasponida", cuando saliendo en metro ópera, aguanté la puerta al que venía detrás, como siempre hace todo el mundo, que esas puertas pesan como muertos. El que venía detrás resultó ser un pseudo-hippy-guitarra-al-hombro, con necesidad de higiene y de visitas al peluquero, que me dijo: "Gracias, divina". Chica, un piropo gusta siempre, y nunca me habían llamado esto. Lo más parecido me lo llama mi primo: Diva (que tampoco está mal)

Luego subió las escaleras a mi lado, y me preguntó que si había tenido un día duro. Le enseñé el libraco, "Bohèmes" (que me encontré abandonado en Montmatre al día siguiente de conocer a mon amour) y le contesté que es duro llevar esto toda la vida bajo el brazo. Y me dijo, sonriendo y con unos ojos preciosos: "Si, pero sabes que merece la pena. Adiós, divina."
Ni él ni yo estábamos hablando del libro, creo. Yo, por lo menos, no.

Así que estoy flipando. Esto es como abrirse los chacras, o hacer meditación tántrica. No sé que es eso, pero a base de oír en el coche del freeke una canción sobre el tema, me suena. Estás del buen rollo general, feliz de estar viva y más a gusto que un arbusto contigo misma, y resulta que se nota, se irradia y te pasan cosas bonitas. Claro que también hay que estar con ganas de recibirlas. Igual hace unos meses, o unos días, al abuelo ni le hubiera mirado, y al hippy guarro le hubiera cerrado la puerta en las narices, por guarro. Pero como estoy contenta, feliz de estar en Madrid, encantá de que por fin haga calorcito y sintiéndome la mujer más afortunada del mundo por los amigos que tengo y los que voy conociendo, pues me llaman divina en el metro.

Pensar que hace unos meses estaba asqueá de todo, protestando por el frío de Madrid y sin ganas de salir ni de conocer a nadie. Joer, si es que la vida es una ristra interminable de sorpresas de puta madre. Sólo hay que tener ganas de que te sorprenda.

Estoy muy espiritual yo, así que para disminuír la gravedad de mis reflexiones, voy a poner la letra de la canción antes mencionada, de unas grandes filósofas: Las Ketchup.
Agur! Que me voy con Gara a Barcelona, que junto con K, I y Laurita, vamos a quemarla!!!!!

"Ya me harté de tanta tontería,
quiero un novio que remueva mi energía,
que me dé metamórfico y meditación,
tener un novio tántriko es de lo mejor.
Aquí ya no hay problemas ni un mal sofocón,
desde que lo encontré todo tiene color,
es monitor de yoga y de relajación,
tener un novio tántriko es de lo mejor.

Yo tengo un novio tántriko,
yo tengo un novio tántriko,
que me dice qué alegría es tenerte cada día,
que me inundas de luz el corazón.
Que me ama con locura,
que me habla con dulzura
y en la cama es todo un dios.
Yo tengo un novio tántriko
yo tengo un novio tántriko.

La kundalini existe, te lo puedo jurar,
desde que estoy con éste lo paso genial,
es multiorgásmico y eso es fenomenal,
yo te lo aseguro, estoy maravillá.
De noche me monta en la estrella fugaz,
el cosmos está hecho para explorar,
volamos muy alto juntos los dos,
mi novio tántrico es de lo mejor.

Yo tengo un novio tántriko
yo tengo un novio tántriko.
Y mi karma ya no existe,
esa es la verdad,
se me abrieron los chacras y no ha pasao na,
todo superado qué liberación,
y eso lo hemos hecho juntos los dos.
Yo tengo un novio tántriko"......

p.d.1 He puesto la foto de la Callas por diva y divina.

p.d. 2 Estoy en la biblioteca del insti, haciendo la guardia y soportando a tres chimpancés, que están mirando revistas del National Geographic y no dicen más que guarradas porno, del rollo: Ala!, dos águilas follando! y lindezas del estilo. Uno de ellos, de coeficiente plano, me acaba de decir: Profe, como estas?
-Pues muy bien.
- Qué guapa eres, profe (chacras, buen rollo....)
- Me estás chuleando?
- No profe, emmmm estaba hablando de otra profe. (los otros dos chimpancés descojonaos)
- Pues mejor dejad de decir burradas, que me estais faltando el respeto, y como me harte, vais a ir a contarselas al director. Jum!
Lo de los chacras está bien, pero a este que lo aguante su puta madre. Que no hay que pasarse, hombre....

Tarde absurda!

2006-04-27T18:16:00.000+01:00

Ayer fue una tarde mágica, de la que hablaré en cuanto la pueda digerir.

Pero hoy ha sido absurda, por dos razones de las que aún me estoy riendo.

Venía yo de mi clase semanal de francés con la cabeza llena de subjuntivos, condicionales y terminaciones varias: ais, ais, ait, ions, iez, aient, cuando he constatado, encantada, que se ha descargado la peli que me recomendó mon amour. Americana y de Robert Redford, ya me dijo que a pesar de su nacionalidad (con la que estoy reñida) merecía la pena. Me costó mucho encontrarla en San Emule, pero una persona la tenía, y volià, en mi disco duro. Por si acaso, he decidido ver un trocito antes de grabarla.

Primera imagen, un aviso del contenido erótico. Jo con el Redford, total, pa una mala teta que se va a ver... qué exagerados estos yanquis, menuda moral de ojo de aguja con las pelis, y luego masacran un país y se quedan tan anchos...

Segunda imagen, un yanqui (que no el Redfort, pero parecido al novio de César, por eso me ha caído bien) hablando por teléfono, en inglés. Enseguida... aparece ella, y aunque nunca he visto a Lena Olin, con este nombre me la hacía más bien sueca, y no mulata y llena de piercings. En fin, ella limpia el vidrio de la terraza, y él sentado le da palique. Las tetas de ella de escándalo, menudos dolores cervicales debe tener la pobre. En esto que él le ofrece un billete de 20 $, y ella se quita la camiseta. Toma ya! Donde esta mi Redfort??????? Vaya cosas me recomienda el golfo de mon amour, parece mentira... Le da otros 20 $, y la menda se despelota en 2 segundos, y llena de tatus y pendientes en sitios muy dolorosos, engulle el nardo de él tan ricamente, entre arcadas y aparentando pasarlo bomba. Yo cuando gomito y tengo arcadas me lo paso de cualquier manera menos bien, lo sabe bien el váter de mi querida GARA que aún guarda algún tropezón del sábado night.

Aún no he salido de mi asombro, y eso que no la he acabado de ver. Pero vamos, mucho no me motiva la mulatita diciendo “papi, qué rico” y el otro acordándose de toda la corte celestial con acento californiano.

En estas estaba, sintiendome víctima colateral de un crimen cibernético, cuando me ha sonado el teléfono, número con prefijo 964, esto es de Castellón. Era una chica muy maja:
- ¿Dolores?
- Si, soy yo.
- Ah, hola, mira soy Fulana, te llamo de Tragsa
- (ah, si, Tragsa, la compañía de agua de Castellón, claro, debe llamarme porque el inquilino de mi piso no paga el recibo)
- Supongo que Quique ya te habrá comentado algo.
- Si, si (ni puta idea)
- Te llamo por lo de las varillas para el arroz
- (.............................................................) ¿Cómo?
- Si, si, las varillas con feromonas para el arroz. Me ha dicho Quique que te interesa el trabajo.
- Eeeeeee... estoooo... no, yo no vivo en Castellón (totalmente fuera de juego)
- No te preocupes, es para ponerlas en los campos de arroz de la Albufera.
- Ah! Pues no, igualmente no me interesa, yo vivo en Madrid. ¿Me estas ofreciendo un trabajo? Ah, claro! Tragsa, de estudios forestales. Al principio he pensado que eras la compañía de agua.
- Juas! No, no, eso es Facsa.
- Ah! Vale, pues no se de qué me hablas, me pillas fuera de juego. El caso es que llevé un curriculum a Tragsa, pero hace más de 6 años, no creo que vengan por ahí los tiros.
- No, que va, me ha dado tu teléfono Quique, como vivís juntos...
- ¿Queeeeeeeeeeee?
- ¿No vives con él?
- No entiendo nada. Yo vivo en Madrid, soy profe, no sé de quién me hablas.
- ¿No conoces a Quique, un biólogo con el pelo largo?
- Andaaaaaaaaaa! ¡Claro que si!
- Y no te llamas Dolores Nicolau?
- Pues no, el apellido no coincide.
- Pues igual es que Quique me ha dado el teléfono de la primera Dolores que le ha salido en la lista de la agenda.
- Ah! Pues va a ser eso.
- Vale, pues ya hablaré con él.
- Perfecto, dale recuerdos de mi parte.
- Claro! Venga, buenas tardes y perdona.
- No te preocupes, chata.

¿Es o no es absurdo? Menudas risas, yo aquí, sola y descojonada, pensando en la cara que pondrá Quique cuando se entere y en las risas de K cuando lea esto.

Ojú que caló!!!!!

2006-04-25T17:47:00.000+01:00

Tiempo en Madrid: Hoy 26° máx. 25° mín. 9° Humedad: 26%

Hace un calor achicharrante!!! Estoy entusiasmada, la gente ya va con tirantes y falda sin medias, en cuestión de unas horas nos hemos quitado la chaqueta, pañuelo al cuello, pelos de piernas y sobacos y zapas con calcetines. Estos cambios tienen una brusquedad sorprendente...Madrid me mata!

Me he ido de ruta turistica al centro de Madrid, con intenció de hacer un recao pero no he llegado a tiempo: Registro de Conselleria d'Educació cerrado. Pero la culpa, mía y solo mía. Se me ha interpuesto una librería a la que tenía ganas de entrar, la del Círculo de Bellas Artes, y he constatado dos elementos importantes y dignos de compartir:

Tienen un montón de libros
Hay dos libreros mazizorrísimos de la muerte.

He preguntado por mi querida Simone Weil, y resulta que me han salido con la ley del aborto en Francia, allá por el año 1970. Suerte que una es muy lista y precavida, desde el día que no la dejaron volar por tener el DNI caducao, y está en todo. Hay dos tipas con el mismo nombre, ambas francesas y metiditas en política. De la "otra" he encontrado esto:

"Francia celebró ayer los 30 años de la adopción de la ley que, al cabo de un laborioso combate, legalizó el aborto. El 29 de septiembre de 1974, luego de tres días de ásperos cruces, el proyecto de ley sobre la interrupción voluntaria del embarazo (IVG) presentado por la entonces ministra de Salud, la conservadora Simone Weil, fue aprobado definitivamente. Con él se colmaba una de las aspiraciones más fuertes de las luchas femeninas y se completaba el derecho de las mujeres a disponer de su cuerpo esbozado en 1967 mediante la ley Neuwwieth, que legalizó en el país la contracepción. La ley de Simone Weil instrumentó el famoso slogan francés “un hijo si yo quiero y cuando quiero”. Aunque frágil al principio, el texto de ley tardó cinco años en aplicarse plenamente. "

Y tampoco está mal, la verdad.

Total, que el librero monísimo me ha indicado 3 libros de la Simone buena, y me he llevado dos, entusiasmada por encontrar algo de ella y la visión de semejante Adonis.

Uno es una biografía escrita por una tal Gabriella Fiori (ja! desde que he aprendido a poner links, estoy que me salgo!) Y la segunda es su obra "Intuiciones precristianas", en la que hace un repaso de algunos mitos griegos desde un punto de vista curioso. Me va a quedar mi próxima práctica de la uni que vaaaaaaamos, vaaaaamos....

Entre esto y el calorcito que hace en Madrid, los planes para el finde, que hoy me ha llamado mi querida Coletazos de Barna, que igual se viene Gara conmigo a tierras catalanas en el puente.... me la ha traido al pairo que el registro de Conselleria estuviera cerrado. Anda y ellos se lo pierden!

El finde se plantea etílico y molón...

Otra Musa para mi colección.

2006-04-24T21:40:00.000+01:00

Es bien sabido que tengo debilidad por las biografías femeninas. Esto me trae algunos problemas metafísicos, pues me admiran las vidas de Simone de Beauvoir o Anaïs Nin, por ejemplo, pero su literatura me parece un pedo. Así que me lo paso fatal, con lo fina que soy yo.

Haciendo mi trabajito para la uni, esta vez sobre cultura griega, he encontrado unos apuntes interesantísimos sobre Prometeo encadenado (no sufras Prometeo me dice siempre que la veo, me revuelco por el suelo y me revienta la polla, de pensar en tiiiiiiiiiii ) No, querida K, no es esa la referencia literaria, es el de Esquilo y no el de Extremoduro... :p

Que me desoriento... eso, que he encontrado una interpretación chulísima sobre el mito, que pa quien le interese, está aquí, y me he encontrado con otra musa pa mi colección. Y como soy una petarda total, copio y pego su vida entera. Me ha encantado... Ánimo!
p.d. menos hacer mi trabajo pa la uni.... soy lo pitjor de lo pitjor!

Simone Weil nace en 1909 en París, de familia judía, intelectual y laica: su padre era un médico famoso y su hermano mayor, André, es un matemático brillante y precoz. En su adolescencia estudia intensamente filosofía y literatura clásica. A los 19 años ingresa, con la calificación más alta (seguida por Simone de Beauvoir, ñeñeñeñeññe!!!!) a la Ecole Normale Superiore, se gradúa a los 22 y comienza su carrera docente.

Sus estudios apasionados -y críticos- de la doctrina marxista le acarrean notoriedad, y a los 23 años es 'transferida' del liceo por encabezar a una demostración de obreros desempleados. Un diario conservador la apoda 'la virgen roja', por su extraña combinación de preocupaciones por la situación social y por la pureza y la verdad. No tiene, sin embargo, convicciones religiosas. Las disputas con los superiores de los liceos se suceden, por cuestiones políticas y metodología docente. Conoce a Trotzky, con quien discute sobre la situación rusa, Stalin, y la doctrina marxista. A los 25 años pide una licencia y va a trabajar durante más de un año, junto a los obreros, como operaria manual en varias fábricas (Renault) ("Allí recibí la marca del esclavo", dirá más tarde).

Se acrecientan sus sufrimientos físicos (sinusitis crónica, esto no me parece a mi muy grave, creo que consiste en moquear tol día), y sus padres la llevan a Portugal, en unas breves vacaciones, para intentar recuperar su salud perdida. Allí presencia un procesión católica popular, en una aldea pobre, un noche a orillas del mar; "tuve de pronto la certeza de que el cristianismo es por excelencia la religión de los esclavos, que los esclavos no podían dejar de seguirla...y yo entre ellos".

Después de un breve retorno a la docencia, en 1936 participa en la Guerra Civil Española, junto a grupos anarquistas. Un accidente la obliga a volver a Francia. De la guerra, le queda el sentimiento de horror por la brutalidad y el desprecio por la verdad y el bien, por ambas partes; y, posteriormente, la amistad con otro escritor francés, Bernanos, que había luchado en el otro bando. En 1937 visita Italia, y en una capilla de Asís se siente impulsada a arrodillarse, por primera vez en su vida.Su salud empeora, tiene dolores de cabezas agudos y continuos. En la pascua de 1938 asiste a los oficios religiosos en la abadía de Solesmes. El cristianismo ocupa un lugar preponderante en sus pensamientos; tiene alguna experiencia mística, a la que prefiere resistir; se niega a rezar, o a considerar siquiera "la cuestión del bautismo".

Encuentra resonancias cristianas en Homero, Platón, la Bhagavat-Gita. Es el año 1940, Hitler está en su apogeo y su condición de judía comienza a acarrearle problemas. En Marsella, a los 31 años, conoce al sacerdote dominico J. Perrin, quien la ayuda a encontrar trabajo manual en la granja de Gustave Thibon, escritor católico (junio de 1941). Con el p. Perrin se plantea el tema de su bautismo, pero, a pesar del aliento del sacerdote, Simone se resiste. Sus razones y sus dudas, expuestas en cartas y notas, aparecerán más tarde en los libros "Espera de Dios" y "Carta a un religioso". Con Thibon, pese a un comienzo difícil, ("los primeros contactos fueron penosos, no coincidíamos en casi nada... yo tenía que armarme de paciencia y cortesía ", dirá él más tarde), se entabla una amistad breve, pero importante: a él confiará ella sus libros de notas, antes de partir, en mayo de 1942, a Nueva York con su familia. Thibon, por su parte, será uno de sus más fervientes admiradores ("nunca he dejado de creer en ella" ... "no he encontrado jamás en un ser humano semejante familiaridad con los misterios religiosos; jamás la palabra sobrenatural me ha parecido tan llena de sentido como a su contacto" ) y quien, a su muerte, editará una compilación de sus notas, bajo el título "La gravedad y la gracia". Este libro, junto con "Espera de Dios", son sus obras más notables. Simone, una vez en Nueva York, trata de unirse al movimiento de la resistencia: viaja a Londres e intenta ingresar a Francia como combatiente, pero sólo logra un puesto en la organización Francia Libre, donde redacta informes.

En abril de 1943 se le diagnostica tuberculosis. En el hospital, se niega a consumir los alimentos que su estado requerían, y muere el 24 de agosto, a los 34 años. Es sepultada en Kent. En esos momentos, es prácticamente desconocida. Pocos rastros quedan de su limitada notoriedad en la década del 30, como intelectual de izquierda. No ha publicado ningún libro y se ha mantenido apartada de los círculos literarios. Al fin de la guerra, sus amigos comienzan a editar sus escritos; además de los nombrados, se destacan "La opresión y la libertad", escrito en 1934, notabilísima muestra de su evaluación del marxismo y su filosofía política general, de la que nunca se retractó; "Las raíces del existir", "La fuente griega" son otras de sus obras. Desde entonces, Simone Weil ha atraído la atención de muchísimos literatos, filósofos, teólogos y sociólogos. Intelectuales como Albert Camus(yuhuuuuuuuu) y T. S. Eliot le profesan una enorme admiración. Su lucidez, honestidad intelectual y desnudez espiritual constituyen una combinación rara, e inolvidable para todos los lectores, de diversas tendencias de pensamiento, que han se han alimentado de sus escritos.

Mis primeros pasitos en francés

2006-04-23T22:37:00.000+01:00

Haciendo los deberes para el lycée francés, del curso de "expresión escrita" al que me he apuntado con la sana idea de aprobar un mega-examen en Junio, me he encontrado con mi primer texto escrito en esta lengua que tanto quiero. Recuerdo que hace un año, no era capaz de decir bonjour, y hasta hace dos meses no me he visto obligada a escribirlo. Así que son mis primeros y balbuceantes pasos en una lengua que acabaré dominando como la mía (ya vereis!)
Me parece que este texto explica muy bien cómo me he sentido los últimos meses en esta ciudad impía, donde el viento muerde las esquinas. A la pregunta: ¿"Crees que puede existir un manual que nos enseñe a vivir"?... voilà la traducción:

Si hubiera un libro, un manual para ayudarnos a vivir con nuestro tiempo, el oficio de los filosofos y de los artistas acabaría. Incluso perderíamos la capacidad de soñar, de emocionarnos, de llorar.
Estamos vivos porque soñamos. Estamos siempre en su registro: quisiera, espero, desearía... Por lo tanto, no encontramos la manera de estar de acuerdo con nuestro tiempo. Soñamos siempre, siempre tenemos ganas de cambiar algo en nuestra vida. Creo que somos incapaces de asumir lo que tenemos. Mucho mejor, por otro lado, porque habituarse se llama "resignación". Y aunque en pequeñas dosis es buena, si se convierte en un modelo de vida, es nuestra muerte.

Jo, qué difícil es traducir...

Líos Rosas...en Argel

2006-04-22T19:04:00.000+01:00

Venía yo en el metro, línea verde, rumbo a mi casita de La Latina, pensando en las posibilidades perdidas por tomar ciertas decisiones. Si elijo esto, automaticamente rechazo lo otro. Pensaba qué hubiera sido de esta mi historia de amor si no hubiera hecho algunas cosas, qué hubiera pasado si en aquel momento, en lugar de echar por tierra un argumento, lo hubiera afirmado. ¿Qué pasaría si la próxima vez que mon amour me diga que no se puede imaginar que él es mi futuro, yo le dijera que es verdad, que tiene razón? Anda, menuda se liaba. Igual hubiera sido más efectivo darle la razón alguna vez, y obligarle así a enfrentarse con todos sus miedos. En lugar de soltarle a bocajarro todo lo que pienso, y obligarle igualmente a enfrentarse a esos miedos.
En estas elucubra ciones invertía mi tiempo, con mi portatil colgando y mis libros de Grecia, mis tragedias eurípideas en casa del freeke, donde volveré mañana a zamparme un atún con tomate, receta de Arguiñano, cuando nos hemos parado en metro Urgel. Hay en Madrid un grupo de artistas que pegaron, un día, encima de uno de los nombres de esta parada una broma, un juego de palabras, pero tan bien hecho que nadie se daba cuenta. Aquello de que si modificamos una letra de una palabra harto conocida, nuestra mente la lee como siempre. Pusieron “Argel”, y allí se quedó para que yo lo viera, perfectamente camuflado, en los mismos colores y formato que la compañía de metro. Me encantó encontrarme un buen día en metro Argel, en esa ciudad tan evocadora donde vivió sus años universitarios mi francesito el árabe.
Bueno, pues en esa parada ha entrado un empleado de metro, pa gritarnos que el metro se paraba allí, por causas ajenas a metro Madrid, hasta Acacias no podíamos retomarlo, que nos pillaramos el bus 35 y arreglado, y que le dieramos las gracias a Gallardón (o a su puta madre) por la tragedia. Y si hay algo trágico en haceme perder una hora adicional de mi tiempo es interrumpir mis reflexiones, para pasar a discutir conmigo misma algo menos elevado y más soez: entiendo que no quieran concedernos el Estatut, porque el modelo de vida madrileño debe ser exportado a todo el territorio Español, así estaría el país levantado por obras y los usuarios pringados de los transportes públicos, con un humor comparable al del médico ese tan famoso de la tele. Unos cuantos improperios más, mentales ellos, esperando por espacio de media hora el ansiado metro 35, hasta que me he subido en el 34, por purito aburrimiento. Al llegar a Marqués de Vadillo, plaza-rotonda que comunica ambos lados de la M30, a 10 minutos andando de mi casa, el bus ha realizado un giro vertiginoso... y nos hemos ido a tomar por ichi, porque la puta glorieta también está en obras. He pedido que me dejara bajar, apretando el botón ese, pero no estaba dispuesto a dejarme escapar en una parada no autorizada del circuito, que se ha modificado por causas ajenas a bus Madrid.
Por fin, media hora más tarde, me ha soltado en metro Acacias, que por supuesto, no admitía viajeros dirección centro, por causas ajenas a metro Madrid. Así que, al borde del colapso y con ganas de quemar algún coche, romper papeleras a patadas y descuajaringar teléfonos públicos, me he largado andando a casa. ¿Algo bueno del viaje? Si, la madrileña que me ha indicado divinamente cómo llegar a Puerta de Toledo y los niños que jugaban en la misma, ajenos a la mierda de transporte público de esta su ciudad.
La conclusión es que, si tengo que manifestarme por mejorar el país, prefiero correr delante de los mossos...

Adiós a Tánger...

2006-04-21T14:46:00.000+01:00

Instancia
Cuerpo: Profesor de Enseñanza Secundaria
Exclusión del participante por:
Error general especialidad
No acredita especialidad

Si creen que se han librado de mi tan facilmente... me voy a presentar a la prueba de idioma pon inglés, francés, portugués e italiano. La reina de las copiadas en exámenes va a demostrar que están equivocados. Como el de delante, al lado o detrás de mi pase el examen, yo también, ñeñeñeñeñeñeñeñ!!!!!

Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

2006-04-19T22:19:00.000+01:00

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.
Tout l'hiver va rentrer dans mon être :
colère,Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire
Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.
J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ;
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.
Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

No echaremos las campanas al viento...

2006-04-18T23:17:00.000+01:00

...pero hay un rallito de esperanza.

Larga conversación teléfonica, resulta que el monólogo que entoné en su presencia no le llegó a las neuronas, es lo que tiene seguir una conversación en otra lengua después de trabajar cual canelo. O no quiso enterarse, vayase usté a saber.
En cualquier caso, hoy le he repetido lo mismo, en francés (ole) y vaaaaaaaamos si se ha enterado. Declaración de amor incluida, por ambas partes. En cualquier caso, va el hombre a reflexionar sobre la situación, supongo que ayudado de sus libros tan queridos, Santo Tomás, René Char, Joaquín Sabina y demás mescolanzas. En fin, he jugado mis cartas. Ahora a apechugar con las consecuencias.
La segunda notícia del dia es que me ha llamado mi madre, insistentemente, así que le he tenido que contestar. La mujer se ha disculpado por sus cálidas palabras de la otra vez (recuerdo: perra en celo, interesada...), no quiere que sus palabras me ofendan y esto produzca este distanciamiento entre nosotros. Chica, qué vamos a hacer. No ve más allá de sus narices, pero esta vez ha demostrado buena voluntad y me ha pedido perdón. Es la segunda vez en su vida que lo hace: la otra fue a dos semanas de mis oposiciones, en el que me soltó no se qué burrada y la mandé al cuerno. Estaba yo para tonterías, y en estado de concentración tántrica e histeria subida. En fin, es una pena que les haya salido una chica como yo por hija, dada a reventar los test de inteligencia y a hablar en un lenguaje incomprensible para ellos, pobres mortales. Le he puesto un ejemplo: tu te lees la Biblia y la entiendes. Yo no pillo ni mú. Sin embargo, con un poema el caso es el contrario: yo me emociono y lloro, y tu te quedas igual. Pues la vida lo mismo, a veces las cosas que los demás hacen no las podemos entender, pues están expresadas en un registro que nos es ajeno. Por tanto, si no entendemos el lenguaje, y nos faltan datos, no podemos juzgar. Y menos, cuando la persona juzgada se trata de alguien que lleva nuestros apellidos y sangre (si no hubo cambiazo en el hospital, creo que si, recuerdo a la concurrencia que en el momento de mi nacimiento se produjo un apagón en toda la ciudad, que yo nací morada y muertecita y la máquina que me tenía que ayudar a soltar los mocos que me obturaban la traquea no iba, con lo que el aguerrido anestesista me los sacó aspirando con sus propios pulmones, una escena almodovariana y que justifica lo que ha sido mi vida desde ese momento: un absurdo).
Total, que las conversaciones entre un serbo-croata y un japonés (erudito) no llegan a buen puerto. Pero por lo menos, esta vez he hablado serena. Mira, si alguna vez tengo un gato le llamaré Serena, mola pa un bicho que no se inmuta por ná. Será gran amigo de mi Cretino, un perro que hace honor a su nombre, y de Dulce, el apellido de mi Nura... Es la de la foto!

No me dan la plaza de auxiliar de conversacion en Francia...

2006-04-18T10:51:00.000+01:00

CERTIFICACION ACADEMICA NO VALIDA
NO JUSTIFICA CONOCIMIENTO DE FRANCES

Y para demostrar que estoy contenta

2006-04-17T18:32:00.000+01:00

Una foto que tomamos este verano en el sonadisimo viaje a Andalucía con los alumnos de 4ºESO. Una de las noches decidimos que cada uno de los chicos adoptarian la personalidad y apariencia de una de las chicas del viaje. Yo incluida, claro. En concreto, el chico más alto y más rubio se convirtió en mi, y con mi trajecito de calores estivales en Sevilla, y unas peras muy bien puestas, a ver quién lo encuentra en la foto. Cacho cabrón, yo no tengo esa cara de golfa...
Es el del trajecito verde, el segundo empezando por la dere.
En cuclillas, de izquierda a derecha, mi idolatrado Abelardo, el hombre sobre la tierra con más capacidad para hacerme reír, y al lado Q.Jr. Querida K, espero que te rías a mandibula batiente y pendular, al ver al Jr con esa pinta de travelo cubano.
Que bien me lo pasé, madre de dios...

el final...

2006-04-15T16:38:00.000+01:00

Me da a mi que esta historia de amor ha llegado a su fin...

Y suprimo el resto del comentario, que escribí con un disgusto considerable y mucha lágrima y moco colgando.

Ahora he llegado a mi casita de Madrid, y estoy bastante tranquila, sorprendentemente serena. He jugado mis cartas, ahora veremos el resultado.
Si se tiene que acabar, estoy muy preparada para enfrentarme a la vida sin él, y con todo lo que él me ha dado y enseñado. Eso no me lo quita nadie, y le estaré agradecida hasta mi último aliento.
Y si no se tiene que acabar, espero que sea para hacernos felices a los dos.
La verdad es que me sorprendo a mi misma diciendo estas cosas con tanta sensatez. Hace unos meses estaria cagandome en la madre que parió a medio mundo, llorando y rajándome las vestiduras. Lo que cambia el cuento...

Como dice mi hermana, esta enamorado de estar enamorado de mi, en subjuntivo.
La grammaire est une chanson douce...

Gracias por los animos, churris!

Por cierto, los de la foto se llevaban 24 y no les fue tan mal.

La extraña pareja

2006-04-12T06:32:00.000+01:00

Eran conocidos en las calles del barrio,
conocidos en todos los bares y tabernas.
Él tan alto, tan serio, tan pálido y delgado,
ella morena y frágil, tan graciosa y pequeña.
Él rondaba, más o menos, los cincuenta,
y ella debía tener no más de veinticuatro.
Él daba clases, creo, en alguna academia,
y ella estudiaba, creo, un curso de italiano.
Bebían y se amaban, o eso parecía,
discutían a veces, a veces sonreían,
se besaban y odiaban, pero nadie es perfecto,
el amor es difícil y extraño en estos tiempos.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.

Él entró una noche en el bar de costumbre,
iba vestido todo de riguroso luto,venía borracho y solo,
traía el gesto serio,y en las manos una corona de difuntos.
Ella le había dejado, nos explicó sereno,
y había decidido considerarla muerta,
y brindar por su olvido y su descanso eterno,
y celebrar su entierro de taberna en taberna.
Así que allá nos fuimos, y para qué contaros:
vasos vinos y risas, alguna vomitona,
abrazos de amistad, eterna aquella noche.
Requiescat y brindemos por ella y su memoria.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura.

Al salir de El Almendro ya iba muy borracho,
se desplomó en el asfalto y me incliné a su lado.
Supe que estaba muriéndose de golpe,
dijo algo en mi oído, se deshizo en mis brazos.
Se lo llevó la ambulancia con su corona y todo,
y yo me fui a cumplir con su encargo maldito.
Llegué hasta el bar que él me había indicado
y busqué a la muchacha entre el humo y el ruido.
Por fin la vi, bailaba muy despacio,
refugiada en el cálido pecho de un muchacho.
Le conté, me escuchó, se abrazó a su pareja.
Yo no sé si lloró, no se veía apenas.

La noche debilita los corazones,
noches de funeral, de vino y rosas.
Brindemos por el amor y sus fracasos,
quizás podamos escoger nuestra derrota.
El sol limpia las calles, la memoria,
feroces pasiones atenúa.
Invéntate el final de cada historia,
que el amor es eterno mientras dura...

Nefertiti, menuda maziza

2006-04-10T13:04:00.000+01:00

Nefertiti, reina de Egipto, esposa del faraón Ajenatón (Amenofis IV o Akenatón), con quien inició muchos cambios religiosos, artísticos y culturales.
Nefertiti pudo haber ejercido el oficio sacerdotal, posición normalmente reservada a los reyes. Ajenatón, que reinó desde aproximadamente el 1350 hasta el 1334 a.C., sólo permitió el culto del dios sol, Atón, de quien Nefertiti era una devota adoradora. En el año décimo segundo del reinado de Ajenatón, Nefertiti aparentemente perdió el favor del faraón y fue sustituida por Meritaten, una de sus seis hijas.
Un busto de Nefertiti en piedra caliza decorada es una de las grandes obras de arte que se conservan del antiguo Egipto, y actualmente se encuentra en el Staatliche Museum de Berlín (Alemania).

Por la armonía entre sus rasgos y proporciones y sus facciones atemporales, el rostro de Nefertiti resulta ajeno y a la vez común a cualquier raza humana y se convierte en un ideal de belleza universal de nuestra especie.
Este ideal se ajusta al buscado por los artistas de distintas razas durante toda nuestra Historia.
Sus amplios párpados superiores confieren ensoñación, dulzura y un aire de superioridad y orgullo a su mirada.
Su sonrisa apenas insinuada (profetiza la sonrisa de la Mona Lisa) es dulce y calma, escueta y majestuosa, como corresponde a una mujer de su rango.

Me importa un güeb

2006-04-10T12:36:00.000+01:00

Pues està muy mal dicho, aunque suene de maravilla en nuestro catalanespanish;

güeb, aunque parezca increible, es un dios egipcio, que me he encontrado haciendo mi trabajito de la uni...

TRANSLITERACIÓN: gb
NOMBRE EGIPCIO: GUEB
NOMBRE GRIEGO/ROMANO: KEB
CRONOSICONOGRAFÍA (lo cualooooo?): Apariencia humana con el pene erecto. A veces lleva una oca sobre su cabeza (que glamuroso él), aunque en otras luce la Corona Blanca, la atef, o la Doble Corona (en Baja Época). Esporádicamente puede llevar la corona del Bajo Egipto.Tumbado en el suelo y a medio incorporar, aparece con el falo en erección (todos igual, por Tutatis) e intentando alcanzar a su esposa Nut (la bóveda celeste).En Coptos puede encontrarse manifestado en un cocodrilo.

Miguel Hernandez, desde la France

2006-04-10T11:20:00.000+01:00

Tristes guerras

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes. Tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes. Tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes. Tristes.

Força Catalunya!

2006-04-06T08:44:00.000+01:00

Si es que los catalanes me encantan. Toda la información del mundo mundial está perfectamente localizable en internet. He realizado una búsqueda exhaustiva, que en menos de 1 minuto me ha llevado a la página de mi vida: las convalidaciones de títulos de catalán. Así que ya se que el nivell C de català equivale, entre otras 200 cosas, a nuestro bendito mitjà de valencià, y, curiosamente, a 4º de la EOI. Yo realmente estoy encantada con esto, pues tengo sólo hasta 3º de la EOI, pero vamos, vaaaaaaaaamos, cómo se puede comparar el mitjà con cualquier curso de la EOI. Para el mitjà, que aprobé a la primera y con nota, sólo tuve que acordarme de presentarme en tal sitio a tal hora, boli en mano. Para la Escuela de Idiomas tuve que zamparme tres libros, como tres ladrillos, como tres leños... tres coñazos insufribles, más una lista de excepciones gramaticales que me leí en los trenes de Finlandia, en Agosto, para presentarme a la repesca de Septiembre.
En fin, que muy bien, queridos catalanes. Me quereis entre vuestras filas, y yo quiero estar en ellas.
Este idilio nos llevará lejos.

Profilàctic

2006-04-03T22:01:00.000+01:00

Tengo una alumna que sabe catalán, lo que no deja de ser una proeza dado que es madrileña. Según parece, veranea en la costa brava, y debe tener un ligue de la terra. El caso es que, para animarla, me he descargado la discografía completa dels Pets y se la he grabado. Y de pasoo, me la estoy tragando. Me acuerdo de las letras, y eso que ya hace unos añitos que el tema dejó de interesarme. El que és un profilàctic, dins del plàstic, profilàctic, no em fa fàstic...
Tengo otra que está fanática perdida, como yo, con el estudio de la lengua francesa. Nos vamos a presentar juntas al DELF, en Junio, y para prepararlo quedamos los jueves. Además, me he empeñado en conseguirle un intercambio con alguna nena francesa, y según parece, ha habido éxito.
A otra ex alumna me la voy a llevar a escalar a Prades en Pascua, a ver si se deja de tonterías y de novias adictas al crak, y se pasa a la vida sana, vuelve al insti y se hace una mujer ejemplar.
Estoy agotá....

El Disparate en las aulas

2006-04-01T22:45:00.000+01:00

He fotocopiado un examen de un niño de mi instituto, pues la respuesta que da a una pregunta de Historia no tiene desperdicio. El chaval va a 4º ESO, nuestro 2ºBUP. Las carcajadas de la profe aún resuenan en el departamento. Dedicado especialmente a mi ciber-amiga Veva, que se va a tronchar. Bueno, se va a tronchar cualquiera que lea esto. He respetado, con gran dolor de mi corazón, todas las faltas.

"Francia en 1789 tenia grandes problemas economicos y demográficos y eso le llevo al fin del Antiguo Regimen. La cronologia de la etapa Jacobina los ricos tenian el poder sobre los pobres. Entonces, Luis XVI se quiso apuntar en el ejercito porque sabia que querian atacar Francia y asi resurgiria el absolutismo, pero le dijeron que no. Un año después el ejercito llevo a cabo una revulelta contra los Jacobinos, el ejercito asalto el pueblo y tambien asaltaron el Palacio Real, llevandose al Monarca a la Carcel y asi surgio una Republica en Septiembre de 1792. Y en el año 1973 se redacto una nueva Constitución el Naufragio Universal, creando un nuevo gobierno. Los Jueces iban a por todos los que fueron sospechosos de la contrarrevolución (/terror) asi Luis XVI y mujer fueron gullotinados."

Les meves pedretes màgiques

2006-03-31T16:57:00.000+01:00

En la vida... en mi vida hay diferentes categorías de personas.
Están los conocidos, que son como su propio nombre indica, gente de la que con suerte sé el nombre, y que en algún momento han entrado en contacto conmigo. Si nos vemos, hola que taaaal, y hasta luego lucaaaaas. Sin pena ni gloria. Aquí entran los antiguos amigos, las antiguas parejas, los antiguos compañeros de clase, piso, trabajo...
En una categoría distinta están los alumnos y exalumnos que me han llegado a interesar. Son gente de la que sé bastante, des sus vidas y rendimientos académicos. Pero que aún están por formar, son pre-adultos. Se puede vislumbrar cierto brillo de piedrecita mágica en algunos, pero aún hay un largo camino que recorrer, que si es como el mío, largo, tortuoso y lleno de peñascos. Con los que más brillan me gusta mantener el contacto, pues mi teoría no falla y llegarán a ser gente estupenda.
Luego están los compañeros de algo, actuales. De tajo y de enseñanzas (en mi caso, de idiomas en exclusiva). Con esta gente compartimos pupitre, apuntes, notas, críticas a los asnos de los alumnos o profes, cotilleos locales, cafés, horas... Pueden alcanzar el grado de pedreta mágica, pero sólo una cuidadísima selección lo consigue.
También están los amigos, els de tota la vida. Castellón's power. Nos une una historia común, mucha farra, mucha saliva invertida. Pero me doy cuenta de que no me importan demasiado, pues las amistades de este tipo, teñidas de cerveza, no calan demasiado hondo. Es una manera un poco egoísta de luchar contra la soledad, contra la rutina, contra el puteo del jefe.
Y por último, les pedretes màgiques. Esta clasificación la inventó Martita, la de Reus. Y me encanta. Estas pedretes se caracterizan por estar repartidas por el proceloso mar de las ondas herzianas. De momento, nos limitamos a Europa. Son personas alucinantes, con una vida interior rica, con una vida exterior generalmente de la misma calidad. Pero tienen una característica común: me importan muchísimo. Cuando nos vemos, c’est le bonheur!. Y si nos resignamos a hablar por teléfono, pues las líneas low cost no dan para más, notamos que hablamos la misma lengua. Es una especie de comunión espiritual (una tiene un padre del Opus para controlar este vocabulario).
En mi mapa del mundo mental hay una ficha roja por cada pedreta que tengo. Cuando me siento solita y desamparada, pienso en ellas. Las cuento, las recuento, las llamo por el nombre que me hace sonreír, sopeso cuanto cariño juntan todas, cuán importantes son en mi vida. Y se me pasan los males, aunque en Madrid llueva y haga un frío de diez mil demonios.
Tengo en Castellón, en Valencia, en Reus, en Barcelona, en Girona, en Alicante, en Córdoba, en Londres, en Alemania, en Francia. Y ahora, he encontrado una pedreta màgica en Madrid! Justo cuando decido que me voy de aquí, que este frío me mata, justo cuando llamo a Serveis Territorials y me explican cómo presentar mi instancia pa largarme a Barna, aparece Rosa en mi vida y me parece que la conozco de siempre. Me hace tan feliz conocerla... Tal vez mi vida sea eso, tener pedretes por todas partes y pensar en ellas cuando me siento triste.
Soy la persona más afortunada de las poseedoras de pedretes màgiques.

Apali, me voy a corregir exámenes sobre las instalaciones de las viviendas: luz, agua, gas... Aunque sé que todos me envidiáis y os morís por estar en mi lugar, boli rojo en mano, no pienso dejaros disfrutar de este momento. Si consigo no vomitar, del asco que me da el tema, me daré con un cantito en los dientes... :p

El pingüino rosa

2006-03-30T11:16:00.000+01:00

Me encanta los emails de mi hermana, los títulos nunca tienen que ver con el contenido, y siempre se trata de la primera tontería que se le pasa por la cabeza. Estoy encantá de haberla re-encontrado, si algo bueno tiene la movida paterna en la que me he metido, es esto. También aplicable a mi abuela, la única sensata del clan. Ayer me tuvo 1 hora al teléfono, le conté mi finde monagesco (o monacal, según se mire :p) y se reventaba de risa. Qué salá es, me apetece un güé el viaje que tenemos preparado para mayo a Amsterdam. A ver qué cara pone cuando la meta en una coffe shop, lo que no se es si me atreveré a fumarme un canutito delante de ella, igual me conformo con el zumito de piña. Tal vez sea demasiado, que la mujer es la caña de modernez, pero tiene 78 años.
Por lo demás, lucha campal también en el centro, la intervención en el blog de la asignatura por mis partes ha dado mucho que hablar, pero creo que el resultado ha sido positivo. Hoy les planto el examen de las instalaciones de las viviendas (luz, agua, calefacción) que es un peñazo horrendus totalis, me aburro hasta yo. Pero si se hubieran portado bien en clase, probablemente hubiera sustituido el examen por algún trabajito, u otras paridas. Se van a cagar, jajajajajajjaja (risa maléfica).
Hoy en tutoría, una alumna que me cae genial me ha dicho que tengo a dos admiradores persiguiendome por los pasillos. El problema es que uno de ellos es ella. No sé qué le doy a las niñas, que las saco del armario a razón de una por año. Si a mi me gustan más los hombres que mojar pan!
En fin, voy a seguir al tajo...
La de la foto es Isadora Duncan, una de mis musas...

"Truman Capote se pudrió" Rosa Montero

2006-03-27T23:20:00.000+01:00

(...) Y, sin embargo, cada vez vivimos más. Qué paradoja. Yo siempre he pensado que la vejez es la edad épica del ser humano. Que es difícil envejecer con dignidad y manteniéndose verdaderamente vivo hasta el final, y que cumplir esa aventura, es decir, conseguir desarrollar una existencia entera lo más plena y feliz, es la mayor ambición a la que uno puede dedicar su vida. Verdaderamente envejecer tiene muy pocas cosas buenas, pero las que tiene son formidables. La primera, la maravillosa evidencia de que no has muerto joven. Y la segunda, el hecho de que, si te esfuerzas un poco, sin duda la vejez te hace más sabio (por el contrario, si te rindes y te dejas llevar, lo más probable es que acabes siendo un imbécil). Ser más sabio es conocerte mejor, es llegar a encontrar tu lugar en el mundo, es aceptarte y aceptar a los demás, es descubrir la oculta armonía de la vida. Es decir, es una sabiduría que creo que te ayuda a ser feliz. Lo mejor está siempre por venir, a pesar de lo que digan los biógrafos.

Magdalena festa plena!

2006-03-26T23:16:00.000+01:00

Y tan plena como el cubata de litro que me ofrecieron amablemente. Menudo exceso de gin-tónic, que en mi sana costumbre de no mezclar, combiné con otro de birra y todo lo que cayó en mis manos. Eso es un pedo antológico, y lo demás son cuentos.
Muy bien la noche del viernes, con mis queridas K y Mármara. Concierto punki a cargo de mi primo, que se acabó antes de que el alcohol me permitiera realizar mi sueño de coger el micro y soltar a la concurrencia que "ese que toca tan bien el bajo es mi primo". A la próxima cae. En la colla del evento vimos a más de uno de esos de "castelló de tota la vida". Luego a las aulas a mover las lorzas como perras viejas del rock'n'roll a cargo de la orquesta macarra, con éxitos de nuestra infancia de Barricada y los Suaves. Meamos en todos los portales y baños públicos del pueblo. Conocimos a un montón de gente, me encontré con dos de mis ex-compis del insti, nos tacharon de lesbianas a mi prima y a mi, hicimos planes para el futuro... genial, vamos.
El sábado de resaca total se amenizó con la comida de primos y las historias del nuevo ligue de mi primo. Menudo salido, el pobre! Fira alternativa con mi hermana. Es un sol, estoy encantada de que nos hayamos vuelto a reconciliar. Más que reconciliar, ha sido acabar con los antiguos rencores que parecían dormidos pero ahí estaban. Esta chica es un cielo, me llena de energías y de ganas de vivir. Anda que no la quiero.
Ahora, a vivir en Madrid...

Sarri, sarri, sarri, sarri sarri, sarriiiiiiiiiiiii!!!!

2006-03-23T08:09:00.000Z

ETA ANUNCIA UN AU REVOIRE A LAS ARMAS!!!!!!!!!!!!!!!!!

Me siento parte importante en el proceso de pacificación de Euskadi. No en vano estuve saliendo 5 años con un pro-vasco (que ni él mismo sabía pro qué era) y me zampé un concierto de Negu Gorriak con Banda Bassoti en Donosti un domingo por la noche (el lunes trabajé como una campeona).

Hoy toca, querida K, querido Quino escuchar nuestro querido Fermín Muguruza y su "ye ye yeeeeeeeeeeee Dub Manifest", y por supuesto y sobre todas las cosas, el archifamoso Sarri sarri, que a ver si nos vamos aprendiendo ya la letra.
Estoy tan contenta que no me afecta que hoy diluvie en Madrid, que me toque ponerme a llamar a los padres de todos mis nenes pa decirles que sus retoños no tienen arreglo y recomendarles un viaje a Lourdes y que me toque perderme mi sacrosanto Liceo francés por quedarme a las evaluaciones del 2º trimestre. Pero estoy contenta, yuhuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!

Ez dakit zer pasatzen den
azken aldi hontan
jendea hasi dela dantzatzen sarritan
zerbait ikustekoa dubi falta direlakoz
«Recuento general»-ean.
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri,
Sarri,Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri askatu,
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, viva tú
Irratikoak han zirenemititzen zuzenean
paella jango zutela
eta Piti eta Sarri bere muturretan
saltzan zeudela konturatu gabeak.
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri,
Sarri,Sarri, Sarri, Sarri, Sarri,
Sarri askatu,Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri.
Zaila dugu sortzea
doinu gogozagorik
Sarri dio herriak
txanpainaz ospaturik
Iruñeko entzierroa
desentzierroa hemenz
api gorriak
zerua du estaltzen.
Ez dakit zer pasatzen den
azken aldi hontan
jendea hasi dela dantzatzen sarritan
zerbait ikustekoa du
bi falta direlakoz
«Recuento general»-ean.
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri,
Sarri,Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri askatu,S
arri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, viva tú
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, bi badoaz,
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, hanka kalera
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, bafleetatik...
kriston martxa dabil!

Y para que se vea que las letras no son pro nada chungo, voilà la traducción (mi filologia en euskera me avala):

No sé qué sucede
estos últimos tiempos,la gente baila alegre con frecuencia
algo tendrá que verque falten dos presos
en el recuento general.
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri,
pronto, pronto, pronto, pronto, pronto libre,
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, viva tú
Las radios estaban allí emitían en directo
pensaban comer paellay no sabían que Piti y Sarri
estaban en la salsa.
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri,
pronto, pronto, pronto, pronto, pronto libre,
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, viva tú
Será difícil crear música más hermosa.
La ha creado el pueblo,lo celebra con champán.
El encierro de Pamplonaes aquí desencierro,
El pañuelo rojo cubre el cielo.
No sé qué sucede estos últimos tiempos,l
a gente baila alegre con frecuencia
algo tendrá que verque falten dos presose
n el recuento general.
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri,
pronto, pronto, pronto, pronto, pronto libre,
Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, Sarri, viva tú
¡Pronto, pronto, pronto... ahí van dos!¡Sarri, Sarri, Sarri... en la calle!
¡Sarri, Sarri, Sarri... qué movidasurge desde los bafles!

Mega-Quino!

2006-03-22T22:50:00.000Z

El meu Quino m'ha enviat dos cds per correu!!!!!
Un amb 57 cds de música, en francés o complitations que ha fet ell per a les seves sessions de Dj, que pel que puc escoltar, deuen ser la canya de Londres. I l'altre amb videos d'escalada, per a veure si tots dos ens posem les piles i cremem els rocódroms!
Qué mono... jo sóc molt rancia, i sempre m'oblido dels aniversaris dels amics, o d'enviar-los de tant en tant un detallet, però em proposo fermament fer bondat i apendre del Quinet. Així que tot el que vullgui rebre alguna coseta de la meva part, ja em pot enviar l'adressa per mail.
Tu no, Quinet, la teva la tinc!!!!! :D
Ai, quina ilu!!!!

ADSL

2006-03-22T19:15:00.000Z

Yo no se qué tiene mi casa que atrae a los instaladores de ADSL. Hoy ha venido otro, tamaño pigmeo y también ex alumno de la ESO. Este es de ONO, y me ha jurado que la semana que viene tengo mi conexión arreglada. Además, sin contrato de permanencia, que por los tres cochinos meses que me quedan, ya me vale. A ver si así puedo descargarme del emule la 6ª temporada de Sexo en Nueva York, que me muero por ver el capítulo donde Carrie se pasea por París. Aunque ya se como acaba... vuelve con Big (puaj!).
Por lo demás, sesión maratoniana de evaluaciones de niños malos en el insti, mil exámenes para corregir y una práctica de Historia del Arte para entregar antes del domingo. Si tenemos en cuenta que mañana tengo cita con los alephos madrileños, y el viernes me piro para las Magdalenas, la cosa está apretadita.
Si es que soy gilipollas, lo dicho...

Mi finde en Mónaco!

2006-03-21T21:13:00.000Z

Cogí el vuelo el sábado a las 7 de la mañana. Sentada en primera fila, y al lado de la ministra de Sanidad en persona, que se pasó todo el viaje sobando y no me dió conversación. Suerte de Eurípides, que me encanta...
En el aeropuerto de Niza esperé 3 horas a mon amour, de manera que me dió tiempo de hacer una siesta y ligar con el del bar (una aprovecha cualquier circunstancia para practicar idiomas).
Por fin apareció mon amour con lo puesto, ni una mala maletita. Nos estaba esperando un taxista trajeao, de esos que sostienen un papel en la mano con el nombre de la persona que tienen que recoger. Nos llevó, echos unos reyes, a Mónaco city, contandonos las excelencias del principado, que tiene carcel, ejército propio y representación el la ONU. Parada apresurada para que mon amour comprase una revista monagesca, donde sale una foto de su hijo el mayor, que una semana antes había estado allí para recoger un premio al mejor artista europeo del año. El nene es escultor, y según parece, arrasa. En la foto salía con cara de circunstancias y al lado de la mismísima Carolina. Qué raro todo...
En el hotelarro nos estaba esperando Bruno, que es el representante del laboratorio que nos invitaba y organizador del cotarro. Es un fresco y un caradura, pero majete. La habitación se salía, mi hombre se largó a hacer sus gestiones en el congreso y yo me eché la siesta más cara de mi vida.
Ya recuperada, me puse mis mejores galas (poco buenas, eso se avisa!) y nos fuimos a un coctel pijo en el Café de Paris, en cuyo interior hay un casino (qué raro....). Allí me rodeé de la crème de la crème de la pneumología francesa, una panda de estirados y tiesos cual cuello de cantaor que no me moló un pelo. Una chica muy maja, Virginie, que me dió conversa toda la nit y que estaba tan agobiada como yo (y eso que ella era parte de la organización). En el coctel me llamó mucho la atención la presencia de seres solos, sosteniendo el vaso de champagne y con una sonrisa congelada en el rostro, mirando a un lado y a otro a ver si alguien les venía a decir lo bien que les sentaba el traje. Mucho puterío, mucha golfa y mucho guarro. Suele pasar.
La cena más bien pocha. Me acordé de los espaguetis con atún y solís que nos zampamos al amor del camping gas tirados por las montañas. Más bueno, y en mejor compañía. Al lado de mon amour se sentó una zorra de las antes citadas, que estaba bastante tirada para lo golfa que era y que acaparó la antención de toda la mesa. Suerte de la Virginie, que escuchó estoicamente todo lo que tuve que decir sobre la mierda sistema educativo que nos gastamos en Madrid. Puta Espe Aguirre...
Para entretener a los aburridos y eminentes pneumólogos, desfilaban entre las mesas una panda de "entretenedores de masas" con cierta gracia. Un chino con unas tijeras de podar cipreses que en 5 minutos te sacaba el perfil sobre cartulina negra. Todo un artista. Un tipo que dibujaba unas caricaturas en las que salías mucho peor de lo que eras (lo que tienen las caricaturas) y un par de magos que me daban cierto miedo, pero que les pillé los trucos (creo).
Nos fugamos en cuanto pudimos. El hotel maravilloso...
Al día siguiente, madrugá de cuidao y pal aeropuerto, esta vez en autobús. Una, que es profe, está acostumbrada a ir en bus y a que suenen canciones del palo de "el señor conductor toca el piiiiiiiito" o "para ser conductor de primeeeeeeeeeeeera, aceleeeeeeeeeera", e incluso una novedad madrileña: "la profe se hizo piiiiiiis en el saco de dormirrrrrrrr! Quién, yo? Si, tu! Yo no fuí!" y el resto es historia. Pero no, esta panda de freaks no cantaban, así que otra siesta, que dormir en compañía resta horas de sueño.
Vuelo hasta París, y allí nos estaba esperando el coche de Bruno, con GPS, que nos llevó a Orleans, recogimos a su mujer y nos fuimos a ponernos moraos de ostras, a cargo del bendito laboratorio. La mujer de Bruno es majísima, aunque un poco estirada pero de purita timidez. Cuando llegamos estaba llorando, harta de estar sola con los crios y aguantar que su marido se pase la vida de viaje. Yo, además, creo que le mete la cornamenta, seguro que con la golfa que estaba sentada en mi mesa. Me dió una compasión... eso es lo que yo no quiero de mi vida.
Siesta again en el coche, y rumbo a Blois. Yo cené con mi querida Nadia, haciendo dossier y poniendo a caldo a todos nuestros conocidos. Mi amour se fue a cenar con su hermana, que había venido de Algeria a pasar unos días.
Al día siguiente, él se largó al hospital de mis horrores, yo pasé la mañana tranquila (hasta escribí un poema bilingüe y con faltas en ambos idiomas) y me largué a Paris, Madrid. Tres vuelos en tres días.
Un finde genial, aunque un poco agotador y he estado poco con él. Tendremos que organizarnos mejor en las proximas ocasiones. Estoy encantada con este hombre, mi vida se pasa contando los días que faltan para volverle a ver. Pero incluso las separaciones ya no son tan dolorosas: hablamos mucho, de cosas muy serias, y la separación nos permite digerirlo todo.
Pero no me importaría que en lugar de viajar a París para verlo, fuese a Chinchón. Anda que no está lejos el condenao...

El camino hacia la felicidad

2006-03-16T23:05:00.000Z

Por fin funciona el servidor del blogger!!!!

Jo, gracias a todos por los ánimos! Me habeís dado una sssstupenda sorpresa al dejarme tanto comentario, jo! El tio Quino por fín se ha animado, mi primo Lupin también (ya era hora, chato), mi incondicional K, e incluso me ha aparecido una misteriosa Elena, Tantris, Esfera Armilar o Isabel Archer que dice leerme desde hace tiempo.... Tengo fans, es lo que tiene ser una diva... :p

El caso es que una vez redactado el mail a mi progenitora, pensé que tanto hablar de sinceridad no ligaba bien con mandar un aséptico mail, así que la llamé sorprendentemente tranquila. Entoné un monólogo en do bemol y le solté, a peu près, todo lo que había escrito. La reacción fue como la traca de inicio de las Magdalenas: larga, atronadora, cargada de pólvora. Y pensé lo mismo que pienso cada año cuando, cual gilipollas irredimible, me aprieto con los miles de castelloneros que aguantan estoicos la petardá infernal: "¿para qué me meteré yo en esto?".
De vez en cuando me apartaba el micro de la oreja, que aún no se ha recuperado de las quemaduras de 2ºgrado que me produjo la voz de mi maaaama a distancia.
Fue como una conversación mantenida entre un japonés y un griego antiguo, que debaten, cada uno en su lengua natal, sobre la reproducción de la drosophila megaloblaster en cautividad: inútil, absurda e incomprensible.
Me dolió que me llamase zorra. Bueno, estoy exagerando. Se refirió a mi como "perra en celo", "buscona", "Lolita fatal" e "interesada", pero de zorras no dijo nada, no distorsionemos la realidad, llevados por las emociones.
Cuando me lo soltó, me dió risa, me pareció ridiculísimo. Pero al meterme en la cama tapadita hasta las orejas, me di verdaderamente cuenta de la magnitud de la tragedia. Y como los seres humanos somos bastante simple demostrando las emociones, hice lo que tocaba: hincharme a llorar.
Al día siguiente brillaba un sol de primavera en Madrid que me evaporó la pena. Me di cuenta de que estoy haciendo lo que creo que es justo y sincero. Estoy aprendiendo mucho con esto, me estoy conociendo, y definiendo lo que quiero que sea mi vida de adulta. Estoy valorando lo que realmente es importante, lo que realmente me gusta y lo que no me va hacer perder más el tiempo. Estoy viendo quién merece la pena, y qué merece la pena.
Y me he dado cuenta de que no podemos esperar a conseguir algo para ser felices. La espera de la felicidad es un engaño. La felicidad está en la espera, en la búsqueda, en la lucha por mejorar. Y como nunca se consigue la mejora total, la felicidad es constante.
Hoy estoy contenta!

Querida mamá.

2006-03-13T23:30:00.000Z

No te voy a llamar, lo siento, ni voy a ir a veros en una buena temporada.

No quisiera que lo consideraras una muestra de no-cariño, ni una pataleta de niña pequeña.

Quiero que entiendas las cosas como son, y aunque se que es difícil, te lo voy a intentar explicar.

Estoy harta de que cada una de las decisiones que tomo os parezcan mal. Así que os voy a dejar un tiempo para que aprendáis a respetarme. Si no os parece bien lo que hago, ya no tengo edad para que me montéis un drama, o para que me neguéis la palabra cuando voy a veros.

Ahora os contaré lo que quiera, y lo que no considere oportuno, no os lo contaré. Y vosotros lo vais a respetar y no me vais a someter a ningun chantaje para obtener esa información.

Haré lo que quiera, y vosotros no os meteréis en mi vida. Por ejemplo, es una bajeza por tu parte llamar a una amiga de mon amour para decirle que mis amores duran poco. Tu no eres nadie para meterte en mi vida, y creo que hablar así de tu hija (llamarla puta) muestra muy poco cariño por tu parte. Por no hablar del respeto.

Así, tal vez lleguemos a ser capaces de respetarnos todos, tratarnos con cariño y dejarnos ser felices.

Llevo toda mi vida preparándome para esto, y por fin lo he hecho. Esta es la razón por la que me fui de Castellón, así que olvídate de todo lo que te he dicho sobre esto, para una vez más maquillar la realidad. Es porque considero que ya es hora de romper con el cordón umbilical. Por supuesto, supongo que tendrás la suficiente inteligencia como para no ver aquí ninguna causa más que yo misma. No le eches la culpa a nadie distinto.

Y por último, nunca más voy a consentir que me habléis mal de mi hermana, que critiquéis lo que hace o lo que deja de hacer. Antes aguantaba que me lo dijeras porque pensaba que eso te ayudaba, Ahora me he dado cuenta de que eso no te ayuda a ti, pues hablar mal de un hijo no puede ayudar a una madre, sólo la puede volver peor persona.

Si te parece esto muy duro, lo entiendo. Si no quieres volver a verme en años, lo entiendo también.

Pero lo que esta claro es que si nos volvemos a ver, tenemos que ser capaces de respetarnos, hablarnos, querernos, reírnos y ser felices. Nada de negarme la palabra con los ojos rojos de tanto llorar. A ver si con esta separación forzosa aprendéis a quererme como soy, a asumir lo que soy y a sentiros orgullosos de mi. Y lo mismo con mi hermana.

Yo con esto estoy sufriendo mucho. Me siento increiblemente sola en Madrid, donde no tengo amigos del alma ni nadie que me asista si me pongo enferma. Y muy desamparada, ahora que no tengo una familia que me acoja orgullosa de tenerme.

Y hago esto porque me quiero, porque quiero madurar de una puñetera vez. Y porque os quiero, y sólo así empezareis a ser felices. Y si no, echa la vista atrás, y piensa qué ha sido de ti los últimos años: un empalmar disgusto con disgusto y tragedia con tragedia, cada vez que tus hijas no hacían lo que tu querías. Eso se tiene que acabar.

La Lola, de La Latina